25 Aniversario luctuoso de Rodolfo Guzmán Huerta

Pues bien, en unos minutos habrá terminado el 5 de febrero de 2009, el día del 25 aniversario luctuoso de Rodolfo Guzmán Huerta o "El Santo". A continuación pongo algo que me encontré por la web:

Con motivo de su 25 aniversario luctuoso, un nutrido grupo de artistas del cómic e ilustradores realizarán una serie de imágenes en honor al enmascarado, mismas que serán expuestas a partir de febrero en el espacio cultural Buzón de Arte de la Ciudad de México, ubicado en Callejón de Romita 8 Col. Roma, a unos pasos del metro Cuauhtémoc y de la mítica Arena México.

[Tanto la imagen como el anuncio fueron obtenidos de http://culturacomic.com/?p=9956 ]

Yo pienso ir. También pensaba en hacer una imágen de cabecera con motivo del Santo, pero no se usar todavía GIMP, aún no bajo Photoshop y pues la neta me da flojera. En fin, saludos.

PD. ¡Un video de El Místico sin máscara! ¡NOO! (Gracias a Maricruz por la aportación)

Cita puesta en el perfil de Last fm

"Qué buena música tenía DJ Travolta. Nada de cosas del otro lado. Tiburón decidió que nunca de los nuncas saldría de este país. Lo amaba hasta su culo. ¡Qué buena música, chingao, que chingonería de música, sí señor! Esa sí era música...¡no que la del otro lado!¡Toda basura!¡Toda fanfarronería! La música nacional, en cambio, es música hecha con las vísceras, como si el corazón no fuese corazón, sino gancho al hígado, gancho al hígado del corazón." 

Heriberto Yépez, Al Otro Lado

Last fm de Mao1917

An abismus of vendetta

I
Mi tripas chorreaban por la pared agridulce esa noche en la Roma, del Péndulo brotaban intelectuales mexicanos, desde los Twilight hasta los Eclipse. A mi no me importaban las meseras del Angus, ni la zorra que me cambiaba unos pezones erectos por unos billetes de a mil. Yo no soy un hombre bucowskiano, ni ondero, a mi las noches de drogas y poesía me intimidan, el tabaco me da asco y el alcohol me causa estragos terribles. A veces fumo buena yerba, pero no para olvidar, ni para vivir aferrado a la insoportable vida, ni para apoyar la muerte de soldados de las fuerzas armadas, nada más porque sí, porque uno se siente soñado. Porque ni el facebook ni el hi5 te llenan tanto, porque ni ver a la otaku de la antiguedad y espiarla enfermamente, babeando sobre la imagen de su cuerpo tirado en el suelo, medio muerto, medio apagado, me abre tanto la cabeza.

[Espacio reservado para un retazo de la letra de una canción en inglés escrita en cursivas (está de moda en la literatura)]

II
Me traes sin cuidado, ni tu altura casi escandinava, ni tus ojos sirénico-acidulzados. Ni el gazapo cararrico que te carga en su navelujo, a mi me tiene sin cuidado, yo me estrello contra un blog mientras el Spleen me toma desprevenida y depravadamente por detrás, y nos meneamos juntos, al compás de una chilena.

III
Mi vida transucurría entre 5 de mayo y 16 de septiempre, en una tarde absolugris y belicosa de enero. Los policías a cada 10 metros planificaban un leviatán sin cabeza visible, una megamagnamarcha temible que había dejado tullida a la ciudad por horas y, llenas de grasa sus arterias, se disponía a un infarto menstrual. ¿El neoliberalismo también mueve masas? Basta con entrar al metro, uno se vuelve un minúsculo legajo de una gran masa abrupta de sulores y quemidos. Yo bebía un café del seven eleven, mis rojas mejillas, altivas como nalgas rosadas, chocaban con el aliento gélido del asfalto y las coladeras. La iglesia de San Francisco perecía, rebosante de lisiados y mendigos.

IV
Mis globos oculares me permitían volar más allá de lo visible. Yo no se si fue una ilusión el verte, o mero acto de drogadicción. A mi me fascinan las estatuas de mármol, densas como el mercurio, mortales como el cromo. Lástima, cuando tu cabeza estalló sobre el pupitre se terminó nuestra larga cacería de muertos. Ese aire estreñidor, de aroma a basura y perfumes caros, ya no será el mismo. Ni vomitaré sobre los inodoros llenos de cal y pelusa, ni tendré que gritar por las hendiduras de la madera. Lástima, desde que vi tus sesos repartidos por el suelo de plástico polvoso no he dejado de desearte. Sin tí, revolcarme en la porquería como los cerdos en verano será una actividad menos repulsiva, me acuerdo de cuando sentía punzar mis testículos de solo pensarlo. ¿Qué más me queda? Sin tí, el color de los vestidos de temporada se me hará la más dulce avant garde de la vie misme, el facebook será el libro de mis recuerdos y este blog se llenará de amor y de ponies salvajes recorriendo la pradera. Sin tí, sin tí, empiezan a haber cosas, que no deberían pensarse.

V
Siempre he querido dar vueltas en îlle de France, me imagino que te encontraré allí, en un cementerio abandonado, montada en un lujoso auto, bajo ese sol más amarillo que todos los amarillos jamás juntados. Una gota de tu sudor,
una

pálida

gota

de

tu

sudor

entrando
al
abismo
de
tu
senos

Con una sola basta para tumbarlo todo y recomenzar. Muchos te imaginarán como la Mona Lisa, yo prefiero imaginarte como la encuerada de Avándaro. Eres para mí, más que la cabeza de Santa Teresa en pleno orgasmo cósmico-celestial-divino, más que unas bragas al aire, eres para mí más mía que mi masa cerebral.

¿Águila o Sol? - V (Octavio Paz)

JADEO, viscoso, aleteo. Buceo, voceo, clamoreo por el descampado. Vaya malachanza. Esta vez te vacío la panza, te tuerzo, te retuerzo, te volteo y voltibocabajeo, te rompo el pico, te refriego el hocico, te arranco el pito, te hundo el esternón. Broncabroncabrón. Doña campamocha se come en escamocho el miembro mocho de don campamocho. Tli, saltarín cojo, baila sobre mi ojo. Ninguno a la vista. Todos de mil modos, todos vestidos de inmundos apodos, todos y uno: Ninguno. Te desfondo a fondo, te desfundo de tu fundamento. Traquetea tráquea aquea. El carrascaloso se rasca la costra de aspa. Doña campamocha se atasca, tarasca. El sinuoso, el silbante babeante, al pozo con el gozo. Al pozo de ceniza. El erio se irisa, se eriza, se riza de risa. Sopa de sapos, cepo de pedos, todos a una, bola de sílabas de estropajo, bola de gargajo, boda de vísceras de sílabas sibilas, badajo, sordo badajo. Jadeo, penduleo desguianguilado, jadeo.


Paz, Octavio. ¿Águila o Sol? México: Fondo de Cultura Económica, 13-14

Poluciones Nocturnas

I

Tu espalda desnuda
en una cama de satín morado
nada más que tu piel
y yo, que era la muerte

II

Te veo en el pasillo con la ventana que da al mar
tus nalgas se elevan como el Partenón en invierno

-Son mías, todas mías

Te inclinas en la ventana que da al mar
y miras las olas fijamente

Me acerco cuál enfermo sexual
no dejo de mirar tus piernas
no dejo de mirar tu cintura
no dejo de mirar tu cuello
no dejo de mirar tus cabellos azules y salitrosos
no dejo de ver lo que tu ves

-¿No harás nada?
-En lo absoluto

Y ambos miramos el mar
hasta que nos volvimos arena

tu sal y mi tierra
en el mismo reloj

III
Sus ojos, rojos como suelo palestino en diciembre, centelleaban al desfilar el alumbrado público detrás de ella. La ciudad pasaba por el vidrio mojado y chorreante de un camión verde. El asfalto crujía y titiritaba; sudaderas, chamarras y carne morena temblaban por las calles. El vapor salía por nuestras cabezas mojadas, yo con una selva desvencijada y ella con una jungla en pleno monzón. Así se nos chorreaba el tiempo, como si afuera, no pasara nada

Manifiesto No. 6: Medianoche en el alféizar

En efecto Sr. Gombrowicz

la poesía es una señora malcogida, malcomida y arrugada

lamentablemente,

se dio cuenta demasiado tarde
el cadáver de la poesía yace bajo los puentes de L.A.
(nada mejor que un imperio para morir)
desde el siglo pasado

murió de diabetes y enfisema pulmonar

Sin embargo,
y al igual que Carlos Marx

El
Cadáver
de
la
Poesía
Aún
Respira

Por favor Sr. Gombrowicz
no me venga a decir a mí
cuentos sobre el café con leche
porque
aunque la mona se vista de prosa
mona se queda

En algo tiene toda la razón

yo soy un poeta ridículo
me masturbo con mi instrumento día y noche
la hago inaccesible!

con mi poesía

clausuro la poesía popular!
la poesía de plaza pública!
la poesía playa nudista!
& la poesía café de la condesa!

La ventana fue abierta
en la lupanar de la poesía
vimos los calzones de Marilyn Monroe
& nada más

nada más que la misma cosa nostra
de ellos, los poetas libres

YO por eso declaro

GOOGLE
GOOGLE
GOOGLE

Un recinto infinito
como un montón de puertas encandiladas

ahí vive ahora la poesía Sr. Gombrowicz
basta con pensarlo y

¡ZAS!

un verso

Yo soy un poeta poco exitoso
a mi me gusta masturbarme con mi instrumento

Señor Mío Dios Mío
Te adoro & te amo


El problema consistió
en pensar que la poesía era nuestra
cuando la verdad
es que nosotros pertenecemos a la poesía

Aunque nadie puede negar la cruz de su par(r)oquia

Mr. Mys(t)ery no ha muerto!

y uD. Sí

(jaja)

Dirán que yo hago versos en su memoria
pero yo soy un poeta fanático
a mi las musas me m b e l e z a n

Se acabaron las contemplaciones
¡Muera el Cerro de la Estrella!
¡Viva la Cordillera de los Andes!

Yo declaro

Dios mediante
Estados Unidos gane el partido de fútbol
al hexagonal del mundial

dios mediante
ayude a que se nos quite
lo pendejos

BLAST BOMB

ay sí ay sí
La pues sí ah, la pues sí ah
como si no nos llovieran gatas muertas del cielo
como si todo fuesen colores

de eso que despiertas y dices:

Carajo, sí todo es mierda
yo no sé por qué me hago pendejo

y te vuelves a dormir
y no te das cuenta que no tienes una barba bukowsquiana
y que no frecuentas los círculos de París
y que no tienes una criada que te limpie las bolas mientras escribes
y que Raúl Demesio se pudre en su tumba imaginaria en tu cabeza (genital) imaginaria
y que no corres por los burdeles de insurgentes
y que llegas a las 7 a dormir

odio que me hagas gemir
odio que me hagas berrear

El distanciamiento
indica lo que siento
sin miramiento
con el mismo aliento
con que miento
con el mismo viento
que transita por mi recto

(lo más garganta profunda que se pueda)

black kisses como camotes querendones
quimeras cornudas de cuarzo caótico
cruzando como excreciones por el caño

Cullido

Quizás sea que soy como esos personajes de José Agustín que todo lo ven. Un Ricardo cualquiera que acompaña al chico chido en sus problemas y luego sale golpeado, regañado y maltratado. Sí, ese mismo que lo acompaña en los cafés ochenteros comiendo caca, bebiendo, destruyendo y terminando solo en la calle, vomitando sobre el asfalto, mientras el protagonista coge a golpes. No lo sé, a veces pienso que soy como un cuadrito negro en un mantel ajedrezado en una restaurante camuflado en una calle olvidada.

Es por eso que amé (como aman los burgueses las tarjetas de felicitación hechas en la RepopChina y los anuncios de san valentín) a 2 girls 1 cup. Ese videín, destruyendo todo a su paso, como debería ser la poesía. Así, así debería ser la poesía, vomitos sin cesar, abuelas chillando, sitios bloqueados, dinero por morbo, así, así, mostrándonos que lo unico que es mierda es todo, absolutamente todo y el todo el mierda y en mierda se acaba.

Y la crisis económica se sumerge recóndita por las hendiduras del internet

I saw the best minds of my generation destroyed by emotional madness, draggin' themselves into the nigga streets and looking for dow jones.

Como si no hubiera un mañana. Como si nos subieran los océanos.

ay ay ay ay canta y no llores

Sílas gotas de lluvia fueran mierda malteada, vomitaría tan feliz, abriendo la boca para saborear Ah, Ah, Ah, Ah, Ah, Ah, Ah, Ah

Glup-glup

el cantar de las almo-ranas

Sapiensia

He llegado a pensar que es hombre. No lo sé, es como un presentimiento extraño. Como si en cualquier momento se vaya a bajar los pantalones y mostrar un brutal miembro. A veces no me es tan natural tanta sutileza, a veces se me hace excesiva su pose femenina y sus movimientos teatrales. Quizás sólo soy yo, digo, no se si tendría problema. Nunca me he carcterizado por aborrecer lo homosexual. Pero el sólo pensar en una relación de rectitud cáusome un pánico tremendo. Recordé aquél desfile en Roma en el que se acercó a nuestro grupo un joven cubierto por un alambre que partía de su pene y extendíase alrededor de sus brazos y sus piernas. Se acercó lo suficiente como para comprobarme, aunado con ese video en el que Liz Vicious quema a una chica, que no sentía motivación alguna para unirme al "ambiente". Me imagino que ha de a haber un sistema de erecciones y demás reacciones entre ellos, yo no lo sé de cierto.

Me emputan las historias de internet

De verdad que no las soporto
no soporto ni una letra más en mi pantalla de Adium
no puedo dejar de bostezar con las historias de tu "ex"
con las avenencias con el hombre de quien apeteces un bocado

de verdad,
no me importa si anda con otra
si te dejó por cruel y sangriento
si juega con su pene día y noche

de verdad,
le doy un importancia igual a cero
creo que tiene la misma gama de recursos literarios que nigga
me convenzo de que rbd escribe poesía cuando te leo

de verdad,
no quiero saber más
quiero estar seco de historias de internet
quiero ser como la piedra
y que tus palabras se resbalen
que tus historias se vayan como la mierda en el caño

Mientras no seamos tú y yo
metiéndo nuestras cabezas al león

mientras no seamos tú y yo,
con nuestras manos succionándose mutuamente
sudándose estrepitosas
mientras caemos en un mar de enredaderas que nos tragan

mientras no tengamos seis dedos
para jugar a los invisibles
& encontrarnos con los ojos sangrantes de tanto mirarnos
& reirnos de nuestros rostros carcomidos por la tormenta

mientras no seamos tú y yo
dormidos en una playa en Tehuantepec
y yo cubierto de ronchas rojas y escamosas
y tú llorando por los golpes de la arena en tus rodillas
y el sol bajando por Salina Cruz
y tú bebiendo cerveza
y yo comiendo jaiba

mientras las comisuras de tu boca
no se abran como a Moisés se le abrió el mar
mientras no truenes como el violín al arco
mientras no nos revolucionemos en nuestra Sierra Maestra

no quiero saber nada