tag:blogger.com,1999:blog-306523332024-03-17T21:03:47.358-06:00EntrañasJose Toralhttp://www.blogger.com/profile/04942946729098320527noreply@blogger.comBlogger504125tag:blogger.com,1999:blog-30652333.post-91178198625976543732013-06-21T18:32:00.002-05:002013-06-21T18:32:33.641-05:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<b>Otra crónica</b><br />
<br />
El 6 de octubre de su año Armando El Choco nos comentó en<br />
una fiesta que lo habían ido a buscar<br />
<br />
y lo encontraron un mes más tarde esa mañana que calentaba el motor<br />
de su auto para llevar a sus hijas a la escuela<br />
<br />
en 1967 íbamos al río Bravo a lavar los coches del barrio primero<br />
el del Chato luego el de Bogar y al último el de Huarache Veloz<br />
<br />
en 1990 los policías iban al río Bravo a pescar muchachas que<br />
esperaban en la orilla para cruzar a El Paso<br />
<br />
en el 2010 ya sin río y casi un migra y Sergio Adrián de 13 años<br />
pelearon él con una piedra en su mano y el agente con un revólver<br />
<br />
ese mismo año en una tienda del Salvácar el empleado se negó a pagar<br />
una extorsión y recibió un tiro en la cara<br />
<br />
y 17 vecinos suyos fueron cazados uno a uno mientras celebraban<br />
la victoria de un partido de tach<br />
<br />
oh jóvenes hijos de Cadmo yo sé que quisieran estar en otra parte<br />
pero hoy están aquí el viejo Ovidio<br />
<br />
y a ti mujer que sacaron de su casa y amenazaron con matar<br />
a tu marido si no sabías a tu último paseo en auto<br />
<br />
te diría que fuéramos al río Bravo a llorar pero debes saber que ya<br />
no hay río ni llanto<br />
<br />
<br />
Chávez, Jorge Humberto.<i> Te diría que fuéramos al río Bravo a llorar pero debes saber que ya no hay río ni llanto</i>. Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2013.</div>
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<br />
<div class="p1">
Días de cárcel</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p1">
Día 2: En el bordo de las cosas II</div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Quién nos lleva al bordo?</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>Ante la más recóndita frontera</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>se encuentran las luces del asfalto</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>arrancadas de la tierra</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>deformadas su rostro en su rostro a madrazos</i></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Quién vivirá en estos laberintos desiertos?</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Quén nos pasará la manguera antes de beber?</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Quén nos arrancará las bocas para no hablar?</i></span></div>
<div class="p1">
<span style="font-size: x-small;"><i>¿Quién nos hará vomitar el rancho a patadas?</i></span><br />
<br />
<div style="text-align: center;">
I</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estuve un segundo día en el penal Neza-Bordo. Me di cuenta que soy una farsa. Yo creía conocer el oriente, quería ser el oriente... y todo era una farsa. ¿Cómo decir siquiera que se ha visitado el oriente si no se ha ido al paradero de Pantitlán? Ese gigantezco monstruo que gobierna el oriente, cancerbero que cuida las puertas de la ciudad Nezahualcóyotl. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llegando al metro Puebla, uno alcanza a ver el AICM sumido en la gris pradera de casitas grises y edificios de interés social... nuestra entrada y nuestra salida al mundo. Resulta paradójico que su presencia es un breve atisbo de los mil mundos que pueblan la ciudad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Meterse al metro Pantitlán es meterse con la ciudad misma, es meterse al profundo caos, a la maravillosa decadencia.</div>
</div>
<div class="p1">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
II</div>
<div style="text-align: justify;">
Las puertas del CERESO exhalan el olor putrefacto del Bordo. Las aguas del Bordo llevan la mierda de nuestros baños, la mugre de nuestros drenajes. ¿Dónde más veía la vida su rehabilitación?, ¿dónde más ese paraje terroso y triste sería casa de Dios y tierra del olvido al mismo tiempo?<br />
<br />
– Aunque me maten al otro lado de la avenida, aunque tiren mi cuerpo al canal, no me quiero morir acá dentro – me dijo llorando Genaro, de 58 años, 7 de ellos en prisión. Está sentenciado a 15 años por un crimen que dice no haber cometido. –Nunca mantuve a mis hijos, a ninguno de los nueve – remataba.<br />
Decía no haber robado esa casa, decía no haber amordazado al dueño, decía que su único crímen era estar piedroso, haber olvidado su expediente de primodelincuente y la constancia de los años que habí compurgado en el penal de Barrientos. Me pedía ayuda, pero yo no podía dársela.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.eluniversaledomex.mx/fotos/penalneza610.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="140" src="http://www.eluniversaledomex.mx/fotos/penalneza610.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i>(La imagen es de </i>El Universal<i> y aparece en un artículo de Teresa Montaño que puede ser consultado </i><a href="http://www.eluniversaledomex.mx/nezahualcoyo/nota903.html" style="font-style: italic;">aquí</a><i>)</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<br />
¿A quién creerle?, ¿a su sentencia?, ¿al sistema de administración de justicia de este país sin madre?<br />
<br />
– Al chile yo sí robaba, lo que es. Parejitas pinches peseras. – me decía Joaquín de 26 años mientras hacía como que apretaba algo en su pecho –. Por eso acepto mi culpa y me pongo los huevos colgados. Tienes que traerlos aquí. Si los dejas afuera, valiste verga. Nomás no te pases, porque si te los descuelgas, te chingaste toda tu cárcel. Por eso allá dentro – señaló las celdas de castigo –, hay leones, panteras y un chingo de tigrillos.<br />
<br />
– ¿Cómo son los custodios? –, le pregunté a Pedro. Él se rió y no me respondió.<br />
<br />
En la palapa del patio central, donde entrevistábamos, hacía un frío canijo. Me temblaban los dientes, me dolían las manos. Los entrevistados no se inmutaban, parecía que el frío era la menor de sus preocupaciones. Los custodios pasaban de vez en cuando, parecía no inmutarles que la cantidad de internos pronto nos rebasaría en proporción de dos a uno.<br />
<br />
Diferencia, siempre diferencia. A la entrada del CERESO hay un cartel:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Se prohíbe la entrada a las personas que porten prendas negras, cafés, gris, beiges y azul rey. Se denegará la entrada a los varones con cabello largo, tinte en el cabello, aretes o perforaciones. Se prohíbe la entrada de damas con escote, ombligueras, aretes muy llamativos. </i></div>
<br />
– ¿Qué has aprendido en la cárcel?<br />
– Paciencia. Mucha paciencia. Aprendes a tolerar al otro, si está mugroso, si le huelen los pies, si le huele la boca, si es culero.<br />
<br />
Pura diferencia, una diferencia en donde yo era intruso.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
III</div>
<br />
Ese día en el Neza-Bordo me dieron unas ganas incontrolables de llorar. De regreso a mi casa, en la estación Tepalcates del metrobús, me detuve en un puesto de música y libros cristianos.<br />
<br />
– No lo tengo ahorita, pero busque la biblia "Libre entre las rejas" –. Me dijo cuando le pregunté qué le pedían los familiares de gente en la cárcel.<br />
<br />
No lo he encontrado y no he querido seguir buscando.<br />
<br />
<br />
<br />
[Ninguno de los nombre en este escrito es real. De hecho, el autor no tenía acceso a la identidad de los encuestados]<br />
<br />
<br /></div>
</div>
<div class="p1">
<br /></div>
</div>
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La estepa seca de las ramas áridas,<br />
los asteriscos metidos hasta la punta del recto,<br />
hasta lo más hondo de las intrincadas paredes del intestino delgado,<br />
como calas gramática de las mil perlas.<br />
<br />
¿Por qué?, ¿por qué de pronto tan valdemar, tan mérula?<br />
¿Por qué sin pensarlo te desenchufas de los trémulos espasmos del reposo?<br />
¿Por qué sin avisar?<br />
¿Por qué sin el colchón esperado del íntimo encuentro?<br />
¿Por qué sin el minúsculo rayito de luz ultravioleta en las noches profundas del 0 kelvin?<br />
<br />
Las razones nunca las sabré del todo.<br />
Las formas nunca se revelarán en sus formas más nítidas,<br />
sino en un simple suspiro quisquilloso,<br />
en un simple intercambio vacío,<br />
en un simple resquicio de pequeña maldad.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Poemomios de junio lluvioso</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mi me gustan los días lluviosos. Yo me declaro disidente ante esta percepción de que son días en los que uno debe soltarse a llorar. No obstante, no sé con qué bicho raro me he despertado hoy, me siento particularmente nostálgico de unos recuerdos que poco son míos. Me siento en uno de esos días en los que me gustaría ir a pasear, aún bajo la lluvia, esos días en los que me hace falta tantita compañía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y bueno, mi llamado fue respondido con cierta desdicha. Hoy en la mesa de mi cocina está algún periodista de Buenos Aires y el antiguo director de la AFJP argentina, esperando que yo descifre sus palabras de los sonidos de una redacción y de un café ambientado con música pop respectivamente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad es que pensaba que mi empleo en el Instituto Mexicano de la Propiedad Industrial había sido el más terrible. Uno había de ir de saco a una oficina cuadrada, al ambiente pesado y típico de los que usan corbata y se la hunden bajo la camisa para comer en el Burguer King. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me equivocaba. Me equivocaba al pensar que una voz argentina de algún tiempo inmemoriable, inmemoriable porque no vale la pena recordarlo, podría ser algo mejor que pasar llenando una hoja de procesos. Al menos haciendo eso no me dolían las orejas, al menos podía escuchar una música diferente a la que algún gerente en algún lugar de Buenos Aires en este momento inmemoriable seleccionó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca he ido a Buenos Aires. Lo más que conozco de Buenos Aires lo han puesto los que viajan en sus fotos de viaje en el Facebook y de esa película "El Lado Oscuro del Corazón". Creo que idealizo Buenos Aires. Creo que el día que vaya me encontraré poetas por las avenidas y poemas en las paredes. Me imagino una ciudad distinta de este valle pantanoso en el que no para de llover.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, hoy, como hace tiempo, no tengo mucho qué decir por acá. Un tantito de soledad y un tantito de nostalgia viva, espero que se me quite pronto esta sensación tan molesta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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CONDECORACIONES <br /><br />Condecoraron al señor general, <br />condecoraron al señor almirante, <br />al brigadier, a mi vecino <br />el sargento de policía, <br /><br />y alguna vez condecorarán al poeta <br />por usar palabras como fuego, <br />como sol, como esperanza, <br />entre tanta miseria humana, <br />tanto dolor <br />sin ir más lejos. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Juan Gelman</div>
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Se sentó al lado de mí En el asiento de hasta atrás. Se sentó junto con un anticuado y gris burócrata de institución pública. El camino, normal. La fuga de agua, el tráfico intenso, el avanzar a vuelta de suspiro, la cumbia de fondo, los moteles de paso, el pantalón.<br />
<br />
Abrió la boca, tuvo el inmenso error de abrirla. Error para mí claro. No habíamos cruzado ni el segundo puente peatonal de la México- Toluca. Apenas parían las llantas la carretera. Abrió la boca y comenzó a reír.<br />
<br />
Que si Josefina... que la bolsa... que chuchy... que mi hermana... que el América<br />
<br />
<br />
¡CARAJO!<br />
<br />
Su risa me torcía los testículos.<br />
<br />
¿Por qué? ¿Por qué la humana conciencia?<br />
<br />
Todos queremos poder, pensaba. ¿Para qué engañarnos? El poder para resolver los problemas más insignificantes, para huir de la violencia, la de adentro y la de afuera de uno mismo, acabar con las culebras larguísimas de coches en Constituyentes y, sobre todo, cerrarle la boca.<br />
<br />
Decirle sin ser grosero: Me estás estrujando mis esfínteres. Librarse de la paradoja de ser grosero e irse al otro lugar o quedarse a aguantar Al final, me doy cuenta que basta con mover mis bultos, los de mi cuerpo y los que cargo y cambiarme.<br />
<br />
<br />
Llego al barrio, se confunden los cuetes con balas que se pierden en motociclistas en el andador Morelos o en la cerrada de San Pedro.<br />
<br />
Uno ya no sabrá qué encontrar.</div><div class="blogger-post-footer"><script src="http://www.google-analytics.com/urchin.js" type="text/javascript">
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</script></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/10887499602747518690noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-30652333.post-45790690496191648072011-08-08T12:13:00.002-05:002011-08-08T12:19:12.707-05:00Por si no llegoLlegar parece ser una empresa difícil. No sólo por la cartera vacía y el trabajo desperdiciado. No sólo por los trámites burocráticos que terminan haciéndole a uno la vida imposible. Si no es ahora, será otro día. Pero que quede constancia que, aunque sea [dolorosa partícula de palabras] en el Parque Nápoles, vi los barcos en Lisboa.<div>
<br /></div><div>
<br /><div>
<br /></div><div>Fragmento de <i>El año de la muerte de Ricardo Reis </i>- José Saramago</div><div> <p class="p1">Los niños extranjeros, a quienes más ampliamente dotó la naturaleza de la virtud de la curiosidad, quieren saber el nombre del lugar, y los padres se lo dicen, o declinan en las amas, las nurses, las bonnes, las frauleins, o un marinero que acudía a la maniobra, Lisboa, Lisbon, Lisboone, Lissabon, cuatro diferentes maneras de enunciar, dejando aparte las intermedias e imprecisas, quedaron así los chiquillos sabiendo lo que antes ignoraban, y eso fue lo que ya sabían, nada, sólo un nombre, aproximadamente pronunciado, para mayor confusión de las juveniles inteligencias, con acento propio de argentinos, si de ellos se trataba, o de uruguayos, brasileños y españoles, que, escribiendo, desde luego, Lisboa, en castellano o en el portugués de cada cual, dicen cada uno otra cosa, fuera del alcance del oído común y de las imitaciones de la escritura. Cuando mañana, de amanecida, el Highland Brigade salga a la barra, que haya al menos un poco de sol y de cielo descubierto, para que la parda neblina de este tiempo astroso no oscurezca por completo, aún a vista de tierra, la memoria ya desvanecida de los viajeros que por primera vez pasaron por aquí, esos niños que repiten Lisboa, por su propia cuenta transformando el nombre en otro nombre, aquellos adultos que fruncen el entrecejo y se horrorizan ante la general humedad que atraviesa las maderas y los hierros, como si el Highland Brigade acabara de surgir chorreando del fondo del mar, navío dos veces fantasma. Por gusto y por voluntad nadie se quedaría en este puerto. </p> </div></div><div class="blogger-post-footer"><script src="http://www.google-analytics.com/urchin.js" type="text/javascript">
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<br />Las fotos no están tan mal, ¿no? Uno se imagina recorriendo espacios que quizás nunca llegue a ser sensiblemente real. Quizás alcanzo a descifrar por qué la Torre de Belem se me desaparece con los últimos rayos de la tarde. Quizás lo más lejos que llegue a ver el horizonte sea hasta donde llega mis vista en el Parque Nápoles, quizás sean Georgia y Pennsylvania mis quintas avenidas. Al fin y al cabo, la avenida de los Insurgentes es la carretera Panamericana, ¿no? <div>
<br /></div><div>Meh, viajar es un error, viajar es quizás salirse de lo cotidiano. Quién nos manda a salir de lo naturalmente monótono decía Arévalo. Quién nos manda a pensar en Friburgo, ¿quién? Quizás haya rutas para mi. Mientras tanto, creo que estoy plantado en esta ciudad de sueño húmedo... de aburrido sueño húmedo de las eras.</div><div>
<br /></div><div>
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<br />Ese era el sueño. Llegar, literalmente, a la otra punta del mar y decir, "hola mundo". Sentarme, mientras leía a Fernando Pessoa y José Saramago, a la orilla del Océano. Pero la burocracia emocional y política me atan por ahora. El único hola mundo que puedo decir por ahora está detrás de este ordenador, detrás de lo conocido, de la apestosa rutina de siempre, de la soledad medio enmarcada en pedacitos de olvido. De ese olvido que le dan a uno porque se queda en estas sombras paradas. <div>
<br /></div><div>Supongo que los holas mundo se pueden dar de menor calidad. Sólo hay que pensar en lo bueno que es tener techo y comida y que uno puede dar holas mundo mientras otros no pueden ni decir hola. Bajo este supuesto, la persona más desdichada de la tierra podrá ganar su título como el poseedor original de la lástima y reclamar su lugar como heredero de la justicia. Mientras tanto los que quedamos en medio tendremos que conformarnos con la sólida convicción de que podríamos estar en medio de una sequía en Somalia. </div><div>
<br /></div><div><div>De ninguna manera alegrarnos, claro está, de que existan cosas como aquellas en el mundo. Pero sí entender el significado minúsculo de nuestras penas pequeño burguesas que no nos ponen en peligro. Solamente amenazan con partirnos el corazón, dicta el lugar común.</div></div><div>
<br /></div><div>La persona que tomó esta fotografía, no pondré link en clara violación a los derechos de autor, no se percató de que el internauta podría ver su cámara y su vestimenta, por medio del reflejo poco lúcido, pero claro, de la ventana de un avión. Esta persona quizás no se esperaría que alguien del otro lado del mundo, tiempo después, la miraría con desprecio, con ese desprecio clásico de los que envidian, de los que ven los sueños cumplidos por otros, de los que van solos en el metro mientras las parejas que se besuquean no lo dejan pasar, de los que andan sin saber a dónde ir mientras otros ya vieron hasta los rincones más escondidos de una belleza sin nombre.</div><div>
<br /></div><div>Pues bien, a agarrarse las enaguas, a construir planes de emergencia. No queda más que resignarse a tener las amarras bien puestas en la esperanza ignorante de un futuro disperso, de una ciudad que quizás tomó la fuerza necesaria como para destruir cada rincón de espacio futuro.</div><div>
<br /></div><div>
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Las barricadas y las pancartas, los palos de techos destruidos y los manifiestos partidos a la mitad. Todo había sido gloriosamente destruido. Todos los miembros del partido que participaron en la revuelta habrían tenido tras de sí un final fatídico de no ser por los cerros que rodean San Jacinto.<br /><br />La casa de campo de los Arévalo se situaba en una de las grandes colinas que rodeaban San Jacinto. El cerro del Tequesquite le dicen algunos chauvinistas con pretensiones de cronistas del pueblo. La verdad es que ese cerro no tenía nombre ni tendría por qué tenerlo.<br /><br />-Es un cerro, mierda- decía siempre Wolfgang cuando le preguntaban los cronistas de la ciudad sobre el verdadero nombre de la colina que resguardaba la casa de campo.<br /><br />La polvareda de la huída se disipó al cabo de unas horas. Una breve llovizna helada cubría los techos de tejas, los cartones de los vagabundos y las bolsas de plástico de los mendigos en los atrios de las catedrales.<br /><br />Un montón de militantes partían a su última reunión.<br /><br />La rebelión había sido anticipada desde hace mucho tiempo. Los ropajes que cada uno vestiría a modo de uniforme habían sido comprados desde hace más de una año. La guitarra de Wolfgang había sido afinada constantemente, hasta la más pequeña desviación en alguna de las notas habría sido una falla personal. Todo era perfecto, estructurado, indefectiblemente perfecto.<br /><br />Las rebeliones ocurridas antes en San Jacinto debían haberse visto barridas del recuerdo de los pretensiosos cronistas y de los habitantes del centro, que de histórico no tenía nada. La historia de San Jacinto empezaba aquí y ahora.<br /><br />La primera gran rebelión de los obreros de la fábrica de calzado había hecho a San Jacinto un pueblo de refacciones y mofles para los autos de la carretera. Parece algo terrible. Lo fue. Cambió una industria pobre por otra aún más pobre, pero trajo tras de sí el hastío. La primera gran, brutal y enorme revolución había sido esa, sus estragos se sentían hasta hoy. Sus estragos se sentían en cada zapato lleno de polvo venido de China.<br /><br />La segunda fue un engaño. La segunda fue parte de una gran insurrección militar en la capital del Estado. En San Jacinto había un policía. El hastío era tanto que ni siquiera el narco tenía pretensiones de asentarse en ese lugar. El policía se unió a los sublevados en su campaña militar. El trámite fue sencillo: revisar un mofle que estaba sonando extraño.<br /><br />Luego de inflar al policía regional: Luego de meterle ideas a la cabeza. Luego de haberle hecho sentir en su cara ese rubor de los ilusionados y los pérfidos, se fueron. Prometieron volver. Nunca lo hicieron. La revolución de uno sólo era la lucha de los perros y de los ratones en el polvo.<br /><br />El paso de los sublevados por San Jacinto no causó revuelo nacional, ni titulares en <span style="font-style: italic;">El Sol </span>del Estado.<br /><br />Dadas las circunstancias, la misión del Partido Comunista de San Jacinto, su brazo armado, el Comité Revolucionario de San Jacinto y su brazo cultural, el Comité Literario Urbano Barrial Carlos Marx, era colocar a San Jacinto en el mapa como el primer foco revolucionario del país. La unidad entre los tres organismos no podía se más perfecta: los tres eran conformados por las mismas personas y comandados por Wolfgang Amadeo Arévalo Domínguez.<br /><br />El primer foco mostró determinación, se plantó frente a la guardia presidencial, conformada por el policía errabundo, e intentó tomar el palacio municipal. El presidente, claro está, no se encontraba. La toma de una casucha derruida no tendría por qué afectarle a nadie.<br /><br />Wolfgang Arévalo llamó a su segundo al mando, Raúl Demesio de la Garza García, para que llevara a los otros tres miembros del Partido a bloquear la carretera. Él construiría la barricada en la avenida principal.<br /><br />Luego de dos días, la huelga de hambre involuntaria era insoportable. El hastío hace tiempo que se había tragado a San Jacinto. Hace tiempo que cualquier barricada hubiera sido ignorada por el sólo hecho de que el polvo parecía adherirse a las cosas con una velocidad más allá de lo comprensible por los ojos humanos.<br /><br />Cada partícula de polvo parecía caída, exclusivamente, para permanecer en un lugar en decadencia.<br /><br />El policía errabundo no tuvo más que patear la improvisada barricada y convencer a los sublevados de la carretera que por ahí no pasaría nadie. Y, aunque pasara alguien, seguramente serían ignorados.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:85%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;font-size:85%;">Arévalo, Wolfgang. (2010). <span style="font-style: italic;">Obras completas y discursos varios.</span> Coord. Raúl Demesio de la Garza García. Ciudad de México: Nulísimos/ Comunidad Literaria Urbana y Barrial "Carlos Marx".</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><script src="http://www.google-analytics.com/urchin.js" type="text/javascript">
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"></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Ansío con un angustia de hambre de carne</span></div></nobr></span><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Lo que no sé que sea —</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Definidamente por lo indefinido...</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Duermo inquieto, y vivo en un soñar inquieto</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">De quien duerme inquieto, mitad soñando.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Corrieron cortinas de todas las hipótesis que yo podría ver de la calle.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">No hay en el dintel esperado el número de la puerta que me dieron.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Desperté para la misma vida de la que hube adormecido.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Hasta la vida sólo deseada me harta — hasta esa vida...</span></div></nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "><a href="http://www.flickr.com/photos/22746515@N02/4343871349/" id="aptureLink_PGeej5JnnH" style="margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 0px; margin-left: auto; text-align: center; display: block; padding-top: 0px; padding-right: 6px; padding-bottom: 0px; padding-left: 6px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><img style="border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; " src="http://static.flickr.com/2722/4343871349_a475f2410e.jpg" width="500px" height="348px" title="Lisboa / Lisbon / Lissabon" /></span></a></span></div><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Comprendo a intervalos inconexos;</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Escribo por lapsos de cansancio;</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Y un tedio que es hasta del tedio me arroja a la playa.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">No sé qué istas del sur imposible aguárdanme náufrago;</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">O que palmares de literatura me darán al menos un verso.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Y, en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">En los campos últimos del alma, donde memoro sin causa</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">(Y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">En los caminos y atajos de las florestas lejanas</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Donde supuse a mi ser,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Huyen desmantelados, últimos restos</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">De la ilusión final,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Mis cortes por existir, despedazadas en Dios.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Otra vez te reveo,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí..</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¿Yo? Pero soy yo el mismo que aquí viví, y aquí volví,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Y aquí volví a tornar, y a volver.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¿Y aquí de nuevo volví a tornar?</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¿O somos todos los Yo que estuve aquí o estuvieron,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Una serie de cuentas-entes ligados por un hilo-memoria,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Una serie de sueños de mí de alguien fuera de mí?</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Otra vez te reveo,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Con el corazón más lejano, el alma menos mia.</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Otra vez te reveo — Lisboa, Tejo</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"> </span></b></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">y todo —,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Transeúnte inútil de ti y de mí,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Extranjero aquí como en todas partes,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Casual en la vida como en el alma,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Fantasma errando en salas de recordaciones,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Al ruido de las ratas y de las tablas que rozan</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">En el castillo maldito de tener que vivir...</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Otra vez te reveo,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Sombra que pasa a través de las sombras, y brilla</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Un momento a una luz fúnebre desconocida,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Y entra en la noche como un rastro de barco se pierde</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">En el agua que deja de oirse...</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Otra vez te reveo,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¡Pero, ay, a mí no me reveo!</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Partiose el espejo mágico en que me reveía idéntico,</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "></span></span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí —</span></div></nobr><nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¡Un pedazo de ti y de mí!...</span></div></nobr><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style=" -webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; "><nobr><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></nobr></span></div><div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style=" -webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Contemporânea, Junho de 1926. </span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style=" -webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; font-family:'Times New Roman';"><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Álvaro de Campos</span></span></b> </div></span></div><div class="blogger-post-footer"><script src="http://www.google-analytics.com/urchin.js" type="text/javascript">
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Parece ser que el asalto de guerrilla fue un fracaso.</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Todo el mundo tiene una épica historia de hadas. Tan épica como el plátano relleno de carne y los ojos impresos de sueños.</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">No hay forma en que dejes de recordarme a la Vieja Habana, inundada, temible, calurosa, nube tras nube, mermada, por las olas dulces de la Evolución, del CUC, del bloqueo, del las líneas venezolanas de telefonía.</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">¿Cómo emancipar a este lumpen ávido de barricadas? La lucha parlamentaria de un régimen oscuro parece ser la única opción tangible ante de la depresión suprema de un cacharro en el mar.</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';">Los seminiños que aprenden la oración de Mosharrat sólo se reproducen a sí mismos, como los fractales en un caleidoscopio infinito.</span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms';"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><script src="http://www.google-analytics.com/urchin.js" type="text/javascript">
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