lunes, diciembre 17

El mar después de las olas

Ira
Sube,
avanza,
con más fuerza que una eyaculación,
que cae sobre los trozos de carne de tu almuerzo
se dispara,
no estalla
porque no puede
está atrapada con cadenas de sociedad
y se guarda lúcida
aún excitada,
perra en celo,
que muerde tus pies,
muerde por dentro,
se refugia en los rincones más profundos de la carne,
esperando el momento de huir.


Ay
Sólo mi gente
le puede hacer templos a San Santiago
guerrero heroico
en defensa del cristianismo
contra los sumamente paganos y desechables
indios de la América


Ondas
Las ondas arrecian
envolviéndonos todos
Nótas mayores y menores
esperando al vibrato y al final
silencio
((.))

Protesta
¡Únete pueblo!
Hoy es tu día
¡Dale en su madre a las utopías!

Deidad
A diferencia de algunos
mi Dios no usaría teléfono
¡qué dios tan superficial!
¿Para qué un teléfono?
Si el está en mi lengua quemada

Pútrido
pero constante

Castigo a Bolaño
¿Cuál sería la sentencia de los poetas maricas y maricones?
¿Ser empalados?

Aforsimo32

Una vida sin amor, es una vida sin palabrotas (Ziranda dixit)

Dámelo
Dame el avión
rumbo a tus abismos encantados.

Sofocado
Como un Bandoneón
cuando me disminuiste,
se me fue el aire
sucedieron un tropel de acordes.

Faldas Negras
¿Te acuerdas de nuestro planes?
Necrofilia hasta morir
Sólo espero tu partida


Al poeta de la Guerrero
¡Hay un cabello en mi sopa!


¿Cambiar?
¿Para qué cambiar a la poesía latinoamericana?
Lo único que hacemos
es darle a la misma gata
pero revolcada (otra vez)
Yo digo
que cambiemos al ser humano latinoamericano

¡Denme Poesía o Denme la Muerte!
(Valga la redundancia)

Y que la mujer
carezca de derechos sociales, económicos y humanos
mientras no escriba poemas

y que al hombre
se le quite cualquier derecho de opinión
mientras no sea en verso

¡Artefactos
hasta por la uñas!
O que no haya absolutamente nada


Lo mejor

Eres
lo mejor
que me ha pasado
por encima

indiferente.


Evil
If the evil exist,
and it's not only a pseudo-Cristian's creation
he only would talk in one language,
in an evil language,
Do you know?



I Prefer

I prefer Don Quixote in english
because
the english
is the only language
that comprehends
madness.



Should

-Should you know something else about poetry?
-No, I talk Spanish



Enarbolamiento

-Siento mariposas en el estómago
-Son larvas en tus pulmones
-Revolotean sin parar
-Comiéndose tu carne



Nuestro tiempo

¿Qué dirán nuestros nietos cuándo nos recuerden?
Sí es que crímenes interminables contra la Gaia no los desaparecen

No podremos decir
que fuimos muertos o mutilados,
+++++++++++++++++++++++++++++o desaparecidos por el régimen,

Nuestra era
la de la Alianza al Régimen
Respeto a las Instituciones Democráticas
Pilares de la Nación Estado

No podremos decir
que buscamos rebeldía

En nuestra Era: los rebeldes
_____salen en el cinescopio
___enseñando tetas y ojos
________vendiendo dulces y falos

En nuestra era
preferimos dejar de luchar
y ponernos a llorar
No emotivos, pero sí emocionales

No podremos decir
que buscamos socialismo

Nuestra Era__________la Era del Capital
___________del Televisor vendiendo religiones
_________de las mujeres semidesnudas
vendiendo jabón para dormir las bocas

No podremos decir que buscamos al espíritu

Nuestra Era__________de la Explotación del Hombre por el hombre
Nuestra Era______la del áifon, la del áipod, la del ay mundo ¿qué le vamos a hacer?
la del ojo cerrado con alfileres de plástico
la de la cabeza abierta a mierda masiva
la de la oveja en el rebaño
la de la masa amoldada
la del cable en el cordón umbilical
la del cable por el culo (para que nos conecte las entrañas con el mundo)

No nos queda más
que esperar a oir
desde el limbo

¡ah! Nuestros buenos abuelos inmediatos,
por poco y se hacen del mundo una mierda
que bueno no se les desató el progreso por el culo


Paisaje Oyendo Nuevo Canal Interocéanico

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♫ ▓▓▓▒▒▒░░░ ♪☻



No lo sé
No sé porque
el designio divino
ha declarado
que te puedo ver
pero no acercarme,
si me acerco te esfumas,
es parte de lo nuestro,
tu hecha polvo,
y yo respirando en la suciedad.



¡No!

Yo no creo
en el punto y final
creo en el final de la tierra
en el final de una vida,
en el fin de las reencarnaciones
¡No!
En el final de un poema

jamás

El poema es una línea
a punto de estallar
que se funde con el mundo
y le da vuelta
y vuelve a empezar,

¡Jamás creeré en el final de un poema!

Y esa es mi última palabra

1 comentario:

  1. WOW!

    De los mejores poemínimos que he leído en la vida...

    Yo no sé qué pasó, que el gran maricón de Efraín Huerta nos dejó un hijito Pandita seguramente mariquita =D jajajajajajajajaja

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