Ya se decía en los 70's, la época más importante del 20, que este pundonor impúdico no daría para más.
Que los guitarrazos de tu trompeta eléctrica no llegarían a nada. Ni siquiera al más insignificante de los trances. Ni siquiera al intransigente orgasmo espiritual.
Oh, Miles, buen Miles con tus dedos de ébano decorándolo todo. Con tu vocecita de maullo medio muerto y tu calva de brillo enajenante.
Oh Miles, tu mirada perdida, tus ojos quemados por el yeyo. Oh buen Miles, a mi me pones la carrera hecha el hecho desierto la contraposición de la máquina.
Ciudad de México Miles. Parece que nunca viste la Ciudad de México. El progreso plástico a su máxima expresión Mails. De verdad, puro rock & roll sin maña, sin atadura.
Mundial y muerte Mailes deibis.
