Fiésole

Si me dijesen que describiera Fiésole, diría sin chistar ni un solo instante que Fiésole es una alberca de aguas verdes en medio de un Coliseo Romano, fue ahí dónde sumergido volé más alto que con cualquier estímulo vegetal o fabricado, fue allí dónde las estrellas se vieron más juntas de lo que están y parecía estrellársele a uno en la cara a la par que un grillo se enterraba más y más en las orejas carcomidas por el frío viento de la Toscana.
Se dice que Argentina es un pueblo versero, yo no lo creo, para verseros los alemanes, para verseros los hombres morenos de las costas de la Soledad, no, los argentinos son un pueblo de sincopa agolpada de bandoneón encerrado en los dientes. Capaces de crear música que haga que uno baje la cabeza destrozado por los tragos amargos del paso taciturno y aún así sonreír bajo el sombrero, hacer que el dolor sea dulce.
Uno se siente flotando en aquél estanque verde claro que se funde con la pupila del mundo cuándo parpadea y que mira agolpada las horas mansas con mirada triste, como una manta oscura ocultando los secretos mas codiciados de un dios poderoso.
Teniéndola al lado ¡que más da si la vida es triste o si es una niña de risa idiota!, teniéndola al lado Neruda se convierte en cualquier poeta de blog adolescente, ¿quítame el pan y el agua? ¡Quitáme entonces la nariz para ni olerte! Pero no me quité la risa de vos.

Seco ya de la verdeagua, arrancándose las costras del Fiésole desesperado, viendo como las nuevas alas de baquelita se derriten poco a poco por el hielo de los polos, se sienta a ver el morado atardecer en el puente de la gran avenida.

¡Vuelas muy alto! O será que cavo para no verte.

Sin
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amaestrado

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