Tormar la Ofensiva: Recuerdos de Madrid

Hoy en la mañana veía una película de Buñuel llamada Cet obcur objet du desir (1977) ante la falta de Claudia, mi profesora de inglés.

La primera escena se situaba en Sevilla, allí el protagonista compraba un boleto para el tren hacia Madrid y, como sería el leitmotiv de la película, ocurría una explosión provocada por una atentado terrorista del Grupo Armado Revolucionario del Niño Jesús.

El punto es que veía la película mientras bebía el pésimo café de los sábados en la escuela y las galletas del surtido rico, cuando llegaron unos cuantos flashazos a mi cabeza.

Me vi de nuevo en el aeropuerto de Madrid-Barajas mirándola fijamente. Me ví en la sala de espera a la1 de la mañana, esperando el vuelo Madrid - México de la aerolínea Iberia que habría de sepultar la única visita a Europa en mi vida.

Me vi de nuevo dejándolo todo por llenar mis bronquios de esos verdiazules. Carajo.

Luego me vi alejado, inmensamente alejado. Las doce horas más terribles. El mar atlántico era tapado por los ronquidos de un gran hombre moreno con sinusitis. Y ella, en las fila B, en el asiento 4. La imagen llegó a mi mente también cuando un cubano sentado a mi lado se quejaba del yogur húngaro que servían en Cubana de Aviación.

Ciudad de México, Aeropuerto Internacional Benito Juárez, 8 de la mañana. La fila para la aduana fue la línea final. La abracé, se deslizó, hizo una broma sobre mi estupidez y terminó todo. Como en un marasmo de hendiduras insaciables.

La película transcurrió con normalidad. En el laboratorio de idiomas no había ocurrido nada. Las mañanas de Cuajimalpa siempre son grises y ésta no fue la excepción, el popocatépetl se veía a lo lejos, como si en realidad, nada hubiera existido, ni los edificios, ni nada.

Cada paso es un error

Cada paso parece dado con el único objetivo de caer en el abismo

(cuyo final tiene picos afilados)

cada una de mis sílabas parece desencadenar el peor de los huracanes
destruirlo todo
arrasar hasta con la muerte

a mi me parece adecuado
(amor de a mares)

que mejor me cuide

que esta balsa se hunde con facilidad

Cada vez que veo mi bandeja vacía,
mi mensajero cerrado
tu botón en un verde espera eterna

o en un rojo muralla brutal

me doy cuenta
que volví a tragar agua salada

y corro el peligro de tragarme un pez
y ahogarme con las espinas

pienso en 10 chihuahuas mordiendo mis pies
pienso en ojos zarcos rodando por una escalera
pienso en miradas tristes, inexpresivas
pienso en judíos bailando el hava naguila

Diarios de vaje: Tequisistlán 2

I

Cada uno de los personajes se remonta a sus propios mundos, contenidos en ipods de última generación: el golpeteo, el chillido, el ajetreo, el vaho y el bramido se confabulan en una sinfonía decadente y putrefacta. Nos encontramos ante un escenario poco fértil para las ilusiones burguesas de felicidad inmediata, este cuadro es, sin lugar a dudas, la enajenación.

MANIFIESTO TROPICAL TESTICULAR

Quiero hacer una proclamación pronta,

las fuerzas que nos llevaron a conformar este monstruoso pigmaleón al que llamamos Testículo del Rey emanan de tres fuerzas principales:

La burla vesicular seminal, el aparato (inter) disciplinario de Estado, el marcsismo ultra-radical moderado liberal de centro y el CHOPAH.

Ambas formas troncales han muerto, sido pisoteadas, puestas en el aparador, compradas en E-bay, bañadas con influenza.

No nos dimos cuenta, sin embargo, que creamos la vanguardia última de la literatura. La utopía literaria era un aparato ideológico de sistema, la utopía literaria se centraba en una cúpula de elegidos con grandes gafas oscuras y sonrisas de aparador.

El testiculismo vino a lanzar flatulencias a la cara de las estatuas, vino a enamorarse de las mesas llenas de basura y a revolcarse en la catsup, en la mostaza y en el queso industrial.

El testiculismo vino a romper con los recintos, vino a invadir al twitter, vino a encender la zarza (¿la Ziranda?), vino a destrozar hasta el último pedazo de calzón con encaje.

Esa fue nuestra misión, romper con lo imposible, aunque, finalmente, era imposible.

NO,

No nos confunda con poetas malditos.

A nosotros lo maldito se nos quitó con un poquito de suciedad, con un poquito de Pino Suárez y mocos, a nosotros nos gustó bañarnos en hojas de parra con carnita.

Nosostros le dimos al tuitpoema, al aptiurpoema, al contra poema, al antipoema y al chipapoema. No dejamos al -poema en paz

nunca en paz marx mío

El problema es que no nos dimos cuenta de que teníamos en nuestras manos la suprema verdad:

La utopía literaria estaba en nuestras manos. Éramos nosotros el hecho fundamental. Nos dimos de tope con que todo lo que había que revolucionar había sido revolucionado, no nos quedaba más que escupirnos por igual.

Volpi mostró con su fin de la locura, que sólo la locura es. Si no es, la literatura no existe. Si no es una cena con vino, la literatura no existe, si no son gafas, si no es pared, no hay: las letras son una burla suprema. El Testiculismo ya lo sabía, no nos importaba y aún así, era la corriente alterna de nuestras pilas doble A.

[Raúl Demesio entra en escena]

Gamberro poeta malhablado, usted de poeta tiene lo que yo de Célula Poética Autogestionaria.

Señor Raúl, propongo que las Células sean el propósito de investigación testicular, propongo que nos adentremos en las espigas y en la muchacha.

[shot delas con la muchacha]

Señoras y señores

tenemos al monstruo
démosle un lugar (peludo)
donde vivir

ese es nuestro destino
el fin mismo
de nuestras uretras.

Diarios de Viaje: Tequisistlán I

Tequisistlán I

Cuando leo un libro, frecuentemente me topo con esos minúsculos detalles que hacen que diga "oh, qué autor tan mamoncito". Cuando saqué El fin de la locura de la biblioteca me esperaba encontrar un par de atributos barrocos y pretencioso; sin embargo, el afamado texto de Volpi sobrepasó todas mis expectativas.

Mientras que yo me esperaba un epígrafe, quizás en francés, me encuentro con dos, uno, efectivamente, en un francés complejo y el otro en español de Cervantes. Mi sorpresa no terminaría allí. Una vuelta a la página bastó para mostrarme una sentencia de muerte, la anunciación de un chiste:

Este libro es una obra de ficción.
Cualquier semejanza con la realidad
es culpa de esta última.

Traducción libre: Querido lector, esta obra presenta una jugarreta descomunal, ojalá haya comprado este libro de chistes. De antemano le anuncio, por medio de esta frase gastada, que lo que leerá es pura fantasía, pura literatura de a de veras. De tal forma, el anuncio grita, "oiga, a partir de aquí empieza el chiste" y, como era de esperarse, existe un prólogo de fantasía.

La obra transcurre como cualquier historia hasta que, ups, los personajes históricos tienen voz. No digamos una voz de "novela "histórica"", sino una voz inventada en personajes reales inventados. Así pues Lacan, Foucault, Fidel Castro, hasta el pobre de Bolaño salen con gargantas nuevas. Marx nos libre.

El problema es que no intervienen voces lúcidas, sino meras postraciones a una trama que, en sus primeras dos partes, no sale del marasmo de la hueva absoluta, con historias de amor postmodernas de paso.

Vaya absoluta sorpresa, me lleno de orgullo al ver que en cada capítulo hay un nuevo epígrafe, de la voz de cada uno de los personajes sin voz. El libro transcurre sin chiste, entre un Lacan mamoncito, un Althusser Potter y un Castro Cullen.

Es en la tercera parte cuando todos cobra sentido. Usando un recurso real - chistoso, del cuál salen personajes de la vida cultural, entre Domínguez Michael, Paz y Don Monsi, el río de basura se derrama sobre un mar de agradecimiento y cierra con broche de oro: las referencias.

Fue allí donde por fin entendí la novela. Entendí que no era tal, la novela es un ensayo. El fin de la locura se presenta como el triunfo de la técnica contra la víscera, el triunfe de las fuentes legitimadoras del conocimiento emanadas del método científico. Basta ver el índice, una organización impecable en la que habitan cada uno de sus argumentos. Cada mínimo apartado defendiendo la hipótesis inicial: el fin de la utopía revolucionaria. Paradójicamente este ensayo cumple con otro requisito imprescindible para cualquier journal de respeto: sólo está disponible a un grupo de iniciados. Si el lector no está al tanto de las cenas entre iluminados, los congresos de homenajeados y octavio paz, no estará al tanto más que de un cuento desabrido.

No soy crítico literario, ni tengo instrucción sobre la teoría literaria; sin embargo, considero que el argumento fue pobremente sustentado con lugares comunes y puntos harto conocidos por los críticos y defensores de "las utopías".

Considero, en cambio, que sí se demuestra "el fin de las utopías literarias".

Señoras y señores, he llegado a este punto: LA LITERATURA TESTICULAR TIENE TODAS LAS VENTAJAS DE LA VANGUARDIA.

Volpi debe ser bautizado como nuestro mentor mayor. He decidido, por tanto, elaborar un Manifiesto.

Poemas significativos

He estado trabajando ad náuseam, con un equipo genial, en SPSS, "no rechazando" hipótesis nulas para un trabajo de Métodos Cuantitativos. Descubrimos que el porcentaje de votación no tiene una correlación con el desarollo económico o el humano, medido en PIB per cápita y el IDH. Existen correlaciones muy débiles en el 2000 y en 1994. Pero en fin, se me ocurrieron un par de poemas.

Ella no era normal

[La prueba Kolmorov Smirnov sirve para saber si la distribución de puntuaciones en una muestra es normal y poder asumir varianzas iguales. ¿Qué qué implicaciones tiene eso? No sé, mi clase de métodos no fue del todo esclarecedora, sólo sé que sólo si son normales se puede obtener el coeficiente R de Pearson y otro montón de chucherías]

[Una correlación muy fuerte aunque a un nivel de confianza de 95%, me pregunto qué singificará]

Image by `this.is.epic via Flickr

Iba a escribir la entrada y apareció esta imagen en el Zemanta. Qué raro.

Tablas viejas devueltas por el mar

Image via Wikipedia

No tengo mucho que escribir, todas las historias que podría contar se las ha tragado una curva de indiferencia, la rho de Spearman, la teoría neo-marxista, neorrealista, liberal & co. de las erre i.
Creo que no tengo ya mucho que escribir por acá, pero a estas alturas de la carretera ya no hay forma de dar vuelta y no más que todo fluya.

Tenía una idea para una historia, después de ver mucho al doctor jaus, de dormir tarde, de beber mucho café, fumar tabaco del bueno (y del malo) en estas últimas semanas, como que me surgen ideas de miedo. La historia comienza con un cuate que va a ir a la Habana, es su sueño dorado, ver el último baluarte del socialismo, recoger arena de Playa Girón. Es un sueño como el mio que, les presumo, muy probablemente, se cumpla este enero.

La cosa es que este cuate de repente es diagnosticado con cáncer de estómago, no sé por qué de estómago, y cae en cama.

Los doctores recomiendan que no tenga ningún tipo de perturbación.

Dos cosas: para estos momentos cometí un error gravísimo al mandar un correo a todo el CIDE y me doy cuenta de que la trama es como una mala imitación de Goodbye, Lenin! No importa.

La cosa es que nadie lo puede perturbar y nadie le dice nada. Entonces él decide no dejarse más y no preocuparse sin antes haber visitado la Habana; sin embargo, en su convalecencia, en Cuba hubo una contrarrevolución y la isla se democratizó, se instaló el primer macdonals y el primer estarbocs y bueno, todo es muy triste.

Me acuerdo de ese chiste de Roberto Bolaño "del torero que salía a la arena y no había toro, no había arena, no había nada”.

Encuentro (Eugenio Montale)

Vacilamos un instante

y poco después admitimos

tener la misma enfermedad.

No existe definición

para esta maravillosa tortura,

unos la llaman spleen

y otros melancolía.

Mas si aceptamos el juego

en los márgenes hallamos

un signo inteligible

capaz de dar sentido al todo.

A la Pintura (Jun Gelman)

A LA PINTURA

Dénise trabaja en el Musée du Louvre buffet del
ler. piso,
entre mesas o ingleses ella conduce su cuerpo con
toda decisión,
su culo es más sonoro que los mundos de Rubens
y se parece a la esquina de las palomas de l'Avenue
des Champs Elysées.

Todo el día todo el día moviéndose moviéndose
suelta especie de pájaros que revolotean a su alrededor
y la describen en el aire saludando al gran pueblo
antes de regresar dulcemente a su carne.

Dénise trabajaba y nunca había visto a la Gioconda
pero su cuarto en Poissonniére
era un país siempre dispuesto para el amor,
cada noche su oleaje golpeaba las ventanas.

Cuando abrazaba al hombre miraba hacia la puerta
como si la ternura fuese a entrar de repente,
a veces se le volaban pájaros oscuros
como una tristeza después de haber amado.

Fotos bicolor

I

Leo el Manifiesto Futurista
y me siento provenir
me siento dando vueltas
como una máquin feroz
clonando niños en África
como Nemo en plena fornicación de los pulpos

II
Creo en un sólo Miles Davis
creador del cielo, la tierra y el verdadero inventor de las formas modales

como que me invitan las lumbres
como que se me sale medio cuerpo
cada una de mis muelas parece volverse carne

III
el paraíso es algo infernal
no quiero ver el día que me vuele
prefiero abrir un jpeg en mi cabeza con una foto bicolor
con tu pequeño marfil-rostro de súper-destello-destructor

A Z O R A D O

IV

Le propongo
a los escritores
jóvenes
mexicanos
que no
se den
volpis
en el pecho


V
¿Lemus de seguir siempre la corriente
o
finalmente
Lemus de dejar en Paz?


VI
Nuevo
Desbellatinador
para manos delicadas


VII
Sólo
me lavo
las profundidades
una vez
al Bolaño

VIII
Haré
una novela
aún más grande
más incomprensible
más poderosa
más desgarradora
se llamará
13333/5

¿Quién es Alejandro Jodorowsky? o Padre Nuestro

Me gusta desarrollar mi conciencia
para comprender
por qué estoy vivo
qué es mi cuerpo
y qué debo hacer para cooperar con los designios del universo

No me gusta la gente que acumula datos inútiles
y se crea conductas postizas plagiadas de personalidades importantes

Me gusta respetar a los otros
no por las desviaciones narcisistas de su personalidad
sino por su desarrollo interno

No me gusta la gente
cuya mente no sabe descansar en silencio
cuyo corazón critica a los otros sin cesar
cuyo sexo vive insatisfecho
cuyo cuerpo se intoxica sin saber agradecer estar vivo

Cada segundo de vida es un regalo sublime

Me gusta envejecer
porque el tiempo disuelve lo superfluo
y conserva lo esencial

No me gusta la gente
que por amarras infantiles a mentiras
las convierte en supersticiones

No me gusta que haya un papa
que predica sin compartir su alma
con una papisa

No me gusta que la religión
esté en manos de hombres
que desprecian a las mujeres

Me gusta colaborar
y no competir

Me gusta descubrir
en cada ser
esa joya eterna
que podríamos llamar
DIOS INTERIOR

No me gusta el arte
que diviniza el ombligo de quien lo practica

Me gusta el arte que sirve para sanar

No me gustan los tontos graves

Me gusta todo aquello que provoca la risa

Me gusta enfrentar,
voluntariamente,
mi sufrimiento
con el objeto de expandir
mi conciencia



Alexandro Jodorowsky