viernes, diciembre 28
Algunas Verdades
.
[Colección Albino Mateos
Dios te salve india Tehuana
llena eres de Gracia
el Señor es Contigo
Bendita eres como todas la mujeres
y bendito es el fruto de tu vientre de barro.
Santa india,
Madre de Dios
Ruega por nosotros lo que amamos
ahora y en la hora de nuestra reencarnación
Amén
[Colección Albino Mateos Tehuana y su nene, 1937]
A mí háblenme con la verdad
Que a mi no me vengan
con sus estatuas de cal
de una tal morena del Tepeyac
que hasta nombre árabe tiene.
Si existió una virgen en verdad
y un espíritu de mundo la preñó
No fue en Palestina
eso lo puedo jurar
El hijo de Dios
no pudo más que haber nacido
del vientre de barro negro
de una Tehuana de Juchitán,
eso es todo lo que creo
y es mi única verdad.
Amén
Debajo
Dios le levantó las enaguas
a una india Tehuana
con un viento coqueto
y de su olanes
nacieron las flores
del camposato
que se abren por la mañana.
Pan de Yema (a mi Abuela 2)
Mi abuela nunca hizo pan de yema
a ella no le gustaba eso de ser ama de casa
ella tenía pies de tierra
ella se pasaba el día en el cerro
ella hablaba con chivos y borregos
sembraba ajonjolí
mango y limón,
fuera de su tierra
nunca nunca fue feliz
cuando el asfalto pisaba
se volvía terca y desesperada.
Pero una vez en su tierra parda
flotaba en el sopor de la tarde
y el pochote de su almohada.
No mijo,
me decía,
el mango verde no se come
se lo come uno cuando está dulzón.
Secreción
El sudor de tu cuello
sabe al aire salado y dulzón
de la Costa Chica
Tus ojos en cambio
saben a Istmo
con ganas de son.
Manos de Hombre
(Muxe)
La Tehuana porta siempre
un huipil negro
quasi perfecto
quasi celestial,
¿cómo impedir,
por el simple hecho de portar un falo entre las piernas,
que un hombre no disfrute de los olanes
y de las flores,
y los porte con dignidad?
Asfalto
Pobres de las hermanas
rumbo al norte
que van a la muerte de asfalto
a mendigar unos pesos
pa' tragar.
Nunca se verá
Jamás
A una Tehuana
con el hupil manchado
de aliento de motor
ni con su falda mojada
por lo charcos
Primero muertas
que sumisas
Remesas
Los hombres del Istmo
han partido ya
al norte
muy lejos
La Tehuana no puede,
está atada por el cordón umbilical,
desde Juchitán,
hasta Pinotepa Nacional
El Mito de María Sabina
No se que le ven los citadinos
a esa viejita yerbera
que acá en el Istmo
con el calor del platanar,
un buen son
una chilena
y una cerveza
¿Qué mas necesitas para volar?
McHondo
Los cien años de Tequisistlán
suenan al ritmo yanquee
ya se cayó el machete vacilante
y se nos vino la mula caliente.
Que a mi no me vengan
con sus estatuas de cal
de una tal morena del Tepeyac
que hasta nombre árabe tiene.
Si existió una virgen en verdad
y un espíritu de mundo la preñó
No fue en Palestina
eso lo puedo jurar
El hijo de Dios
no pudo más que haber nacido
del vientre de barro negro
de una Tehuana de Juchitán,
eso es todo lo que creo
y es mi única verdad.
Amén
Debajo
Dios le levantó las enaguas
a una india Tehuana
con un viento coqueto
y de su olanes
nacieron las flores
del camposato
que se abren por la mañana.
Pan de Yema (a mi Abuela 2)
Mi abuela nunca hizo pan de yema
a ella no le gustaba eso de ser ama de casa
ella tenía pies de tierra
ella se pasaba el día en el cerro
ella hablaba con chivos y borregos
sembraba ajonjolí
mango y limón,
fuera de su tierra
nunca nunca fue feliz
cuando el asfalto pisaba
se volvía terca y desesperada.
Pero una vez en su tierra parda
flotaba en el sopor de la tarde
y el pochote de su almohada.
No mijo,
me decía,
el mango verde no se come
se lo come uno cuando está dulzón.
Secreción
El sudor de tu cuello
sabe al aire salado y dulzón
de la Costa Chica
Tus ojos en cambio
saben a Istmo
con ganas de son.
Manos de Hombre
(Muxe)
La Tehuana porta siempre
un huipil negro
quasi perfecto
quasi celestial,
¿cómo impedir,
por el simple hecho de portar un falo entre las piernas,
que un hombre no disfrute de los olanes
y de las flores,
y los porte con dignidad?
Asfalto
Pobres de las hermanas
rumbo al norte
que van a la muerte de asfalto
a mendigar unos pesos
pa' tragar.
Nunca se verá
Jamás
A una Tehuana
con el hupil manchado
de aliento de motor
ni con su falda mojada
por lo charcos
Primero muertas
que sumisas
Remesas
Los hombres del Istmo
han partido ya
al norte
muy lejos
La Tehuana no puede,
está atada por el cordón umbilical,
desde Juchitán,
hasta Pinotepa Nacional
El Mito de María Sabina
No se que le ven los citadinos
a esa viejita yerbera
que acá en el Istmo
con el calor del platanar,
un buen son
una chilena
y una cerveza
¿Qué mas necesitas para volar?
McHondo
Los cien años de Tequisistlán
suenan al ritmo yanquee
ya se cayó el machete vacilante
y se nos vino la mula caliente.
A mi abuela
La muerte moribunda
se escondió
en las redijitas de tu alcoba,
se infló enorme,
casi sin caber en la habitación
altiva se impuso sobre tí.
Lucharon largas horas
No hizo más que encerrarte,
siempre fuiste muy terca,
siempre anduviste arreando
hasta el último chivo,
cazando hasta la última iguana,
ay Mujer Tehuana
que te vestías como el camposanto
¡En que mundo estás ahora!
gris y turbio
como el cielo de la ciudad en invierno
rodeada de las voces de las sombras.
Entendió la muerte moribunda
que una Tehuana no se va
sin haber bailado el último son
Se sentó entonces derrotada,
esperando
se preguntó
¿Qué tendrán las flores del camposanto,
que cuándo las mueve el viento,
parece que están llorando?
se escondió
en las redijitas de tu alcoba,
se infló enorme,
casi sin caber en la habitación
altiva se impuso sobre tí.
Lucharon largas horas
No hizo más que encerrarte,
siempre fuiste muy terca,
siempre anduviste arreando
hasta el último chivo,
cazando hasta la última iguana,
ay Mujer Tehuana
que te vestías como el camposanto
¡En que mundo estás ahora!
gris y turbio
como el cielo de la ciudad en invierno
rodeada de las voces de las sombras.
Entendió la muerte moribunda
que una Tehuana no se va
sin haber bailado el último son
Se sentó entonces derrotada,
esperando
se preguntó
¿Qué tendrán las flores del camposanto,
que cuándo las mueve el viento,
parece que están llorando?
jueves, diciembre 27
war
Gráfica de una Conversación por Mensajero Instantáneo
¿Racismo?
No me preocupa
el color de mis ojos es rojo
cuando estoy pensando
en libertad.
El socialismo y el hombre de Parra
El hombre imaginario
vive un amor imaginario
naciente de una palabra imaginaria
rodeada de flores imaginarias
atado a una tv real
tan real como la imaginación
de su péndulo imaginario
y su agujero imaginario
lleno de secreciones
y viscosidades imaginarias
esperando, revolucionariamente,
estallar imaginariamente
en una rima imaginaria
de gemido imaginario
y sudor imaginario
que se resbala por la boca real
el hombre nuevo revolucionario (imaginario),
que vive de una mujer imaginaria
que carga una hoz imaginaria
en su imaginaria mano
y abre sus piernas imaginarias
al real capital imaginario
abre sus ojos imaginarios
con sus imaginarias pupilas agrandadas imaginariamente
y descubre que no es ni imaginario
ni hombre.
El joven capullo
El jóven capullo
nació
para ser fumado
Vendedores del Templo
Jesús:
O
el Reino
de los
Cielos
es una
Dictadura
Comunista
o no es
absolutamente
nada.
Jesús:
O
el Reino
de los
Cielos
es una
Dictadura
Comunista
o no es
absolutamente
nada.
Aviso Importante
Incursionamos en una época donde se declara abiertamente el fin de la ideologías, ante este panorama decadente es imprescindible unirnos a las luchas de las clases obreras, sin importar a que clase social o económica pertenezcamos. Digámoslo con todas su letras, ¿por qué los pequeños o medianos burgueses no pueden apoyar las luchas sociales a través de una vía diferente al capital imperialismo? Hay muchos miembros de la masa adoctrinada que acusan a toda persona que esté de acuerdo con las estructuras socialistas y que a su vez estudie en una institución educativa privada de falsos, de mentirosos. Estas acusaciones están basadas, en la mayoría de los casos, en la ignorancia y en la idolatría hacia miqui maus y demás imposiciones del imperio. Es por eso que he decidido anunciar la creación de una organización de carácter estudiantil. Los Borregos Rojos, con sus cuarteles principales en los territorio controlados actualmente por los Cepanos.
¿Qué que tan rojos somos? Como los jitomates orgánicos de los campesinos en las zonas marginadas de Michoacán, no nos importa que tan rojos seamos, sino que tan sabrosos estemos.
¿Qué que tan rojos somos? Como los jitomates orgánicos de los campesinos en las zonas marginadas de Michoacán, no nos importa que tan rojos seamos, sino que tan sabrosos estemos.
miércoles, diciembre 26
demagogia
-Yo creo en Dios
-Y yo creo en ti…
-Hablo en serio
-¿Y tú crees que estoy jugando? En verdad sé que lo puedes lograr
Y su cielo se llenó de nubes, su océano de desperdicios de hotel de 5 estrellas y el mundo que habían tardado cientos de caricias en construir se sobrecalentó. Un instante bastó para derretir los polos opuestos que según la gente, eran ellos dos.
¿Qué pasó?
-“Cositintin”, te vas a morir…
-(agoniza) Te amo… (muere)
-Con razón lo decía mi abuela, nunca se valora lo que se tiene hasta que lo pierdes… en verdad eras más bella cuando estabas viva.
Con un listón rojo Inés se ahorcó de súbito, para que su cuerpo se fuera haciendo viejo con el soplar del viento. Nunca se enteró que en el mismo lugar donde el calor de su sangre recorrió aquel ostentoso cuerpo, se erigió un monumento a la niñez donde los pequeños hoy cantan y juegan.
¿Por qué se mató?
-Por amor
-¿Es todo lo que te importa?
-Por el momento me gustaría besarte los pies.
-¿me quieres muerta o con los pies en tus labios?
“Poetas de todas las épocas, y todos los lugares, escriben sobre los labios de rubí y dientes como perlas” (Salvador Dalí)
Era como la luz que ilumina sus dientes después de un año usando brackets. Y para demostrar lo mucho que la amaba le pidió que se matara en nombre del amor que ella le tenía. Porque hay que saber (Foucault) que decir (Platón) y hacer (Aristóteles) puede ser igual de complicado cuando se usan brackets.
¿Acabó?
-Pero si esto es sólo el comienzo, algún día nos reuniremos en la eternidad…
-Me parece demagógico que me pidas matarme
-Yo creo que es antipoético
-Mi amor es lo único que me queda, lo haré por él.
Utilizar al amor como los políticos al hambre es una forma sucia de ganarse la vida, para fortuna de los que rinden las cuentas, este hombre sólo quería un poco de afecto. En cambio Inés había perdido tanto a cambio de amar, que había olvidado lo que es tener.
¿Y las feministas?
-Escribirán historias conmovedoras sobre nosotros
-Pero también serán aterradoras
-Lo bello también puede ser aterrador…
En los huecos en blanco que dejan algunas letras sobre esta hoja, y los espacios vacíos que respetan al abecedario, la gramática y el orden, está una mujer feminista vomitándose sobre lo que su maestro de la primaria no le enseñó a leer y su padre le prohibió conocer.
¿Y los psiquiatras?
-Me atraparán cuando se enteren de lo que hiciste por mí…
-¿Y tú que harás por mi?
-Me dejaré torturar hasta que muera de dolor.
-O de vergüenza…
Cuándo él nada se esperaba, llegó Inés y se paró al otro lado del vidrio, él le abrió la puerta y le dio la bienvenida como si fuera la primera vez en muchos años que se volvían a ver. Mintió.
¿Cuándo fue?
-Apenas ayer viniste a matarte… y hoy estás de nuevo aquí…
-Es que no lo puedo resistir.
-Yo tampoco.
-Y yo creo en ti…
-Hablo en serio
-¿Y tú crees que estoy jugando? En verdad sé que lo puedes lograr
Y su cielo se llenó de nubes, su océano de desperdicios de hotel de 5 estrellas y el mundo que habían tardado cientos de caricias en construir se sobrecalentó. Un instante bastó para derretir los polos opuestos que según la gente, eran ellos dos.
¿Qué pasó?
-“Cositintin”, te vas a morir…
-(agoniza) Te amo… (muere)
-Con razón lo decía mi abuela, nunca se valora lo que se tiene hasta que lo pierdes… en verdad eras más bella cuando estabas viva.
Con un listón rojo Inés se ahorcó de súbito, para que su cuerpo se fuera haciendo viejo con el soplar del viento. Nunca se enteró que en el mismo lugar donde el calor de su sangre recorrió aquel ostentoso cuerpo, se erigió un monumento a la niñez donde los pequeños hoy cantan y juegan.
¿Por qué se mató?
-Por amor
-¿Es todo lo que te importa?
-Por el momento me gustaría besarte los pies.
-¿me quieres muerta o con los pies en tus labios?
“Poetas de todas las épocas, y todos los lugares, escriben sobre los labios de rubí y dientes como perlas” (Salvador Dalí)
Era como la luz que ilumina sus dientes después de un año usando brackets. Y para demostrar lo mucho que la amaba le pidió que se matara en nombre del amor que ella le tenía. Porque hay que saber (Foucault) que decir (Platón) y hacer (Aristóteles) puede ser igual de complicado cuando se usan brackets.
¿Acabó?
-Pero si esto es sólo el comienzo, algún día nos reuniremos en la eternidad…
-Me parece demagógico que me pidas matarme
-Yo creo que es antipoético
-Mi amor es lo único que me queda, lo haré por él.
Utilizar al amor como los políticos al hambre es una forma sucia de ganarse la vida, para fortuna de los que rinden las cuentas, este hombre sólo quería un poco de afecto. En cambio Inés había perdido tanto a cambio de amar, que había olvidado lo que es tener.
¿Y las feministas?
-Escribirán historias conmovedoras sobre nosotros
-Pero también serán aterradoras
-Lo bello también puede ser aterrador…
En los huecos en blanco que dejan algunas letras sobre esta hoja, y los espacios vacíos que respetan al abecedario, la gramática y el orden, está una mujer feminista vomitándose sobre lo que su maestro de la primaria no le enseñó a leer y su padre le prohibió conocer.
¿Y los psiquiatras?
-Me atraparán cuando se enteren de lo que hiciste por mí…
-¿Y tú que harás por mi?
-Me dejaré torturar hasta que muera de dolor.
-O de vergüenza…
Cuándo él nada se esperaba, llegó Inés y se paró al otro lado del vidrio, él le abrió la puerta y le dio la bienvenida como si fuera la primera vez en muchos años que se volvían a ver. Mintió.
¿Cuándo fue?
-Apenas ayer viniste a matarte… y hoy estás de nuevo aquí…
-Es que no lo puedo resistir.
-Yo tampoco.
martes, diciembre 25
Jesús expulsa a los vendedores del templo
[Pintura de Giotto con pegostes]Siempre he pensado que si Jesús hubiese sido ateo sería el más digno líder de la Comunista Internacional.
Luces de invierno
¿Cómo se celebrará la Navidad en Acteal? Querido lector felices debemos estar, celebremos el advenimiento de Huitzilopochtli, dios del sol y de la guerra. Sangre en la tierra y paz a los hombres de buena voluntad. Hay algunos herejes que por estas fechas celebran el nacimiento de un tal clós, le invito ano dejarse llevar. (Sí, ano)
Nacimiento (Antesala)
Dios oyendo cantos en diciembre
Tanto ruido y yo sin nueces.
Tanto ruido y yo sin nueces.
Nueva Vida
Así es, el Espíritu Santo preñó a una mujer a las afueras de una gran fábrica de porcelana libanesa. Abortó en el frío del desierto y fue tragada por la madre de la Media Luna. La Salvación del mundo quedó frustrada.
No sé qué pensar
¡Pan, padre! Mandaste círculos de pan al mundo.
Por Favor
Si las cosas siguen como van
Que Dios no nos mande un niño negro,
ahora si nos llevo la que nos trajo
Así es, el Espíritu Santo preñó a una mujer a las afueras de una gran fábrica de porcelana libanesa. Abortó en el frío del desierto y fue tragada por la madre de la Media Luna. La Salvación del mundo quedó frustrada.
No sé qué pensar
¡Pan, padre! Mandaste círculos de pan al mundo.
Por Favor
Si las cosas siguen como van
Que Dios no nos mande un niño negro,
ahora si nos llevo la que nos trajo
Lux Divina
viernes, diciembre 21
Manifiesto de Viernes (por Torge Jirzo)
Manifiesto de Viernes
(O “¡El surrealismo se murió y nadie lo va a poder salvar, por eso a mi nada más me gusta el dadá! ¡Puro antiarte!”, palabras textuales del Webmaster-Cristo de Elqui)
Para un panda y un borrego "salvaje"
¡Déjenlo todo nuevamente, again, otra vez, one more time…!
[Oops, I did it again...]
¡Antipoetas del mundo!
¡Plagiaros los unos a los otros!
¡La poesía no es otra cosa
que los pensamientos que nadie se atreve a decir!
La mera neta del planeta
La mierda
La puritita verdad
Esas chingaderas que ni siquiera los poetas te dirían a los ojos
Como por ejemplo…
Yo no soy capaz de decirle “TE AMO” a una mujer
¿Eso me hace menos poeta?
Yo no soy capaz de decirle “ERES UNA PUTA” a esa misma mujer
¿Eso me hace menos hombre?
La poesía es transcribir los síntomas de un ser ardido
¡Sí!
Ardido de amor
Ardido de celos
Ardido de los tacos de anoche
Ardidos de una falo que entra y sale
Ya sea en una vagina ajena
O en tu propio ano
En realidad da igual…
Todos los viernes los poetas hacemos lo mismo
Nos sentamos frente a un teclado
[¡Porque ahora los poetas blogueamos en una mac!]
a decir tonterías sobre el consumismo del mundo mundial
sobre el bigote de Fidel
sobre el neo-real-socialismo-utopicocientífico-protosófico
o simplemente contra los usuarios de güidows
¿Y los poetas de otros tiempos?
Ah, pues a esos ya se los llevó la chingada
y es nuestro deber cogernos a todos los que quieran copiarles.
Es así de simple,
así de sencillo…
O te cogen o eres cogido.
¡Cogeros los unos a los otros!
[Quiso decir Yisus Craist]
Ya mañana veremos
(al amanecer del sabbath)
si era un hombre, una mujer, un animal, una quimera o ninguna de las anteriores
(En estos tiempos uno ya no puede confiarse…)
Sólo para eso sirve la poesía
para limpiarse después de eyacular
con preciosos inéditos preciosistas
con Paz o con Parra
da igual.
En el nombre de Panda
de su hijo
y de mi “espíritu” santo
Amén.
Torge Jirzo
21 de diciembre de 2007[de Cosas Imposibles]
Gracias a Torge Jirzo (no confundir con poetas callejeros) por demostrar que no sólo hay un asiento en "mi público" a menos de que sea un invento de mi propia imaginación.
Manifiesto No. 3 o De cómo me enamoré de Mario
Que el monopolio de la Poesía
sea sólo
para los maleducados
los que no enfermaron
de esa peste
sociedad
"el poeta es un hombre como todos"
Monopolio de la Dictadura del Proletariado
aunque hayan fallado nuestro buenos abuelos inmediatos
(Parra dixit)
El antipoeta es
sin lugar a dudas
un árbol con el falo torcido
(dice falo, léase falo)
¡Qué me den la espalda los poetas!
Para agarrarlos por las nalgas
Para sentir y ser sensibles
¡Seamos sensibles!
we are the generation of love
Orgías sin control
orgías poéticas de poesía sensible
Es bien sabido que un poeta sin amor
es un poeta sin palabrotas
Ésta ilusión que me quema
forjaremos juntos un corazón de oro
Nos dimos de golpe
con frutas sabor a realidad
con caricias de Poesía
que hacen temblar a los que rugen
¡Qué el gremio de los poetas
se una
con el de las putas,
con el de los reclusos e inadaptados,
con el de los lúbricos
y con el de los guerrilleros!
¡Qué sean incorruptibles
a la masa!
¿Qué le dijo Paz
a los pobrecitos mexicas?
A recitar a recitar
que la poesía se va a acabar.
Llegó Huerta y replicó
que todo cabe en un poemínimo
sabiéndose acomodar.
Yo no lo sé de cierto
pero ésta realidad innata
se nos va de pago en pago
se nos va de huella en huella
que el gigante nos va dejando
Mensaje para el lector
no me admire
cierre la pestaña de su Firefox
y no vuelva a recordar lo que leyó
deme la espalda y le daré Poesía
deme sus vómitos aguerridos
y yo le daré
una muchacha con espigas hasta los adentros
Comunismo de tercera mano
o muerte inmediata a la poesía del capital
sea sólo
para los maleducados
los que no enfermaron
de esa peste
sociedad
"el poeta es un hombre como todos"
Monopolio de la Dictadura del Proletariado
aunque hayan fallado nuestro buenos abuelos inmediatos
(Parra dixit)
El antipoeta es
sin lugar a dudas
un árbol con el falo torcido
(dice falo, léase falo)
¡Qué me den la espalda los poetas!
Para agarrarlos por las nalgas
Para sentir y ser sensibles
¡Seamos sensibles!
we are the generation of love
Orgías sin control
orgías poéticas de poesía sensible
Es bien sabido que un poeta sin amor
es un poeta sin palabrotas
Ésta ilusión que me quema
forjaremos juntos un corazón de oro
Nos dimos de golpe
con frutas sabor a realidad
con caricias de Poesía
que hacen temblar a los que rugen
¡Qué el gremio de los poetas
se una
con el de las putas,
con el de los reclusos e inadaptados,
con el de los lúbricos
y con el de los guerrilleros!
¡Qué sean incorruptibles
a la masa!
¿Qué le dijo Paz
a los pobrecitos mexicas?
A recitar a recitar
que la poesía se va a acabar.
Llegó Huerta y replicó
que todo cabe en un poemínimo
sabiéndose acomodar.
Yo no lo sé de cierto
pero ésta realidad innata
se nos va de pago en pago
se nos va de huella en huella
que el gigante nos va dejando
Mensaje para el lector
no me admire
cierre la pestaña de su Firefox
y no vuelva a recordar lo que leyó
deme la espalda y le daré Poesía
deme sus vómitos aguerridos
y yo le daré
una muchacha con espigas hasta los adentros
Comunismo de tercera mano
o muerte inmediata a la poesía del capital
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