Reparación: Aviso Administrador

Disculpen si en algún momento de este día, encontraron que la tradicional plantilla de Cepanda 2.0 había sido cambiada, y habíamos perdido a Chachalaca 2.
Pero esque luego suceden cosas que no deberían pasar...

Como sea el webmaster que había modificado la plantilla anterior (y que ahora puedes ver de nuevo), actúo rápidamente y recuperó con trabajos la forma de "antes de que alguien la c*gara".

Sólo falta volver a poner el sistema de comentarios donde salen abajo de la entrada al darle click a "x comentarios", para guardar un respaldo de la plantilla, jaja

Espero que no hayan habido molestias o decepciones.

Saludos.

El webmaster que corrigió todo, sejomagno

(jajajaj, disculpa panda... esperemos que no se [o más bien, que no lo] repita[s])


[Update (o actualización): El sistema de comentarios fue reestablecido. Gracias por su comprensión]

sin titulo

A guamazo el metro cuadrado!
Que va con un pen house en Santa Fé, una residencia en jardines del pedregal, o una ubicadísima casa en Polanco, les puedo asegurar que en ninguno de los lugares que les acabo de mencionar, el metro cuadrado vale más que en la honorable y siempre formal tribuna de la cámara de diputados.
Ahí donde ha habido memorables frases y personajes, donde hasta los presidentes lloran, las democracias se construyen e incluso, léalo bien, el mismísimo Pancho Cachondo ha declamado esa poesía llamada política.
Me parece fascinante lo que significa ese pequeño lugar significa, porque a decir verdad, la fama que la “pluralidad de opinión” le ha ocasionado, ha creado en mi, una leve e insignificante obsesión por la tribuna. Me pregunto ¿cuantos escalones tiene?, ¿es completamente simétrica?, ¿que hay debajo de ella?: quizá el tesoro de Moctezuma, o los paquetes electorales del 2 de julio pasado, una mente romántica (nótese el fino detalle) diría que está enterrada la igualdad y los sueños de los Mexicanos. Pero yo prefiero ser más urbano, un poco coloquial o hasta vulgar, me quiero imaginar que los trabajadores que la construyeron dejaron unas latas de Coca Cola, tal vez una envoltura de chocorrol, y… ¿porqué no? un condón sin usar. Al escribir esto me despierta una nueva obsesión, por los hombres que la construyeron. Si dios me hubiese dado la oportunidad de ser parte de ellos, o aunque sea, conocer a alguno de ellos, sin dudarlo me lanzaría a un programa de televisión a presumir mi hazaña: ser creador de la tribuna de la cámara de diputados
¿Cómo se vera por debajo ese lugar misterioso?, seguramente será toda una decepción: fea como un coche por abajo, o como un marsupial recién nacido. Perderá toda la formalidad, que los hombres que se paran sobre ella, con sus zapatos lustrosos, sus mancuernillas de regalos navideños, y sus olorosos perfumes/lociones le ocasionan. Aún así, no quiero morir sin haber estado allí. Aunque mi visita sea meramente anecdótica, llevaré mi cámara fotográfica y mi bermuda de turista, tal vez contrate a un guía, al cual no le pondré ni la menor atención. Mi mente sólo se concentrará en recordar aquellas épicas batallas que cuando niño vi por el televisor.
A aquellos hombres, deberían dejar de llamarlos “honorable diputado”, pues me parece muy poco suntuoso, creo justo que reciban el merecimiento por lo que han hecho: No cualquiera se atreve a golpearse con un hombre que piensa diferente a ti. Me gustaría entonces, un nombre más apropiado como: Sir Ricardo Monreal del Toboso, o cosas así que exaltarán su galantería y virilidad. De las mujeres que participaron en la batalla he decidido no opinar, pues creo que debo abusar un poco de mi moral post convencional y creer firmemente que hombres y mujeres son uno mismo.
Por último, me gustaría proponer que se hiciera un casting para elegir a los diputados que peleen. Que se discriminara de acuerdo al peso o la edad y se hicieran varias ligas internas, pues creo que en la tribuna hay suficiente espacio para jerarquizar, al fin y al cabo, la cantidad exorbitante de diputados de convergencia, alternativa, partido verde y esas minorías, en las que casualmente se incluye al poderosísimo PRI, han decididó, en función a su amargura e inadaptación social, no participar en el “festín”.
Llegando al tristísimo final, me encuentro con la inevitable memoria de que son esos hombres quienes deciden el rumbo de mi país, entonces apelo a la necesidad de que nuestros presidentes vengan a ayudarnos a salir de este gran problema.

Bbb

(sejo va caminando por el pasillo, y de pronto un tipo lo detiene)

- Tú eres sejo?

- mm, sí. Si leíste alguna vez mi espacio, en ningun momento me refería a tí como 'Ella', por lo que no me gustaría que llegaras y me besaras, jeje.

- a ver idiota, no estoy para juegos idiotas. O qué, ¿Crees que soy un idiota? Eso sería muy idiota

- Pues, creo que no creo eso.

- Muy bien. Ahora, he escuchado que quieres algo conA.

- mm, pues sí, se podría decir que la amo, y quiero conocerla bien y que Ella me conozca bien, para ver si después se da 'algo más'

- Eso es malo, ¿sabes? Porque Ella es sólo para mí, mía, y no quiero que nadie se le acerque.

- Yo entendía que las personas no tienen dueño. Ah, pero esque Ella no es una persona, es un Ángel que vino a iluminar nuestro mundo. Como sea, encuentro menos probable que un Ángel tenga un dueño humano... Yo no la quiero para mí, o que sea mía. Yo sólo quiero que juntos seamos uno sólo, y que eso sea genial.

- No quiero escuchar tus cursilerías. Si me entero que le vuelves a hablar, te voy a golpear, a matar.

- ¿Castigarme por ser feliz, y por intentar hacer que Ella sea más feliz? Qué interesante. Además, los golpes sólo dañan al físico, y yo aún así podré amarla como lo hago, o en mayor forma. Y, no vas a poder matarme, porque Ella me mantiene vivo con un poder superior a tí o a mí mismo. Para matarme tendrías que matarla, lo cual, además de ser igual de improbable, porque mi amor hacia Ella hará que Ella nunca muera; nos ayudará bastante, porque entonces podremos ser realmente Uno sin problemas terrenales como tú.

(el tipo este se abalanzó contra sejo con un grito de ira. De pronto, salió despedido por un relámpago que surgió en un momento imperceptible. Entonces sejo habló)

- *sigh*... Pobre de tí, humano. No entiendes que no puedes interferir entre Ella y yo, porque estamos a otro nivel. Yo no te impediré convivir con Ella, porque convivir con Ella es bueno para la humanidad. Te deseo suerte.

(sejo sigue caminando, y de pronto la ve pasar. Se saludan, y él renueva su fuerza y su felicidad)

Cuando tengas ganas de morirte de Jaime Sabines

Aunque no sea mío (algún día escribiré como Sabines [mi poeta predilecto]) quisiera que estuviera aquí. a raíz de algunas "cosas" que he leído, creo que es un poema, que a pesar de ser corto, que es bellísimo.

Cuando tengas ganas de morirte

Cuando tengas ganas de morirte
esconde la cabeza bajo la almohada
y cuenta cuatro mil borregos.
Quédate dos días sin comer
y veras que hermosa es la vida:
carne, frijoles, pan.
Quédate sin mujer: verás.
Cuando tengas ganas de morirte
no alborotes tanto: muérete
y ya.

Dulce Oscuridad

Pues bien, esta vez he de escribir un diálogo. Pero para no copiar demasiado al buen sejo, he decidio hacerlo al estilo del Gran José Saramago (mi autor predilecto), en otras palabras copiarme algo de este buen señor de manera un tanto mediocre y sin embargo lo haré de todas formas. Saludos.

Lacrimosa(coro): Lacrimosa dies illa
qua resurget et
favilla
iudicandus homo reus.
Huic ergo parce, Deus.
Pe Iesu,
Domine,
dona eis requiem. Amen.

Día de lágrimas aquél
en que resurja del polvo
para ser juzgado el hombre reo.
Perdónale pues, Dios.Piadoso Jesús,
Señor,
dales el descanso. Amén

Wolfgang Amadeus
Mozart

Si, por fin, el día de hoy decido hacerlo ante tí, decido expresarte todo lo que siento y perfora mi ser cada vez que te veo. ¿Te me declaras por fin?, dijo ella. ¿Por fin? ¿Es decir que ya lo sabías? Por supuesto, muchos lo murmuran, no eres la persona más discreta en este mundo y, por sobre todo, la forma en la que me miras es obsesiva e implacable, como relajas tus facciones hasta parecer un ser indefenso ante la luz o un ingenuo ser frente a los escaparates del dolor. He de decir que tienes razón, como la mayoría de las veces. ¿Y como piensas declarate? Pues, he notado que tu corazón cada vez es más oscuro, más lleno de abismos y de grietas, de agujeros infinitos que solo los aventurados han intentado siquiera descubrir. En efecto, y sin embargo evades mi pregunta. ¿Cómo piensas declararte? ¿Declararme? No, eso es ponerle una etiqueta a lo que quiero hacer, es como minimizar y denigrar lo que siento y lo que deseo gritar. Todo el mundo está cubierto de etiquetas, unas grandes, otras pequeñas. Lo que yo siento por tí no tiene. ¿Y como decirte tantas cosas en pocas palabras, en un momento tan corto? Supongo que empezando en este momento. Pues bien, no caeré en las cárceles ideológicas y de comportamiento que muchos tienen. No, te lo diré así, y así como sale por mi boca es como fue gestado en la oscuridad.

Quisiera que fueses el manto de noche que me cubra cuando las ánimas y los demonios me acosen para llevarme, quisiera perderme durante vidas en los mares que abruptamente llegan a su fin en un enorme agujero, de un negro tan denso, que es difícil incluso verlo. Quisiera fueras mi refugio y mi luz en las tinieblas. Quisiera perderme contigo en un bosque nevado, y encontrar el camino a la eternidad. quisiera ver la luna, refeljada en el lago, acosada por las miles de almas que la observan sin parar. Quisiera sobre todo saber que es lo que me depara en la luz de la luna, reflejada en tu rostro a la medianoche. Quisiera ser tu sangre, quisiera ser tu ira, quisiera que mi dolor sea el mismo que el tuyo. Quisiera ser el cuervo que habite en tu cementerio y que viva con cada rayo y con cada desesperante tormenta en la penumbra. Quisiera ser el dueño de tus risas, tan escasas como piedras preciosas, quisiera ser tu tristeza, tu ansiedad, tu odio y tu suerte. Quisiera que fueses la inalcanzable y oscura doncella de mi castillo, consumido por las llamas del abandono y de la noche. Quisiera poder querete en la luz y en la oscuridad. Quisiera que tu me quisieras. Permíteme enterrarte una estaca en el corazón, permíteme empujarla suavemente por tu piel blanca, permíte que tu sangre corra dulcemente por los relieves sin forma de la roja madera. Permíteme enterrarla, porque desde hace ya mucho tiempo, tú me enterraste una a mí, justo aquí en mi pecho y justo acá, en mi cabeza. ¿Qué te puedo decir, payaso de grotesca sonrisa? Supongo que esperaría un sí, una esperanza a mi fatídica realidad. Hoy te corto las alas, no agurades más las esperanzas en vano. Se te olvida que... Sí, lo sé, que crees que no hacen falta alas, y sin embargo he de decirte que hacen falta las esperanzas y las sonrisas, los anhelos y los versos. Tú no los tendrás por ahora, hay muchos caminos por andar, montañas que escalar y mares que navegar. ¿Y han de morir entonces las galimatías que impone el sentimiento? Que mueran si es necesario, que mueran y que no vivan más. ¿Tan abrupta será su muerte? Tanto como sea necesario, tanto como la razón así lo requiera y el corazón así lo acepte. Volaré con alas de tristeza a continuar mi agonía entonces. No seas cursi, no te apasiones por artilugios de la retórica, acepta una nueva derrota y ya. Haz perdido de nuevo. Ahora es diferente. ¿Por qué? Por que ahora no descansaré hasta verte en mis brazos, muerta de atudimiento, dando vueltas en un portal multicolor. Lucharás. Lucharé. Perderás en el intento. Perderé entonces. Ve y vuela entonces, por las montañas allá a lo lejos, por los lagos invisibles y por los mares que ya no veré. Hasta nuevas vidas, o lo que quede de esta. Entoncés el gritó, entonces no ha muerto la esperanza...

Hágamos una revolución, que nuestro líder sea el sol y nuestro ejército sean
mariposas. (Txus di Fellatio).

..Ni mucho menos una hembra más en el estricto sentido animal de la vida. No. Tu eres mi musa y mi sol. Mi ira y mi oscuridad. Y aunque las alas de otras aves arriven a tus balcones o a tus cielos, siempre un pequeño cuervo estará ahí. Observandote apasionadamente, muchos dirán que es obsesiòn. No. Verte es escuchar una y mil sinfonías de Mozart en un tiempo difícil de calcular. Por que eres sueño y realidad, eres luz y oscuridad. Y aún así eres mi perdición y mi paraíso. Por que eres el sol que me quema y me corta, y aún así el oasís en el que mi alma sacía su hambre y su sed.

Alas II

Txus es un escritor tan bueno. Supongo que en cuanto a letras es de los mejores exponentes del metal en español por su poesía vielta furia (que conste... orgullosamente en español). Por otra parte Silvio está presente en este escrito...

Las alas caen cuando no las peinas, ni las limpias. Aveces salen cuando ni siquiera las queires o cuando en verdad las deseas. Cuando me fueron dadas mis alas, las dejó de peinar y pluma por pluma desaparecieron. Supongo que es más horible que se te caigan , lenta y dolorosamente a que te las corten sin más.
Sin embargo, se le olvidó algo al dejar a mis alas morir.
Que no hacen falta alas, para alzar el vuelo.

... Y los sueños, sueños son...

Pues yo estaba oyendo Gaia de Mägo de Oz (que por cierto, las chicas que tocan los violines y el cello en ese concierto son verdaderamente hemosas, ¿o será que me gusta ver a una chica con un violín?) y pensé en algo, ¿me meteré a la corriente surrealista tan practicada por Sejo y Poncho? No, aun no las entiendo del todo, así que seguiré escribiendo sobre sueños, que no tengo y que solo cuando estoy despierto puedo visualizar. Además de leer un comentario por ahí, por demás curioso, surgiò esto...

Despertó, vaya inicio original para una historia, vió al techo y se preguntó una vez más, como todas las mañanas se reprochó así mismo el no poder soñar. Había leído alguna vez que se sueñan alrededor de cinco sueños por noche, sueños de manera cuantitativa y cualitativamente especificados por un estudio sistemático serio, basado en los movimiento e impulsos provocados durante el periodo de letargo. Y aunque parecía no poder soñar "dormido", tenía gran habilidad para mirar el correr del mundo por la ventana todas las mañanas cuando tomaba el camión que lo llevaba a su trabajo, y en ese momento separarse de la realidad durante unos minutos. Y empezar a vivir en un mundo pleno, donde las emociones se intensificaba. Sentía, olía e incluso saboreaba estos momentos. Más de una vez se le había olvidado bajar en su destino por estar viviendo aquel otro mundo. Aquel mundo que todos encuentran de noche, pero que él enc0ntraba de día. A todas horas y en todo lugar.
Dando lugar a que de esta menra lo despidieran de su trabajo, por no tener los requerimientos de eficiencia y compromiso que sen pedían para el cargo. Al principio se sintió muy triste y soñaba con que aún seguía asisitiendo puntual a la oficina, sin embargo, paulatinamente se dió cuenta de que podí vivir de los sueños. Encerrado en su casa, que había pertenecido a su abuelo y a su vez al abuelo de éste, soñaba con que tenía todo, mujer, comida y familia. Soñaba con aquellos cielos verde olivos que ya no podría alcanzar más que en este mundo. Soñaba con los cielos marrones, en los que parecía que los ángeles derramaban miel en sus paredes. Que se había derrimbado, el cielo marron ya no existía, tal vez jamás existió. A decir verdad no sé si el lo soñó o simplemente en un momento de la historia, en algún universo. Alguien como él había navegado en aquellos mares. Esperanzado en que sí, continuaré la historia.
El pobre hombre, ya casi una sombra, consumido por las llamas del hambre. Vaya desperdicio de vida, dirán algunos, pero yo creo que por lo menos el fue feliz, en un mundo que existió para él exclusivamente y al que solo tenían acceso él y sus variados niveles de conciencia. ¡Cómo quisiera entrar a un mundo así!. Finalmente murió como mueren todos en este mundo, tal vez simplemente se fue a vivir a ese otro mundo permanentemente. Fue egoísta, imaginé que tal si ese hombre hubiese aprovechado sus noches, ya que no soñaba, en hacer acciones alturistas, ayudar a los niños en África, o en las sierras, o a las madres enfermas, o buscar la cura para el Sida o algo así. Pero se dedicó a soñar. No sé si ella fue la causa de tan absurda pérdida. Ahoa no sé querido lector si estamos haciendolo mismo, soñar despiertos y lo que yo sueño, por medio de códigos, llega a usted, vía medios electrónicos. Y tal vez, solo talvez tocamos por un pequeño momento aquel mundo, mas ó menos real al que estamos acostumbrados.

Aprendiendo a Volar

En mi "emo"tividad, me encontraba yo escuchando una pieza increíblemente genial de Stratovarius, llamada Learning to Fly. Y de repente surgió esto...(ja, se leyó bien Sejo)...

De repente, salieron de sus pardos capullos. Con sumo esfuerzo lograron romper las gruesas paredes que las aprisionaban. De la tibia cárcel en la que se encontraban, lucharon para salir a un ambiente frío y desolador de una cueva en penumbras. El viento no soplaba en aquel lugar y los ruidos podrían haber hecho que cualquier ser humano se sintiera con ansias de vómito, por el aturdidor y estridente escándalo de ese espacio.
Muchas murieron en el intento, sin embargo una gran parte no dejó de luchar, hasta que sus cuerpos negros lograron respirar el aire que emanaba el interior de la misma cueva.
Al salir desplegaron sus alas, negras en su totalidad. Sin embargo, cuando un poco de luz entró, permitió que se vieran unas afiladas hojas plateadas en los bordes de las alas, aparentemente frágiles y delgadas.
Y en un abrir y cerrar de ojos, vaya lugar común tan usado, mejor en un auge y desfallecer de un rayo de luz en la penumbra, las alas comenzaron a agitarse de manera violenta. Un nubarrón de aletos se levantaron en el ínfimo espacio de la prisiòn aquella, lastimando con cada roce una parte de la pared. La pared de la cueva comenzó a sangrar, y de las llagas que estos animales le provocaban comenzó a brotar, poco a poco aquél líquido rojo, de tan espesa consistencia que tanto asusta a las protagonistas en las películas de terror y de la que tanto abusan en los medios de nuestros días.
Así todo transcurría en mi estómago cuando te vi entrar. No se si tomaron alas de metal por el efecto que causas en mí o por el simple hecho de que mis alas serían cortadas por las alas de ellas de manera brutal y terrible. Destrozando mis últimos vestigios de dignidad.

Lacrima Profundere II

...viendo el efecto y las ondas que se expandían bajo la oscuridad, tomó una pluma negra y se limpió la humedaden sus ojos.
¿Lágrimas? Se las dejar a los que sufren a los que están quemandose por dentro, destruidos por le enfermedad y apuntados ya por la muerte. Las lágrimas son para el dolor, las lagrimas son para aquel que pierde un miembor, para aquel que sufre hambre, para aquel que ya no puede andar ni ver.
¿Qué me da derecho a llorar? Y no defiendo esa idea sexista de que los hombres no lloran, sino que ¿quién puede llorar teniéndolo todo? ¿quién podrìa tomar las riendas de su vida en base a las lágrimas que caen?
La soledad es pasajera, la desiluciòn también. ¿Dolores del corazón? ¿Acaso el hombre que se levanta a arar la tierra en las mañanas, para que su cosecha resulte en una bicoca absurda llora? ¿Acaso el obrero explotado llora? Los niños con hambre lloran, los niños con frio lloran, aquellos que no quieren despertar lloran.
Yo no, yo tengo un paisaje hermoso enfrente de mí, por esta razón no lloraré por tí.
No lloraré por que no te quiera, no llorare por que no me hables. NO.

Lacrima profundere

Alguna vez te soñe. ¿Sabes? Alguna vez cuando me preguntaron ¿Cómo es tu persona perfecta? Solo pude pensar en tí. Sólo pude pensar en tus cabellos castaños sucumbiendo ante la gravedad y reposando tranquilos en tu blanca piel. Es de imaginarse que las artimañas de la mente hacen crear ilusiones y sueños, dignos de todo aquel que por "amor" (ese concepto intangible en donde se refugian los faltos de esperanza y los necesitados de entendimiento) quisiese cubrir su ignorancia. No quisiera seguir enconces, con este tipo de escrito tan altamente explotado y tan indiscriminadamente hecho. Y sin embargo, no poseo aùn la fuerza o la desicicón para decírtelo de frente, como para enfrentarme a aquellos mares marrones, donde lo ángeles derraman miel por lo cielos, y decirte que mi barco se enfila a esos mares. Que no espera un puerto abierto, y que sin embargo pedirá lo dejes exploirar en él.
Y las alas del negro ángel se acercan de nuevo, bajando lentamente ante mí, cubriendo la poca luz que àún me llega. Que aun me irradias. Me pregunto si el ángel no tomará mi alma por fin y la arrojará en pedazos contra los puntiagudos picos que se alzan debajo del cielo gris. Dejándome ya sin la posibilidad remota de querete o de que en el mejor de los casos, me quieras a mí.
Hay quien dice que es posible, hay quien dice que no. No me interesa, no me interesa que puedan pensar o que puedan decir.
Así es como la lágrima cayó en el mar oscuro, haciendo un ruidito hermoso...