Reporte del Domingo 15 de Junio de 2008

Justiciano Mendával

Hoy domingo se suscitó un hecho histórico San Jacinto, que revolucionará las políticas públicas e incluso los estudios sociológicos y los procesos democráticos no sólo del municipio sino de todo el país. Ante más de un millar de personas el Lic. Wolfgang Arévalo, el Lic. Ramiro Carrillo, el Lic. Jonás Almaida y el Dr. Marco Jímenez, anunciaron la creación del Partido Comunista de San Jacinto y se declararon miembros del Comité Central del Partido, con Arévalo como presidente del mismo. A la cita también acudieron el Dr. José de la Rosa y la Dr. Regina
Montalvo, catedráticos expertos en temas de movimientos sociales y
marxismo.

"Ante esta nueva era de terror imperialista las comunidades deben de transformar su realidad y convertirse en radios de acción que esparcirán las ideologías emanadas del proletariado, para el proletariado y por el proletariado (...) El Partido Comunista de San Jacinto representa una amalgama sólida de las fuerzas más audaces de la izquierda revolucionaria de San Jacinto y del país entero", declaró Arévalo en su discurso.

El Dr. Marco Jímenez propuso una ronda de preguntas del público al finalizar el discurso inaugural del Lic. Wolfgang, la oportunidad fue aprovechada por Alma Gonzáles, un ama de casa de la comunidad de Nueva Cañada, quién pregunto sobre la utilidad de un Partido Comunista en un municipio como San Jacinto.

"San Jacinto se pone a la vanguardia en el avance de la construcción de una sociedad incluyente y crítica que luche en contra del bombardeo intensivo de los medios imperialistas que han esclavizado por años a nuestra comunidad, caso claro es la ignorancia que ha imperado en las mentes de los sanjacintences, la falta de eventos culturales y la alta demanda de artículos de moda anunciados en la televisión o la radio, eso superficialmente, ahora el profundo objetivo de los miembros que conforman esta nueva fuerza política es construir el progreso a partir de la sociedad y no del capital como siempre se ha hecho, de consolidar una organización social capaz de beneficiar a los más pobres", contestó Arévalo.

Un sacerdote que predica en la catedral de San Jacinto tomó la segunda pregunta. "¿Qué le hace pensar que San Jacinto seguirá ideas del siglo pasado que fracasaron y de seguro volverán a fracasar?"

Arévalo respondió con un emotivo discurso en el que enfatizó la búsqueda por el conocimiento y criticó la actitud retrógrada que "mira con ojos críticos al socialismo soviético pero ignora olímpicamente el desastre del capital imperialismo".

Para finalizar el evento Arévalo mostró a las personas congregadas el logo del partido que "muestra el origen de este partido con un girfán, el ave autóctona de nuestra región, y el color rojo, que enmarca nuestra ideología."



La jornada terminó en paz y no se suscitaron incidentes de magnitudes considerables.

La Revolución es una perra infernal II

Al cocodrilo idealista

Si de los poetas pobres
es el reino de lo suelos
¿De los poetas ricos
son las letras libres?

Por mi parte

Por mi que el bloqueo dure 1000 años
a los perros rabiosos hay que tenerlos encerrados

por mi que no haya democracia
la gente que vota es tonta por naturaleza

por mi que no haya nada
ni nadie
ni poesía en ninguna parte

deberíamos dedicarnos a pulular
y copular
hasta que se acabe todo
de una vez por todas

finalmente
somos de una generación sin nombre



De mi nacimiento

Pertenezco a una generación pasada
que terminó de morir con el frío rojo
que terminó sus días con una manta en sus cabezas

soy un reaccionario natural

aún creo en los viejos y oxidados mitos del pasado

en la felicidad
el amor
el dulce ajetreo de la piel en diciembre

y todas esas pendejadas
que se creen los niños
cuando les hablan de dios

termino por pensar
que ya no queda nada
y cada día
queda comprobado el sol en el desierto



Como ya nada vale la pena


Como ya nada vale la pena
mejor te lo digo con todas sus letras

ya no creo en nada

ni en tí
ni en mi
ni en nadie

me pongo mis zapatos
salgo a la calle
y el charco es más sucio que ayer
el grito es más alto con las horas
el claxon toma con sus uñas mi cabeza
la arrastra por la calle
y la deja en las puertas del monte de piedad

"me encanta Dios"
ese viejito raboverde
que un día se masturbó
se limpió
y tiró su servilleta en un país lleno de polvo
donde nacen los cardos
donde se enredan los hierbajos en las entre piernas
y clavan sus espinas

Una vez creí verla
en el centro comercial
prepucio del sur

era

pero se hizo polvo
con el pasar de los emos
y los lacost

La Revolución es una perra infernal

Así, es, hoy se conmemora el natalicio de Ernesto Ché Guevara, la cosa loca es que he tomado la tiránica decisión de cambiar el tema y los colores durante este sábado, el domingo y hasta que me de por cambiarlo a su estado natural. En fin, anoto acá un par de poemas a razón de la ocasión.

---

Ché
Julio Cortázar

Yo tuve un hermano.

No nos vinos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

---

Ché
Mario Benedetti

Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia embalsamada

han decidido usarlo como epílogo
como última thule de la inocencia vana
como añejo arquetipo de santo o satanás

y quizás han resuelto que la única forma
de desprenderse de él
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe
de mármol o de yeso
y por lo tanto inmóvil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo no entienda
que treinta años después
sigue bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.

---

(Sí, yo sé, yo sé)

Tristeza en la muerte de un Hérore
Pablo Neruda

Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,

los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados

fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes

llena la boca de jactancia y de proezas salivares.

El pueblo movió la cabeza:

y volvió el héroe a su silencio.

Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas

el fuego ilustre de Guevara.

El comandante terminó asesinado en un barranco.

Nadie dijo esta boca es mía.

Nadie lloró en los pueblos indios.

Nadie subió a los campanarios.

Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar

el comandante asesinado.

¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?

Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.

Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó

en la cisterna del silencio.

Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente,

y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen,

escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.

La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies

de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces

y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.

Oda a Walt Withman de Federico García Lorca (Fragmento)

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.

He leído, junto con los compañeros de un taller este pedazo de la Oda a Walt Withman de Federico García Lorca y se me ha hecho fantástica.

Homenaje a los bitles No.1

All you need is love
and food
and money
a lot of money

all you need is a gun
in order to destroy the bad guys
all you need is a refuge
in order to be out of danger
of the great gorgeous machine

all you need is an ideal
all you need is money to buy it
all you need are clothes to dress it
all you need is a tv to see it
all you need is a hand to remember
when the big beast was a little young rabbit
and he crashed his head with a wall

all you need is crap
in your head and bones
all you need is an studio
a gold disc
and another war to fight

all you need is vietnam corps
getting life with music

oh, I forget it
it can't be

but let it be
Sieg Hail!
However,

Oh, ja sie liebt dich
Schöner kann es gar nicht sein


all you need is a system
all you need are us
all you need is a living room
rounded by prostitutes
rounded by the sound of blowjobs

Sentado frente a una fuente innagotable de agua de limón con chía (poema de amor)

Debajo del mueble de madera del Perú sigo encontrando textos interesantes que dejó Raúl Demesio antes de su muerte. Este fue escrito en 2006, según la fecha de la hoja arrugada, es importante mencionar la nota que aparece por debajo de la fecha y antes del título. Cabe mencionar también que quizás este texto me hizo sentir que en realidad había algo en común entre nosotros, quizás tanto que nuestra no-amistad podría no tener sentido.

"Las palabras" de o.paz ¿un nuevo grito de nuestra sociedad desesperada y corrupta o más mierda conocida? Será que paz en verdad estuvo empecinado, conchudo (esto en su máxima expresión) y excitado al mismo tiempo?, preguntas como esas no me conciernen demasiado.

Sentado frente a una fuente innagotable de agua de limón con chía (poema de amor)

Ä

Chomsky Chomsky Chomsky

y así infinitamente
hasta que se nos revienten lo calzones de tanta mierda

CLAAAAAAAASHHHHH
(of civilizations)

Y uno ve idiotas en la calle
imbéciles en las oficinas de gobierno
tarados sin cojones escribiendo poemas

¡Qué nos queda!
En verdad os digo que esta es The Age of Merde

Vámonos viendo claro:
Un niño chillando por su mamá drogada en la calle en madrugada
los perros finos de los vecinos ladrando a la sombra de los árboles
los ladridos y los chillidos (que conste que llanto no)
no dejan dormir a la vecindad ni a la comuna (por decirlo de alguna manera)
mañana tórrida
los padres de la mamá drogada se despiertan con los cojones en la garganta

¡Hija de la chingada, no puedes tener tranquilo a ese cabrón?

Al pan libertador y patriota

Populismo populismo populismo
Hasta las entrañas mas profundas
Populismo populismo populismo
¿y ahora qué?

El reino de los cielos
es la democracia cristiana
el humanismo teológico
esta nuestra salvadora
esta nuestra idiosincracia de libertad

¡Yo digo que abortemos todo menos a Jesús!
¡Dios, de su relación uni-homo "sexual", engendró a Jesús in Vitro!

Ups, si es cierto, que eso no se puede


Poema de amor

¿ahora sí no?
Ahora si se nos planta la semillita entre las gónadas
día y noche nos ordeñamos
día y noche se nos deslava el papa con saliva
se nos chorrea toda
sobre revistas con Sabrina y Roberto Bolaño en la portada

¿quién habría de pensarlo?
Las mujeres poetas son Nerudianas
¡a mi no me vengan con mamadas!

Bueno, pensándolo bien...

O más bien, Pessoandolo bien
Al final es lo mismo

Lúbricas calandrias se pasan unas otras sus ramitas
escondidas todas todas entre nuestras cositas
ay, quién fuera tu calandrita
para aterrizar con mis plumitas
(Wolfgang Arévalo)

yo quiero que me griten de groserías
una mentada tuya bastará para sanar a este adefecio malnacido
que se retuerce y se mima
se desliza y se muerde la cola

en todo caso,
en todo absurdo y tonto caso
al fin que para morir entre los cacharros viejos de un desierto petrificado
hemos nacido todos todos

Ejercicio Ibargoyano No. 2 : Kenning und Kenningar

Kenning

La cárcel de los cantos.

El mundo que gira entre las piernas.

El valle sembrado de posaderas.

Los vellos del monte

La tripa de gente

Los avernos de los ojos

El bombardeo de iones a las pupilas

Las armaduras de los dedos

Llenas de valles llenos de cadáveres

Las profundas gargantas que atraviesan mi cráneo

Crítica a Quiroga por Raúl Demesio

Estaba yo un día charlando con Raúl cuando le dije, es que Quiroga rules Raúl, deberíamos seguir su decálogo y, al igual que con la poesía, infectar todo de narrativa espontánea ¿no? El me contestó con su voz áspera y gargajienta, ¿qué demonios te pasa? ¿Infectarlo todo?¡Puras porquerías contigo! Con el afán de demostrar que no todo se infecta con literatura el escribió un chiste en una servilleta, a continuación lo muestro

.

A M.T.

Éste era un pequeño lúcido brillante sólido taciturno sempiterno y fiel pollito, que se llamaba, de epíteto zahiriente acamorrado quasi permanente, resistol, resistol como las olas de la arena cuando se pegan a los ojos del judío errante malaventuradamente correoso que corre veloz y acaloradamente por su vida, reconstruida y remendada con las cartas de un alemán profesor de ciencias en la universidad de berlín en los campos de concentración, se encuentra con una muchacha rusa alta blanca siberiana y malhablada, se enamoran, se cojen y se olvidan. Se cayó como las rocas en el mar, se demolió, se desato como la silla en la que Saramago se sienta bebiendo café de estarbocks, traído de las montañas del congo infestadas de guerrillas y refugiados sudorosos, con un sucio y antiguo pasamontañas. Y dolido, pero anunciado y recriminado, se pegó absolutamente.

Cadáver Exquisito

Sí, sí, Irving, yo, Mésinyer, Cadáver Exquisito

busco mi santo grial
entre clítoris de caucho
ano profundo, grito y sopor inesperado

pus
y derrame cerebral sin control

mis ideas de eritrocitos resbalan por caireles blancos
como alud en la carretera 142

Usaremos dos veces las toallas sanitarias sucias

y las arrojaremos contra la real academia de la lengua española

¡La revolución de las putas ha comenzado!

¡separadores mensuales para todos!

supositorios con púas o la muerte eterna

amén

Nah

Lo que Panda ya ha dicho

polvo polvo...


heraclitiano proceso repetitivo
de la tarde y de la noche

polvo, espacio, polvo
me importas, polvo
me importa que no estés
aquí
cae
cae
espacio, espacio, espacio


mañana
idem

Ejercicio Zirandezco No. 1 Poema para limpiar la mesa

El presente fue escrito con convocatoria de Tirzo que está filtrando información desde el interior de la Primera Internacional Testicular, en la que Ziranda 2.0 ha puesto una serie de ejercicios de creación fugaz, yo me hago pato y escribo, saludos.

con un trapo
con la lengua
recogiendo los trocitos minúsculos de la carne asada de ayer
con tu cabello
con tu nariz
con tu sexo
con el sudor que brilla en tu espalda
con el halo de tus gemidos
con la muerte felando
con el dulce triste y cómodo sinsabor de la tierra dando vueltas

con el triste cielo de la roma en diciembre
con el parque españa entre tus piernas

con la esquina en nuestros adentros
con la esquina esquina esquina de nosotros
y la tórdida mare nostrum desbordándose