viernes, diciembre 28
Algunas Verdades
.
[Colección Albino Mateos
Dios te salve india Tehuana
llena eres de Gracia
el Señor es Contigo
Bendita eres como todas la mujeres
y bendito es el fruto de tu vientre de barro.
Santa india,
Madre de Dios
Ruega por nosotros lo que amamos
ahora y en la hora de nuestra reencarnación
Amén
[Colección Albino Mateos Tehuana y su nene, 1937]
A mí háblenme con la verdad
Que a mi no me vengan
con sus estatuas de cal
de una tal morena del Tepeyac
que hasta nombre árabe tiene.
Si existió una virgen en verdad
y un espíritu de mundo la preñó
No fue en Palestina
eso lo puedo jurar
El hijo de Dios
no pudo más que haber nacido
del vientre de barro negro
de una Tehuana de Juchitán,
eso es todo lo que creo
y es mi única verdad.
Amén
Debajo
Dios le levantó las enaguas
a una india Tehuana
con un viento coqueto
y de su olanes
nacieron las flores
del camposato
que se abren por la mañana.
Pan de Yema (a mi Abuela 2)
Mi abuela nunca hizo pan de yema
a ella no le gustaba eso de ser ama de casa
ella tenía pies de tierra
ella se pasaba el día en el cerro
ella hablaba con chivos y borregos
sembraba ajonjolí
mango y limón,
fuera de su tierra
nunca nunca fue feliz
cuando el asfalto pisaba
se volvía terca y desesperada.
Pero una vez en su tierra parda
flotaba en el sopor de la tarde
y el pochote de su almohada.
No mijo,
me decía,
el mango verde no se come
se lo come uno cuando está dulzón.
Secreción
El sudor de tu cuello
sabe al aire salado y dulzón
de la Costa Chica
Tus ojos en cambio
saben a Istmo
con ganas de son.
Manos de Hombre
(Muxe)
La Tehuana porta siempre
un huipil negro
quasi perfecto
quasi celestial,
¿cómo impedir,
por el simple hecho de portar un falo entre las piernas,
que un hombre no disfrute de los olanes
y de las flores,
y los porte con dignidad?
Asfalto
Pobres de las hermanas
rumbo al norte
que van a la muerte de asfalto
a mendigar unos pesos
pa' tragar.
Nunca se verá
Jamás
A una Tehuana
con el hupil manchado
de aliento de motor
ni con su falda mojada
por lo charcos
Primero muertas
que sumisas
Remesas
Los hombres del Istmo
han partido ya
al norte
muy lejos
La Tehuana no puede,
está atada por el cordón umbilical,
desde Juchitán,
hasta Pinotepa Nacional
El Mito de María Sabina
No se que le ven los citadinos
a esa viejita yerbera
que acá en el Istmo
con el calor del platanar,
un buen son
una chilena
y una cerveza
¿Qué mas necesitas para volar?
McHondo
Los cien años de Tequisistlán
suenan al ritmo yanquee
ya se cayó el machete vacilante
y se nos vino la mula caliente.
Que a mi no me vengan
con sus estatuas de cal
de una tal morena del Tepeyac
que hasta nombre árabe tiene.
Si existió una virgen en verdad
y un espíritu de mundo la preñó
No fue en Palestina
eso lo puedo jurar
El hijo de Dios
no pudo más que haber nacido
del vientre de barro negro
de una Tehuana de Juchitán,
eso es todo lo que creo
y es mi única verdad.
Amén
Debajo
Dios le levantó las enaguas
a una india Tehuana
con un viento coqueto
y de su olanes
nacieron las flores
del camposato
que se abren por la mañana.
Pan de Yema (a mi Abuela 2)
Mi abuela nunca hizo pan de yema
a ella no le gustaba eso de ser ama de casa
ella tenía pies de tierra
ella se pasaba el día en el cerro
ella hablaba con chivos y borregos
sembraba ajonjolí
mango y limón,
fuera de su tierra
nunca nunca fue feliz
cuando el asfalto pisaba
se volvía terca y desesperada.
Pero una vez en su tierra parda
flotaba en el sopor de la tarde
y el pochote de su almohada.
No mijo,
me decía,
el mango verde no se come
se lo come uno cuando está dulzón.
Secreción
El sudor de tu cuello
sabe al aire salado y dulzón
de la Costa Chica
Tus ojos en cambio
saben a Istmo
con ganas de son.
Manos de Hombre
(Muxe)
La Tehuana porta siempre
un huipil negro
quasi perfecto
quasi celestial,
¿cómo impedir,
por el simple hecho de portar un falo entre las piernas,
que un hombre no disfrute de los olanes
y de las flores,
y los porte con dignidad?
Asfalto
Pobres de las hermanas
rumbo al norte
que van a la muerte de asfalto
a mendigar unos pesos
pa' tragar.
Nunca se verá
Jamás
A una Tehuana
con el hupil manchado
de aliento de motor
ni con su falda mojada
por lo charcos
Primero muertas
que sumisas
Remesas
Los hombres del Istmo
han partido ya
al norte
muy lejos
La Tehuana no puede,
está atada por el cordón umbilical,
desde Juchitán,
hasta Pinotepa Nacional
El Mito de María Sabina
No se que le ven los citadinos
a esa viejita yerbera
que acá en el Istmo
con el calor del platanar,
un buen son
una chilena
y una cerveza
¿Qué mas necesitas para volar?
McHondo
Los cien años de Tequisistlán
suenan al ritmo yanquee
ya se cayó el machete vacilante
y se nos vino la mula caliente.
A mi abuela
La muerte moribunda
se escondió
en las redijitas de tu alcoba,
se infló enorme,
casi sin caber en la habitación
altiva se impuso sobre tí.
Lucharon largas horas
No hizo más que encerrarte,
siempre fuiste muy terca,
siempre anduviste arreando
hasta el último chivo,
cazando hasta la última iguana,
ay Mujer Tehuana
que te vestías como el camposanto
¡En que mundo estás ahora!
gris y turbio
como el cielo de la ciudad en invierno
rodeada de las voces de las sombras.
Entendió la muerte moribunda
que una Tehuana no se va
sin haber bailado el último son
Se sentó entonces derrotada,
esperando
se preguntó
¿Qué tendrán las flores del camposanto,
que cuándo las mueve el viento,
parece que están llorando?
se escondió
en las redijitas de tu alcoba,
se infló enorme,
casi sin caber en la habitación
altiva se impuso sobre tí.
Lucharon largas horas
No hizo más que encerrarte,
siempre fuiste muy terca,
siempre anduviste arreando
hasta el último chivo,
cazando hasta la última iguana,
ay Mujer Tehuana
que te vestías como el camposanto
¡En que mundo estás ahora!
gris y turbio
como el cielo de la ciudad en invierno
rodeada de las voces de las sombras.
Entendió la muerte moribunda
que una Tehuana no se va
sin haber bailado el último son
Se sentó entonces derrotada,
esperando
se preguntó
¿Qué tendrán las flores del camposanto,
que cuándo las mueve el viento,
parece que están llorando?
jueves, diciembre 27
war
Gráfica de una Conversación por Mensajero Instantáneo
¿Racismo?
No me preocupa
el color de mis ojos es rojo
cuando estoy pensando
en libertad.
El socialismo y el hombre de Parra
El hombre imaginario
vive un amor imaginario
naciente de una palabra imaginaria
rodeada de flores imaginarias
atado a una tv real
tan real como la imaginación
de su péndulo imaginario
y su agujero imaginario
lleno de secreciones
y viscosidades imaginarias
esperando, revolucionariamente,
estallar imaginariamente
en una rima imaginaria
de gemido imaginario
y sudor imaginario
que se resbala por la boca real
el hombre nuevo revolucionario (imaginario),
que vive de una mujer imaginaria
que carga una hoz imaginaria
en su imaginaria mano
y abre sus piernas imaginarias
al real capital imaginario
abre sus ojos imaginarios
con sus imaginarias pupilas agrandadas imaginariamente
y descubre que no es ni imaginario
ni hombre.
El joven capullo
El jóven capullo
nació
para ser fumado
Vendedores del Templo
Jesús:
O
el Reino
de los
Cielos
es una
Dictadura
Comunista
o no es
absolutamente
nada.
Jesús:
O
el Reino
de los
Cielos
es una
Dictadura
Comunista
o no es
absolutamente
nada.
Aviso Importante
Incursionamos en una época donde se declara abiertamente el fin de la ideologías, ante este panorama decadente es imprescindible unirnos a las luchas de las clases obreras, sin importar a que clase social o económica pertenezcamos. Digámoslo con todas su letras, ¿por qué los pequeños o medianos burgueses no pueden apoyar las luchas sociales a través de una vía diferente al capital imperialismo? Hay muchos miembros de la masa adoctrinada que acusan a toda persona que esté de acuerdo con las estructuras socialistas y que a su vez estudie en una institución educativa privada de falsos, de mentirosos. Estas acusaciones están basadas, en la mayoría de los casos, en la ignorancia y en la idolatría hacia miqui maus y demás imposiciones del imperio. Es por eso que he decidido anunciar la creación de una organización de carácter estudiantil. Los Borregos Rojos, con sus cuarteles principales en los territorio controlados actualmente por los Cepanos.
¿Qué que tan rojos somos? Como los jitomates orgánicos de los campesinos en las zonas marginadas de Michoacán, no nos importa que tan rojos seamos, sino que tan sabrosos estemos.
¿Qué que tan rojos somos? Como los jitomates orgánicos de los campesinos en las zonas marginadas de Michoacán, no nos importa que tan rojos seamos, sino que tan sabrosos estemos.
miércoles, diciembre 26
demagogia
-Yo creo en Dios
-Y yo creo en ti…
-Hablo en serio
-¿Y tú crees que estoy jugando? En verdad sé que lo puedes lograr
Y su cielo se llenó de nubes, su océano de desperdicios de hotel de 5 estrellas y el mundo que habían tardado cientos de caricias en construir se sobrecalentó. Un instante bastó para derretir los polos opuestos que según la gente, eran ellos dos.
¿Qué pasó?
-“Cositintin”, te vas a morir…
-(agoniza) Te amo… (muere)
-Con razón lo decía mi abuela, nunca se valora lo que se tiene hasta que lo pierdes… en verdad eras más bella cuando estabas viva.
Con un listón rojo Inés se ahorcó de súbito, para que su cuerpo se fuera haciendo viejo con el soplar del viento. Nunca se enteró que en el mismo lugar donde el calor de su sangre recorrió aquel ostentoso cuerpo, se erigió un monumento a la niñez donde los pequeños hoy cantan y juegan.
¿Por qué se mató?
-Por amor
-¿Es todo lo que te importa?
-Por el momento me gustaría besarte los pies.
-¿me quieres muerta o con los pies en tus labios?
“Poetas de todas las épocas, y todos los lugares, escriben sobre los labios de rubí y dientes como perlas” (Salvador Dalí)
Era como la luz que ilumina sus dientes después de un año usando brackets. Y para demostrar lo mucho que la amaba le pidió que se matara en nombre del amor que ella le tenía. Porque hay que saber (Foucault) que decir (Platón) y hacer (Aristóteles) puede ser igual de complicado cuando se usan brackets.
¿Acabó?
-Pero si esto es sólo el comienzo, algún día nos reuniremos en la eternidad…
-Me parece demagógico que me pidas matarme
-Yo creo que es antipoético
-Mi amor es lo único que me queda, lo haré por él.
Utilizar al amor como los políticos al hambre es una forma sucia de ganarse la vida, para fortuna de los que rinden las cuentas, este hombre sólo quería un poco de afecto. En cambio Inés había perdido tanto a cambio de amar, que había olvidado lo que es tener.
¿Y las feministas?
-Escribirán historias conmovedoras sobre nosotros
-Pero también serán aterradoras
-Lo bello también puede ser aterrador…
En los huecos en blanco que dejan algunas letras sobre esta hoja, y los espacios vacíos que respetan al abecedario, la gramática y el orden, está una mujer feminista vomitándose sobre lo que su maestro de la primaria no le enseñó a leer y su padre le prohibió conocer.
¿Y los psiquiatras?
-Me atraparán cuando se enteren de lo que hiciste por mí…
-¿Y tú que harás por mi?
-Me dejaré torturar hasta que muera de dolor.
-O de vergüenza…
Cuándo él nada se esperaba, llegó Inés y se paró al otro lado del vidrio, él le abrió la puerta y le dio la bienvenida como si fuera la primera vez en muchos años que se volvían a ver. Mintió.
¿Cuándo fue?
-Apenas ayer viniste a matarte… y hoy estás de nuevo aquí…
-Es que no lo puedo resistir.
-Yo tampoco.
-Y yo creo en ti…
-Hablo en serio
-¿Y tú crees que estoy jugando? En verdad sé que lo puedes lograr
Y su cielo se llenó de nubes, su océano de desperdicios de hotel de 5 estrellas y el mundo que habían tardado cientos de caricias en construir se sobrecalentó. Un instante bastó para derretir los polos opuestos que según la gente, eran ellos dos.
¿Qué pasó?
-“Cositintin”, te vas a morir…
-(agoniza) Te amo… (muere)
-Con razón lo decía mi abuela, nunca se valora lo que se tiene hasta que lo pierdes… en verdad eras más bella cuando estabas viva.
Con un listón rojo Inés se ahorcó de súbito, para que su cuerpo se fuera haciendo viejo con el soplar del viento. Nunca se enteró que en el mismo lugar donde el calor de su sangre recorrió aquel ostentoso cuerpo, se erigió un monumento a la niñez donde los pequeños hoy cantan y juegan.
¿Por qué se mató?
-Por amor
-¿Es todo lo que te importa?
-Por el momento me gustaría besarte los pies.
-¿me quieres muerta o con los pies en tus labios?
“Poetas de todas las épocas, y todos los lugares, escriben sobre los labios de rubí y dientes como perlas” (Salvador Dalí)
Era como la luz que ilumina sus dientes después de un año usando brackets. Y para demostrar lo mucho que la amaba le pidió que se matara en nombre del amor que ella le tenía. Porque hay que saber (Foucault) que decir (Platón) y hacer (Aristóteles) puede ser igual de complicado cuando se usan brackets.
¿Acabó?
-Pero si esto es sólo el comienzo, algún día nos reuniremos en la eternidad…
-Me parece demagógico que me pidas matarme
-Yo creo que es antipoético
-Mi amor es lo único que me queda, lo haré por él.
Utilizar al amor como los políticos al hambre es una forma sucia de ganarse la vida, para fortuna de los que rinden las cuentas, este hombre sólo quería un poco de afecto. En cambio Inés había perdido tanto a cambio de amar, que había olvidado lo que es tener.
¿Y las feministas?
-Escribirán historias conmovedoras sobre nosotros
-Pero también serán aterradoras
-Lo bello también puede ser aterrador…
En los huecos en blanco que dejan algunas letras sobre esta hoja, y los espacios vacíos que respetan al abecedario, la gramática y el orden, está una mujer feminista vomitándose sobre lo que su maestro de la primaria no le enseñó a leer y su padre le prohibió conocer.
¿Y los psiquiatras?
-Me atraparán cuando se enteren de lo que hiciste por mí…
-¿Y tú que harás por mi?
-Me dejaré torturar hasta que muera de dolor.
-O de vergüenza…
Cuándo él nada se esperaba, llegó Inés y se paró al otro lado del vidrio, él le abrió la puerta y le dio la bienvenida como si fuera la primera vez en muchos años que se volvían a ver. Mintió.
¿Cuándo fue?
-Apenas ayer viniste a matarte… y hoy estás de nuevo aquí…
-Es que no lo puedo resistir.
-Yo tampoco.
martes, diciembre 25
Jesús expulsa a los vendedores del templo
[Pintura de Giotto con pegostes]Siempre he pensado que si Jesús hubiese sido ateo sería el más digno líder de la Comunista Internacional.
Luces de invierno
¿Cómo se celebrará la Navidad en Acteal? Querido lector felices debemos estar, celebremos el advenimiento de Huitzilopochtli, dios del sol y de la guerra. Sangre en la tierra y paz a los hombres de buena voluntad. Hay algunos herejes que por estas fechas celebran el nacimiento de un tal clós, le invito ano dejarse llevar. (Sí, ano)
Nacimiento (Antesala)
Dios oyendo cantos en diciembre
Tanto ruido y yo sin nueces.
Tanto ruido y yo sin nueces.
Nueva Vida
Así es, el Espíritu Santo preñó a una mujer a las afueras de una gran fábrica de porcelana libanesa. Abortó en el frío del desierto y fue tragada por la madre de la Media Luna. La Salvación del mundo quedó frustrada.
No sé qué pensar
¡Pan, padre! Mandaste círculos de pan al mundo.
Por Favor
Si las cosas siguen como van
Que Dios no nos mande un niño negro,
ahora si nos llevo la que nos trajo
Así es, el Espíritu Santo preñó a una mujer a las afueras de una gran fábrica de porcelana libanesa. Abortó en el frío del desierto y fue tragada por la madre de la Media Luna. La Salvación del mundo quedó frustrada.
No sé qué pensar
¡Pan, padre! Mandaste círculos de pan al mundo.
Por Favor
Si las cosas siguen como van
Que Dios no nos mande un niño negro,
ahora si nos llevo la que nos trajo
Lux Divina
viernes, diciembre 21
Manifiesto de Viernes (por Torge Jirzo)
Manifiesto de Viernes
(O “¡El surrealismo se murió y nadie lo va a poder salvar, por eso a mi nada más me gusta el dadá! ¡Puro antiarte!”, palabras textuales del Webmaster-Cristo de Elqui)
Para un panda y un borrego "salvaje"
¡Déjenlo todo nuevamente, again, otra vez, one more time…!
[Oops, I did it again...]
¡Antipoetas del mundo!
¡Plagiaros los unos a los otros!
¡La poesía no es otra cosa
que los pensamientos que nadie se atreve a decir!
La mera neta del planeta
La mierda
La puritita verdad
Esas chingaderas que ni siquiera los poetas te dirían a los ojos
Como por ejemplo…
Yo no soy capaz de decirle “TE AMO” a una mujer
¿Eso me hace menos poeta?
Yo no soy capaz de decirle “ERES UNA PUTA” a esa misma mujer
¿Eso me hace menos hombre?
La poesía es transcribir los síntomas de un ser ardido
¡Sí!
Ardido de amor
Ardido de celos
Ardido de los tacos de anoche
Ardidos de una falo que entra y sale
Ya sea en una vagina ajena
O en tu propio ano
En realidad da igual…
Todos los viernes los poetas hacemos lo mismo
Nos sentamos frente a un teclado
[¡Porque ahora los poetas blogueamos en una mac!]
a decir tonterías sobre el consumismo del mundo mundial
sobre el bigote de Fidel
sobre el neo-real-socialismo-utopicocientífico-protosófico
o simplemente contra los usuarios de güidows
¿Y los poetas de otros tiempos?
Ah, pues a esos ya se los llevó la chingada
y es nuestro deber cogernos a todos los que quieran copiarles.
Es así de simple,
así de sencillo…
O te cogen o eres cogido.
¡Cogeros los unos a los otros!
[Quiso decir Yisus Craist]
Ya mañana veremos
(al amanecer del sabbath)
si era un hombre, una mujer, un animal, una quimera o ninguna de las anteriores
(En estos tiempos uno ya no puede confiarse…)
Sólo para eso sirve la poesía
para limpiarse después de eyacular
con preciosos inéditos preciosistas
con Paz o con Parra
da igual.
En el nombre de Panda
de su hijo
y de mi “espíritu” santo
Amén.
Torge Jirzo
21 de diciembre de 2007[de Cosas Imposibles]
Gracias a Torge Jirzo (no confundir con poetas callejeros) por demostrar que no sólo hay un asiento en "mi público" a menos de que sea un invento de mi propia imaginación.
Manifiesto No. 3 o De cómo me enamoré de Mario
Que el monopolio de la Poesía
sea sólo
para los maleducados
los que no enfermaron
de esa peste
sociedad
"el poeta es un hombre como todos"
Monopolio de la Dictadura del Proletariado
aunque hayan fallado nuestro buenos abuelos inmediatos
(Parra dixit)
El antipoeta es
sin lugar a dudas
un árbol con el falo torcido
(dice falo, léase falo)
¡Qué me den la espalda los poetas!
Para agarrarlos por las nalgas
Para sentir y ser sensibles
¡Seamos sensibles!
we are the generation of love
Orgías sin control
orgías poéticas de poesía sensible
Es bien sabido que un poeta sin amor
es un poeta sin palabrotas
Ésta ilusión que me quema
forjaremos juntos un corazón de oro
Nos dimos de golpe
con frutas sabor a realidad
con caricias de Poesía
que hacen temblar a los que rugen
¡Qué el gremio de los poetas
se una
con el de las putas,
con el de los reclusos e inadaptados,
con el de los lúbricos
y con el de los guerrilleros!
¡Qué sean incorruptibles
a la masa!
¿Qué le dijo Paz
a los pobrecitos mexicas?
A recitar a recitar
que la poesía se va a acabar.
Llegó Huerta y replicó
que todo cabe en un poemínimo
sabiéndose acomodar.
Yo no lo sé de cierto
pero ésta realidad innata
se nos va de pago en pago
se nos va de huella en huella
que el gigante nos va dejando
Mensaje para el lector
no me admire
cierre la pestaña de su Firefox
y no vuelva a recordar lo que leyó
deme la espalda y le daré Poesía
deme sus vómitos aguerridos
y yo le daré
una muchacha con espigas hasta los adentros
Comunismo de tercera mano
o muerte inmediata a la poesía del capital
sea sólo
para los maleducados
los que no enfermaron
de esa peste
sociedad
"el poeta es un hombre como todos"
Monopolio de la Dictadura del Proletariado
aunque hayan fallado nuestro buenos abuelos inmediatos
(Parra dixit)
El antipoeta es
sin lugar a dudas
un árbol con el falo torcido
(dice falo, léase falo)
¡Qué me den la espalda los poetas!
Para agarrarlos por las nalgas
Para sentir y ser sensibles
¡Seamos sensibles!
we are the generation of love
Orgías sin control
orgías poéticas de poesía sensible
Es bien sabido que un poeta sin amor
es un poeta sin palabrotas
Ésta ilusión que me quema
forjaremos juntos un corazón de oro
Nos dimos de golpe
con frutas sabor a realidad
con caricias de Poesía
que hacen temblar a los que rugen
¡Qué el gremio de los poetas
se una
con el de las putas,
con el de los reclusos e inadaptados,
con el de los lúbricos
y con el de los guerrilleros!
¡Qué sean incorruptibles
a la masa!
¿Qué le dijo Paz
a los pobrecitos mexicas?
A recitar a recitar
que la poesía se va a acabar.
Llegó Huerta y replicó
que todo cabe en un poemínimo
sabiéndose acomodar.
Yo no lo sé de cierto
pero ésta realidad innata
se nos va de pago en pago
se nos va de huella en huella
que el gigante nos va dejando
Mensaje para el lector
no me admire
cierre la pestaña de su Firefox
y no vuelva a recordar lo que leyó
deme la espalda y le daré Poesía
deme sus vómitos aguerridos
y yo le daré
una muchacha con espigas hasta los adentros
Comunismo de tercera mano
o muerte inmediata a la poesía del capital
Tiras
Recuerdo
Rompió una foto para asesinar un recuerdo. Chorros de sangre salían de las hendiduras de su cuerpo partido a la mitad.
Descripción de Momento Feliz
En una llanura agrietada por el aliento de estrellas tocan notas de un tango agrietado por tu aliento.
Salve
Una letra tuya servirá para salvar mi alma.
No me gusta
No me gustas cuando callas, desearía oír tu grito audaz de protesta todos los días de mi vida.
He aquí
Cuando se le descarapeló el último pedazo de piel, supo que el mundo se terminaba.
Rompió una foto para asesinar un recuerdo. Chorros de sangre salían de las hendiduras de su cuerpo partido a la mitad.
Descripción de Momento Feliz
En una llanura agrietada por el aliento de estrellas tocan notas de un tango agrietado por tu aliento.
Salve
Una letra tuya servirá para salvar mi alma.
No me gusta
No me gustas cuando callas, desearía oír tu grito audaz de protesta todos los días de mi vida.
He aquí
Cuando se le descarapeló el último pedazo de piel, supo que el mundo se terminaba.
jueves, diciembre 20
Comunicado Chopaísta rompe con la armonía del proceso
EFE- Hace una horas fue lanzado un comunicado por parte de la Convención Nacional Chopahista, conocido por sus actos de sabotaje a las instituciones educativas, sociales y culturales de toda índole y calificado por algunos expertos de "la mayor peste que podría haber llegado a los ojos de nuestro jóvenes, superando por mucho a las drogas, la pornografía y el emo".
Miembros del Chopah llegaron hace una horas a una sala repleta de corresponsales de los diarios más prestigiosos del globo llevando un miembro entre las manos. el documento leído reza de esta manera:
"A raíz de los tergiversados procesos que se están llevando a cabo, la Convención Nacional Chopahista ha tomado como suyo el problema de la monopolización de los medios electrónicos cepanos por parte de sejo "magno", es por ello que habilita a su brazo armado, el EZLN (Ejército Zhopahísta de Liberación Nacional) para tomar cartas en el asunto."
}
El presente texto desmiente los rumores presentados por la oposición acerca de la influencia del Chopah en los procesos electorales y contribuye a enturbiar más las aguas de éste.
Por otra parte, la comitiva del Chopah ha declarado que buscará los medios para influir en la opinión pública (aunque haya quién diga que no existe).
Los ojos voltean al Ujuum Kaal y quedan al descubierto las dudas de ¿será un rumor o regresará empapado en chopah? ¿Sabotaje psicológico cibernético? ¿La mafia es la culpable?
Otras notas
Política- Chopah afirma tener relaciones de todo tipo con los"Testículos del Rey"
Religión- Ziranda afirma que el Chopah no ha impregnado a los testículos.
Comunidad- Chopah afirma que de ir como vamos quemaremos computadoras en vez de libros.
Artes- Ala moderata del PACHUN (Partido Chopahísta Unificado)anuncia posibles pláticas de paz con Volpistas.
Economía- La economía se reduce a una oración, afirma Rodolfo, manos a la pared nenes. La parte porno de la economía mundial
Cultura- Foro Universal Filosófico entorno al "whatever is whatever", posible explicación de por qué los sureños van al sur.
miércoles, diciembre 19
Polémico inicio del proceso electoral del logo de los 10 años de Cepan
México D.F., a Jueves 20 de Diciembre de 2007
EFE.- En la mañana del día de ayer entró en funcionamiento la controversial página de Internet oficial y órgano de votación para elegir el logotipo que conmemorará los 10 años de la existencia del Programa Interdisciplinario del Tecnológico de Monterrey Campus Ciudad de México, mejor conocido como Cepan, creada por Sejo.
Se han suscitado numerosas polémicas alrededor de éste sistema de votación que es calificado como "el más eficaz medio creado por el momento" por el portavoz de Sejo, Miguel "Emo" Leyte.
A éstas declaraciones se suma la del líder de la oposición Iván "Ongo" Ongay que ha acusado a Sejo de manipular la elección, adquirir tendencias dictatoriales por alojar la página del proceso en una dirección con su nombre y adjudicarse el término de magno.
"De seguir así puedo exigir que el siguiente proceso electoral se realice bajo el amparo de http://ongaymanda.com por ejemplo, es por eso que exigimos la destitución de Sejo como organizador de los comicios y apelaremos al recuento de votos para evitar cualquier especie de fraude electoral, de igual forma estamos dispuestos a plantarnos en los pasillos de lo salones Cepanos hasta ser escuchados", declaró Ongay en conferencia de prensa.
Ante este panorama de incertidumbre, el ala social demócrata y el ala comunista de Cepan se han unido a las protestas de Ongay afirmando, en voz de un comunicado especial, "Sejo ha tomado una postura propia del imperial capitalismo que busca abarcar todos los estatutos de poder a su alcance, ésto queda demostrado con su decisión de autoimponerse el epíteto zahiriente de magno". De manera paralela llamaron a impugnar los resultados de la elección si éstos resultan sospechosos de cualquier forma.
Por otra parte, miembros del llamado "Movimiento a favor del Software Libre", de tendencia de ultra derecha, han respaldado ha Sejo afirmando que su sistema de elección "un ejercicio del orden y de la buena convivencia entre los miembros de Cepan", además de iniciar una campaña que saldrá a la luz en el podcast de dicha organización.
Ésta elección viene acompañada de la polémica reaparición del Ujuum Kaal, el antiguo órgano informativo de Cepan que fue censurado por sus constantes críticas a las instituciones educativas y sus llamados al anarquismo en la juventud y que dirigió I. Ongay , en el que se rumora se publicarán los resultados de la elección y de la supuesta influencia de los Chopahístas en los sistemas de votación.
Para más información visite
Concurso Diez Años
Sejomagno.com
Otras notas:
Sociales - Paula Brown se retira para dedicarse de lleno a ser mamá.
Comunidad- Protestas enérgicas paralizan las actividades, exigen se devuelva literatura a las aulas.
Comunidad- Alejandro Chávez exige recuento de daños, y confiesa que su hermano se llama Hugo.
Arte- Una retrospectiva de la obra que dió lugar a Falín, la escrultura en madera que revolucionó al mundo.
Política- Lizette de la Garza declara que los chopaístas son un peligro para México y deben ser erradicados. Gaby Vieyra responde: La historia los absolverá. Mientras tanto el Chopah declara que la mafia no les quitará la presidencia legítima.
Tecnología- Una vez más Mac es genial.
Policial- Encuentran cuerpo de Alfonso Ruiz empapado en alcohol.
EFE.- En la mañana del día de ayer entró en funcionamiento la controversial página de Internet oficial y órgano de votación para elegir el logotipo que conmemorará los 10 años de la existencia del Programa Interdisciplinario del Tecnológico de Monterrey Campus Ciudad de México, mejor conocido como Cepan, creada por Sejo.
Se han suscitado numerosas polémicas alrededor de éste sistema de votación que es calificado como "el más eficaz medio creado por el momento" por el portavoz de Sejo, Miguel "Emo" Leyte.
En la foto se observa a Sejo apoyando al movimiento Palestino en campaña para obtener credibilidad y apoyo.
A éstas declaraciones se suma la del líder de la oposición Iván "Ongo" Ongay que ha acusado a Sejo de manipular la elección, adquirir tendencias dictatoriales por alojar la página del proceso en una dirección con su nombre y adjudicarse el término de magno.
La campaña "A mi me creó Marx" de Ongay fue duramente criticada.
"De seguir así puedo exigir que el siguiente proceso electoral se realice bajo el amparo de http://ongaymanda.com por ejemplo, es por eso que exigimos la destitución de Sejo como organizador de los comicios y apelaremos al recuento de votos para evitar cualquier especie de fraude electoral, de igual forma estamos dispuestos a plantarnos en los pasillos de lo salones Cepanos hasta ser escuchados", declaró Ongay en conferencia de prensa.
Ante este panorama de incertidumbre, el ala social demócrata y el ala comunista de Cepan se han unido a las protestas de Ongay afirmando, en voz de un comunicado especial, "Sejo ha tomado una postura propia del imperial capitalismo que busca abarcar todos los estatutos de poder a su alcance, ésto queda demostrado con su decisión de autoimponerse el epíteto zahiriente de magno". De manera paralela llamaron a impugnar los resultados de la elección si éstos resultan sospechosos de cualquier forma.
Por otra parte, miembros del llamado "Movimiento a favor del Software Libre", de tendencia de ultra derecha, han respaldado ha Sejo afirmando que su sistema de elección "un ejercicio del orden y de la buena convivencia entre los miembros de Cepan", además de iniciar una campaña que saldrá a la luz en el podcast de dicha organización.
Miembro del Movimiento a favor del Software Libre vomitando ante el discurso político del ala comunista (foto tomada por Zabdi).
Ésta elección viene acompañada de la polémica reaparición del Ujuum Kaal, el antiguo órgano informativo de Cepan que fue censurado por sus constantes críticas a las instituciones educativas y sus llamados al anarquismo en la juventud y que dirigió I. Ongay , en el que se rumora se publicarán los resultados de la elección y de la supuesta influencia de los Chopahístas en los sistemas de votación.
Para más información visite
Concurso Diez Años
Sejomagno.com
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Quitando polvo
Este texto lo encontré en mi antiguo blog, antes de la Muerte de las Palabritas, la Revolución Mac y la prostitución de las ideas, fue publicado como El amor y otra drogas, pero tengo el presentimiento de que existe algo con un título similar, además de ser un concepto ya muy usado.
Narrador:
El amor, como palabra,
la más dulce y sabia de las prostitutas
el encanto febril de una era sin sentido
el desaire profundo de una generación sin pena
el amor, como concepto,
es como la mariposa muerta en la rosa
putrefacta y sin color,
marchitándose,
víctima del tirano astro
el amor como canción
mujer senil de amoríos interminables.
Diría el poeta que los amorosos son los que callan
los que callan la palabra amor,
los que la guardan como la recompensa inalcanzable
los que la usan para amar
los que no la desperdician ni la usan.
Lucifer: Deberías remitirme meramente a los hechos concretos de la historia, no lanzarte como orador mediocre y maleducado a recitar tus coplas. Míralos, de seguro ni siquiera leyeron los versos groseros.
Narrador: No es así, ve sus semblantes sonrientes.
Lucifer: ¿Sonrientes? La página se ve asediada por miradas que se desvían, desinteresadas, absurdas. ¿Por qué te ciegas a la realidad?
Narrador: Quizás tú tengas los ojos cerrados a mi alma.
(El sonido de la orquesta vibra en la oscuridad del escenario durante largo tiempo)
Lucifer: Quizás “ella” tenga las respuestas, sin caer en sentimentalismos baratos, ni en cursilerías falsas, ni en recetas ya usadas.
Narrador: La vida es una receta ya usada. Un aborto de creación.
(Observan a “ella” pasar por la acera)
Lucifer: Eres una sátira de persona, papel de arroz flotando en una vasija con agua hirviendo.
Narrador: ¡Basta!
Lucifer: Mírate, ¿serás acaso más malo e hipócrita con “él”?
Narrador: Seré lo que tenga que ser.
Lucifer: Quédate en tu agujero entonces, quédate ahí.
Narrador: Permanece aquí conmigo…
Lucifer: Me voy
Narrador: Me abandonas como todos
Lucifer: Te dejo como nadie…
(Crescendo y fin)
Narrador: Mirala, ni siquiera sé de ella, ella vive en un mundo que no conozco, nada en mares oscuros y profundos. No veo nada.
Lucifer: Y ni siquiera la ves pasar por el escenario o actuar una escena de romance.
Narrador: Y la oyes llorar, la ves desde tu ventana y no sabes... no sabes por qué, no te interesa, no sabes de ella y aún así la rabia te invade. Porque deseas ser tú la lágrima y la razón de ella.
Lucifer: ¿Es envidia?
Narrador: ¿Envidia?
Lucifer: De no ser el que la ha hecho llorar.
Narrador: De no ser el que la ha hecho sufrir.
(Aplausos y vítores, la obra ha terminado, la orquesta calla)
Yo no sé nada - Oliverio Girondo
Otro texto, esta vez de Oliverio Girondo, Yo no sé nada, un espantapájaros de cuyo número no me qu,iero acordar.
Recitando a Altazor (Canto VII)
Recitando Poesía Sonora, el Canto VII del Altazor de Vicente Huidobro. Un agradecimiento (con sus respectivas rosas) a Tirzo por haber mencionado a un no-servidor dentro de las Cosas Imposibles.
lunes, diciembre 17
El mar después de las olas
Ira
Sube,
avanza,
con más fuerza que una eyaculación,
que cae sobre los trozos de carne de tu almuerzo
se dispara,
no estalla
porque no puede
está atrapada con cadenas de sociedad
y se guarda lúcida
aún excitada,
perra en celo,
que muerde tus pies,
muerde por dentro,
se refugia en los rincones más profundos de la carne,
esperando el momento de huir.
Ay
Sólo mi gente
le puede hacer templos a San Santiago
guerrero heroico
en defensa del cristianismo
contra los sumamente paganos y desechables
indios de la América
Ondas
Las ondas arrecian
envolviéndonos todos
Nótas mayores y menores
esperando al vibrato y al final
silencio
((.))
Protesta
¡Únete pueblo!
Hoy es tu día
¡Dale en su madre a las utopías!
Deidad
A diferencia de algunos
mi Dios no usaría teléfono
¡qué dios tan superficial!
¿Para qué un teléfono?
Si el está en mi lengua quemada
Pútrido
pero constante
Castigo a Bolaño
¿Cuál sería la sentencia de los poetas maricas y maricones?
¿Ser empalados?
Aforsimo32
Una vida sin amor, es una vida sin palabrotas (Ziranda dixit)
Dámelo
Dame el avión
rumbo a tus abismos encantados.
Sofocado
Como un Bandoneón
cuando me disminuiste,
se me fue el aire
sucedieron un tropel de acordes.
Faldas Negras
¿Te acuerdas de nuestro planes?
Necrofilia hasta morir
Sólo espero tu partida
Al poeta de la Guerrero
¡Hay un cabello en mi sopa!
¿Cambiar?
¿Para qué cambiar a la poesía latinoamericana?
Lo único que hacemos
es darle a la misma gata
pero revolcada (otra vez)
Yo digo
que cambiemos al ser humano latinoamericano
¡Denme Poesía o Denme la Muerte!
(Valga la redundancia)
Y que la mujer
carezca de derechos sociales, económicos y humanos
mientras no escriba poemas
y que al hombre
se le quite cualquier derecho de opinión
mientras no sea en verso
¡Artefactos
hasta por la uñas!
O que no haya absolutamente nada
Lo mejor
Eres
lo mejor
que me ha pasado
por encima
indiferente.
Evil
If the evil exist,
and it's not only a pseudo-Cristian's creation
he only would talk in one language,
in an evil language,
Do you know?
I Prefer
I prefer Don Quixote in english
because
the english
is the only language
that comprehends
madness.
Should
-Should you know something else about poetry?
-No, I talk Spanish
Enarbolamiento
-Siento mariposas en el estómago
-Son larvas en tus pulmones
-Revolotean sin parar
-Comiéndose tu carne
Nuestro tiempo
¿Qué dirán nuestros nietos cuándo nos recuerden?
Sí es que crímenes interminables contra la Gaia no los desaparecen
No podremos decir
que fuimos muertos o mutilados,
+++++++++++++++++++++++++++++o desaparecidos por el régimen,
Nuestra era
la de la Alianza al Régimen
Respeto a las Instituciones Democráticas
Pilares de la Nación Estado
No podremos decir
que buscamos rebeldía
En nuestra Era: los rebeldes
_____salen en el cinescopio
___enseñando tetas y ojos
________vendiendo dulces y falos
En nuestra era
preferimos dejar de luchar
y ponernos a llorar
No emotivos, pero sí emocionales
No podremos decir
que buscamos socialismo
Nuestra Era__________la Era del Capital
___________del Televisor vendiendo religiones
_________de las mujeres semidesnudas
vendiendo jabón para dormir las bocas
No podremos decir que buscamos al espíritu
Nuestra Era__________de la Explotación del Hombre por el hombre
Nuestra Era______la del áifon, la del áipod, la del ay mundo ¿qué le vamos a hacer?
la del ojo cerrado con alfileres de plástico
la de la cabeza abierta a mierda masiva
la de la oveja en el rebaño
la de la masa amoldada
la del cable en el cordón umbilical
la del cable por el culo (para que nos conecte las entrañas con el mundo)
No nos queda más
que esperar a oir
desde el limbo
¡ah! Nuestros buenos abuelos inmediatos,
por poco y se hacen del mundo una mierda
que bueno no se les desató el progreso por el culo
Paisaje Oyendo Nuevo Canal Interocéanico
☼
╠╬╬╣ ∞☺∞ ♫ ▓▓▓▒▒▒░░░ ♪☻
No lo sé
No sé porque
el designio divino
ha declarado
que te puedo ver
pero no acercarme,
si me acerco te esfumas,
es parte de lo nuestro,
tu hecha polvo,
y yo respirando en la suciedad.
¡No!
Yo no creo
en el punto y final
creo en el final de la tierra
en el final de una vida,
en el fin de las reencarnaciones
¡No!
En el final de un poema
jamás
El poema es una línea
a punto de estallar
que se funde con el mundo
y le da vuelta
y vuelve a empezar,
¡Jamás creeré en el final de un poema!
Y esa es mi última palabra
Sube,
avanza,
con más fuerza que una eyaculación,
que cae sobre los trozos de carne de tu almuerzo
se dispara,
no estalla
porque no puede
está atrapada con cadenas de sociedad
y se guarda lúcida
aún excitada,
perra en celo,
que muerde tus pies,
muerde por dentro,
se refugia en los rincones más profundos de la carne,
esperando el momento de huir.
Ay
Sólo mi gente
le puede hacer templos a San Santiago
guerrero heroico
en defensa del cristianismo
contra los sumamente paganos y desechables
indios de la América
Ondas
Las ondas arrecian
envolviéndonos todos
Nótas mayores y menores
esperando al vibrato y al final
silencio
((.))
Protesta
¡Únete pueblo!
Hoy es tu día
¡Dale en su madre a las utopías!
Deidad
A diferencia de algunos
mi Dios no usaría teléfono
¡qué dios tan superficial!
¿Para qué un teléfono?
Si el está en mi lengua quemada
Pútrido
pero constante
Castigo a Bolaño
¿Cuál sería la sentencia de los poetas maricas y maricones?
¿Ser empalados?
Aforsimo32
Una vida sin amor, es una vida sin palabrotas (Ziranda dixit)
Dámelo
Dame el avión
rumbo a tus abismos encantados.
Sofocado
Como un Bandoneón
cuando me disminuiste,
se me fue el aire
sucedieron un tropel de acordes.
Faldas Negras
¿Te acuerdas de nuestro planes?
Necrofilia hasta morir
Sólo espero tu partida
Al poeta de la Guerrero
¡Hay un cabello en mi sopa!
¿Cambiar?
¿Para qué cambiar a la poesía latinoamericana?
Lo único que hacemos
es darle a la misma gata
pero revolcada (otra vez)
Yo digo
que cambiemos al ser humano latinoamericano
¡Denme Poesía o Denme la Muerte!
(Valga la redundancia)
Y que la mujer
carezca de derechos sociales, económicos y humanos
mientras no escriba poemas
y que al hombre
se le quite cualquier derecho de opinión
mientras no sea en verso
¡Artefactos
hasta por la uñas!
O que no haya absolutamente nada
Lo mejor
Eres
lo mejor
que me ha pasado
por encima
indiferente.
Evil
If the evil exist,
and it's not only a pseudo-Cristian's creation
he only would talk in one language,
in an evil language,
Do you know?
I Prefer
I prefer Don Quixote in english
because
the english
is the only language
that comprehends
madness.
Should
-Should you know something else about poetry?
-No, I talk Spanish
Enarbolamiento
-Siento mariposas en el estómago
-Son larvas en tus pulmones
-Revolotean sin parar
-Comiéndose tu carne
Nuestro tiempo
¿Qué dirán nuestros nietos cuándo nos recuerden?
Sí es que crímenes interminables contra la Gaia no los desaparecen
No podremos decir
que fuimos muertos o mutilados,
+++++++++++++++++++++++++++++o desaparecidos por el régimen,
Nuestra era
la de la Alianza al Régimen
Respeto a las Instituciones Democráticas
Pilares de la Nación Estado
No podremos decir
que buscamos rebeldía
En nuestra Era: los rebeldes
_____salen en el cinescopio
___enseñando tetas y ojos
________vendiendo dulces y falos
En nuestra era
preferimos dejar de luchar
y ponernos a llorar
No emotivos, pero sí emocionales
No podremos decir
que buscamos socialismo
Nuestra Era__________la Era del Capital
___________del Televisor vendiendo religiones
_________de las mujeres semidesnudas
vendiendo jabón para dormir las bocas
No podremos decir que buscamos al espíritu
Nuestra Era__________de la Explotación del Hombre por el hombre
Nuestra Era______la del áifon, la del áipod, la del ay mundo ¿qué le vamos a hacer?
la del ojo cerrado con alfileres de plástico
la de la cabeza abierta a mierda masiva
la de la oveja en el rebaño
la de la masa amoldada
la del cable en el cordón umbilical
la del cable por el culo (para que nos conecte las entrañas con el mundo)
No nos queda más
que esperar a oir
desde el limbo
¡ah! Nuestros buenos abuelos inmediatos,
por poco y se hacen del mundo una mierda
que bueno no se les desató el progreso por el culo
Paisaje Oyendo Nuevo Canal Interocéanico
☼
╠╬╬╣ ∞☺∞ ♫ ▓▓▓▒▒▒░░░ ♪☻
No lo sé
No sé porque
el designio divino
ha declarado
que te puedo ver
pero no acercarme,
si me acerco te esfumas,
es parte de lo nuestro,
tu hecha polvo,
y yo respirando en la suciedad.
¡No!
Yo no creo
en el punto y final
creo en el final de la tierra
en el final de una vida,
en el fin de las reencarnaciones
¡No!
En el final de un poema
jamás
El poema es una línea
a punto de estallar
que se funde con el mundo
y le da vuelta
y vuelve a empezar,
¡Jamás creeré en el final de un poema!
Y esa es mi última palabra
viernes, diciembre 14
Morgen
Ligue Frustrado
-¿Estás disponible?
-No, estoy de olvido
Sombra
Lo nuestro fue como una sombra,
al mediodía se acabó todo.
Chisme
¡Te lo juro!
¡Fue un triángulo!
Lo demás son chismes de viejas hebreas.
Rosa Nera
En todas mi modorras te paseas
¡Zarca inmaculada!
Noctal
Desearía que tu voz acidulzada y oscura
fuese putrescible
Tunik
La erección incipiente
dejó de ser tímida
Tunik2
Apunta
pero no dispares
modelo taciturno
Perfil
Puse una imagen
en mi displei
de la hermana de un amigo,
puse de mote
TE AMO PRECIOSA
ahora sí
la felicidad a un par de teclas
sin interpretaciones de más.
Declaración
Quiero ser la revolución
que acompañe tu dictadura.
Repulsa
Me asqueé de tu aroma
sin carne.
Lo nuestro
Lo nuestro es un páramo
quemado por el sol
dónde nunca pasó nada
y se nos murió todo
hasta el olvido.
Lugares
Se nos ha metido la revolución
hasta en los orines.
Canción
Estoy bien clavado
en tus aires efímeros.
Desidia
Embrutecido, recogió sus lágrimas y se las metió de nuevo por los ojos.
-¿Estás disponible?
-No, estoy de olvido
Sombra
Lo nuestro fue como una sombra,
al mediodía se acabó todo.
Chisme
¡Te lo juro!
¡Fue un triángulo!
Lo demás son chismes de viejas hebreas.
Rosa Nera
En todas mi modorras te paseas
¡Zarca inmaculada!
Noctal
Desearía que tu voz acidulzada y oscura
fuese putrescible
Tunik
La erección incipiente
dejó de ser tímida
Tunik2
Apunta
pero no dispares
modelo taciturno
Perfil
Puse una imagen
en mi displei
de la hermana de un amigo,
puse de mote
TE AMO PRECIOSA
ahora sí
la felicidad a un par de teclas
sin interpretaciones de más.
Declaración
Quiero ser la revolución
que acompañe tu dictadura.
Repulsa
Me asqueé de tu aroma
sin carne.
Lo nuestro
Lo nuestro es un páramo
quemado por el sol
dónde nunca pasó nada
y se nos murió todo
hasta el olvido.
Lugares
Se nos ha metido la revolución
hasta en los orines.
Canción
Estoy bien clavado
en tus aires efímeros.
Desidia
Embrutecido, recogió sus lágrimas y se las metió de nuevo por los ojos.
Palabras
Palabras
Palabra
Y Si quieres que baile: bailo
si quieres que ría: río
si quieres que muerda: muerdo
si quieres que ame: no podría hacerlo
Si pudiese hacerlo, bailaría sin que me lo pidieses,
riendo por las tonterías más simples de la vida,
mordiendo hasta el último milímetro de tus mejillas en llamas
Pero no podría hacerlo,
si pudiese hacerlo
serías mi dios
y yo sería palabra
Y si pidiese que bailara: bailarías
Y si me pidiese que riera: reirías
y si me pidiese que mordiera: morderías
y si quisiese que amase: no podría.
Pero no serías capaz de hacerlo
Si pudieses hacerlo, bailarías como odalisca al sol de la tarde,
sería tu Dios
y tú serías palabra.
jueves, diciembre 13
miércoles, diciembre 12
domingo, diciembre 9
Poema Ergo Sum (i)
La Proclama del Día
I
Hoy el violador de la calle 71 se dio de tope con un ramillete de palos de rosa,
cuando levantó la falda de una dama pelirroja que capturó en su red de acero galvanizado y recubierta de perfume de jazmín, cuándo ésta salía de "El Fornicadero", un famoso café a las afueras de la ciudad, se dio cuenta de que en vez de la abertura cotidiana
dispuesta a cerrarse con dientes de oro hasta la eternidad
consumada a morir sin ser rota
y destinada a morir en manos de tan tórrido rival,
había un montón de palabritas que se movían sin cesar,
revoloteaban moribundas,
rozándose unas con otras,
emanando sonidos de vaca sagrada
y olores de tulipán,
todas agolpadas en un punto
para después estallar.
El violador quiso intentar,
lo que ya por misión tenía,
pero al caerse en tan inmenso mar,
de tinta negra y carbón
murió irremediablemente,
se le atoró un candor indescriptible en la garganta,
se le subieron unos gerundios a los ojos
y sin más cedió su cuerpo a las letras punzocortantes
de su amante desconocida.
II
Los oficiales de la policía local decidieron indagar profundamente en los hechos,
de modo que le pidieron a la dama
que de favor les mostrara "sus palabritas",
ella, ensimismada por las ya presentes miradas de lujuria
y sus conclusiones acerca de la justicia sustentada en pruebas,
levanto una vez más su falda,
la justicia claramente no es ciega,
los atormentados oficiales cayeron como embelesados por cantos de sirena, a las oraciones seniles que de ahí emanaban.
El primer oficial se lanzó,
babeando, como en celo colérico de hambre de generación,
se lanzó con las piernas entumecidas,
al instante,
preposiciones y lugares comunes treparon por su ingle
e ingresaron a lugares recónditos en sus adentros,
todo lo que sale, no necesariamente entrará de nuevo
los gritos de desesperación del primer oficial, y su último aliento
despertaron a los otros dos,
que se abrazaron.
Sin más, decidieron esperar a los peritos de la federación para tener un ojo profesional de estos hechos.
III
En la jaula de hierro lloraba la dama,
y lloraban con ella un millón de verbos.
Eres una mujer de poema, dijo el borracho de la vecindad cercana, yo lo sé porque me lo ha dicho una puta que conocí en las barracas hace unos años. Aquella mujer hacía hombres de poema, falos de poema, risas de poema, y flores de poema.
Luego forraba cada milímetro de la habitación y del cliente con palabritas.
Es obvio que entre tus piernas no hay más que materia pura de mundo, una mujer de poema.
Ella sonrió taciturna, se equivoca caballero,
yo no soy una mujer de poema,
yo no estoy empotrada en un laberinto sin salida,
ni tampoco chorreo vino a jicarazo,
tampoco me crea mujer de prosa,
¡prefiero ser puta!
Aunque las putas por lo general son mujeres de poema.
Yo soy mujer de poemínimo
y he legado al punto final.
Al instante cayó desorientada, y una masa amorfa de palabritas migró de sus piernas y huyó a tierras más cálidas. Sin embargo, entre los tejidos de la dama se quedaron atrapadas algunas oraciones religiosas. Imposibilitadas de escapar fueron muriéndose y pudriéndose una por una, dejando un rastro salado, como a mar después de derrame.
IV
Cuándo los peritos llegaron a indagar el cuerpo partido a la mitad, (ya que, al parecer, de la cintura hacia abajo era palabritas), llegaron a la conclusión de que la dama pertenecía a una secta religiosa sumamente fundamentalista que propugnaba la institución de las teorías de Descartes, pero basadas en un estudio histórico del mundo.
POEMA LUEGO EXISTO
era su proclama,
es bien sabido que el ser antes de existir fue poema,
textos como la biblia, el corán o los sutras lo confirman,
ésta secta buscaba permanecer en el estado primigenio de poema
tanto fue su deseo de ser poema,
que se convirtieron en letritas sus cuerpos,
retando el orden natural de las cosas.
Pese a que la secta fue duramente buscada y torturada,
aún algunos miembros operan en clandestinidad,
buscando el caos del mundo.
Se sabe que su plan de dominación está basado en convertir a cada habitante del planeta en palabritas
para después introducirlos a todos en un delirio sempiterno de palabras ardientes de celo y punzantes de color.
Se avisa a la comunidad en general tenga cuidado con estas personas,
de lo contrario nuestra sociedad correría el peligro de caer en el vicio y la prostitución negra de las letritas.
I
Hoy el violador de la calle 71 se dio de tope con un ramillete de palos de rosa,
cuando levantó la falda de una dama pelirroja que capturó en su red de acero galvanizado y recubierta de perfume de jazmín, cuándo ésta salía de "El Fornicadero", un famoso café a las afueras de la ciudad, se dio cuenta de que en vez de la abertura cotidiana
dispuesta a cerrarse con dientes de oro hasta la eternidad
consumada a morir sin ser rota
y destinada a morir en manos de tan tórrido rival,
había un montón de palabritas que se movían sin cesar,
revoloteaban moribundas,
rozándose unas con otras,
emanando sonidos de vaca sagrada
y olores de tulipán,
todas agolpadas en un punto
para después estallar.
El violador quiso intentar,
lo que ya por misión tenía,
pero al caerse en tan inmenso mar,
de tinta negra y carbón
murió irremediablemente,
se le atoró un candor indescriptible en la garganta,
se le subieron unos gerundios a los ojos
y sin más cedió su cuerpo a las letras punzocortantes
de su amante desconocida.
II
Los oficiales de la policía local decidieron indagar profundamente en los hechos,
de modo que le pidieron a la dama
que de favor les mostrara "sus palabritas",
ella, ensimismada por las ya presentes miradas de lujuria
y sus conclusiones acerca de la justicia sustentada en pruebas,
levanto una vez más su falda,
la justicia claramente no es ciega,
los atormentados oficiales cayeron como embelesados por cantos de sirena, a las oraciones seniles que de ahí emanaban.
El primer oficial se lanzó,
babeando, como en celo colérico de hambre de generación,
se lanzó con las piernas entumecidas,
al instante,
preposiciones y lugares comunes treparon por su ingle
e ingresaron a lugares recónditos en sus adentros,
todo lo que sale, no necesariamente entrará de nuevo
los gritos de desesperación del primer oficial, y su último aliento
despertaron a los otros dos,
que se abrazaron.
Sin más, decidieron esperar a los peritos de la federación para tener un ojo profesional de estos hechos.
III
En la jaula de hierro lloraba la dama,
y lloraban con ella un millón de verbos.
Eres una mujer de poema, dijo el borracho de la vecindad cercana, yo lo sé porque me lo ha dicho una puta que conocí en las barracas hace unos años. Aquella mujer hacía hombres de poema, falos de poema, risas de poema, y flores de poema.
Luego forraba cada milímetro de la habitación y del cliente con palabritas.
Es obvio que entre tus piernas no hay más que materia pura de mundo, una mujer de poema.
Ella sonrió taciturna, se equivoca caballero,
yo no soy una mujer de poema,
yo no estoy empotrada en un laberinto sin salida,
ni tampoco chorreo vino a jicarazo,
tampoco me crea mujer de prosa,
¡prefiero ser puta!
Aunque las putas por lo general son mujeres de poema.
Yo soy mujer de poemínimo
y he legado al punto final.
Al instante cayó desorientada, y una masa amorfa de palabritas migró de sus piernas y huyó a tierras más cálidas. Sin embargo, entre los tejidos de la dama se quedaron atrapadas algunas oraciones religiosas. Imposibilitadas de escapar fueron muriéndose y pudriéndose una por una, dejando un rastro salado, como a mar después de derrame.
IV
Cuándo los peritos llegaron a indagar el cuerpo partido a la mitad, (ya que, al parecer, de la cintura hacia abajo era palabritas), llegaron a la conclusión de que la dama pertenecía a una secta religiosa sumamente fundamentalista que propugnaba la institución de las teorías de Descartes, pero basadas en un estudio histórico del mundo.
POEMA LUEGO EXISTO
era su proclama,
es bien sabido que el ser antes de existir fue poema,
textos como la biblia, el corán o los sutras lo confirman,
ésta secta buscaba permanecer en el estado primigenio de poema
tanto fue su deseo de ser poema,
que se convirtieron en letritas sus cuerpos,
retando el orden natural de las cosas.
Pese a que la secta fue duramente buscada y torturada,
aún algunos miembros operan en clandestinidad,
buscando el caos del mundo.
Se sabe que su plan de dominación está basado en convertir a cada habitante del planeta en palabritas
para después introducirlos a todos en un delirio sempiterno de palabras ardientes de celo y punzantes de color.
Se avisa a la comunidad en general tenga cuidado con estas personas,
de lo contrario nuestra sociedad correría el peligro de caer en el vicio y la prostitución negra de las letritas.
Mon Himno Nacional
México fue creado de ilusiones
ilusiones sordas y necias.
Se le dijo a los antiguos mexicanos
que en el agua se hunden los tabiques
se sumergen los pies,
y decidieron allí,
construir una ciudad.
¿Por qué alejarse de los páramos hidalguenses,
o de los bosques mexiquenses.
o las mesetas morelenses?
Finalmente, sólo se hubieran rebelado frente a señores diferentes,
porque tenían la ilusión
de que su dios
era un pájaro cercenando a una serpiente.
Quizás no sea hecha de ilusiones,
quizás sólo de casualidades.
De ilusiones crearon poder,
ilusionando a los demás conque eran poderosos,
ilusionados porque el sol les hablaba
y el agua les obedecía.
Luego tuvieron la ilusión
de que una serpiente con plumas
adquiriría forma humana,
y creyeron que pedazos de madera
eran torres de marfil,
y que hombre blancos y barbones,
previos a la guerra civil,
no eran bribones,
sino Dios en calzones.
Todavía no caían en cuenta
que eran simples humanoides
cuándo vieron su cara embarrada
en piscinas de cristal,
nuevas ilusiones subieron a su cabeza,
que Dios los hacía multiplicar.
En aquel tiempo
la bolsa de valores,
no había fijado el precio del oro,
pero ya se tenía de manifiesto
que no era cualquier pedrería
sino corazón de ojos, y de vacas sagradas.
Para no hacer el sueño largo,
cansados de ilusiones
no se tragaban eso de que uno era tres,
ni que la plana madre tierra
tenía regentes en el cielo
ni que dos palos podrían salvarlos de la muerte.
Nació la ilusión sarnosa
de un traidor descomunal
que de seguro ebrio de mayahuel y mezcal
se hizo la imagen
de ver a una mujer desnuda,
ofreciéndose marchita
a los monstruos de la noche.
Apenado se indignó
dijo que fue una virgen,
como su párroco local le enseñó,
robó rosas de u prostíbulo español
y le dijo al curápodo alimañado
padre padre, me han nacido en la cabeza
una flores con olor a cerveza.
Milagro se gritó
a los cuatro vientos
y por todos los rincones de la nación
y una vez más
sobre ilusiones,
una ciudad se onstruyó
ilusiones sordas y necias.
Se le dijo a los antiguos mexicanos
que en el agua se hunden los tabiques
se sumergen los pies,
y decidieron allí,
construir una ciudad.
¿Por qué alejarse de los páramos hidalguenses,
o de los bosques mexiquenses.
o las mesetas morelenses?
Finalmente, sólo se hubieran rebelado frente a señores diferentes,
porque tenían la ilusión
de que su dios
era un pájaro cercenando a una serpiente.
Quizás no sea hecha de ilusiones,
quizás sólo de casualidades.
De ilusiones crearon poder,
ilusionando a los demás conque eran poderosos,
ilusionados porque el sol les hablaba
y el agua les obedecía.
Luego tuvieron la ilusión
de que una serpiente con plumas
adquiriría forma humana,
y creyeron que pedazos de madera
eran torres de marfil,
y que hombre blancos y barbones,
previos a la guerra civil,
no eran bribones,
sino Dios en calzones.
Todavía no caían en cuenta
que eran simples humanoides
cuándo vieron su cara embarrada
en piscinas de cristal,
nuevas ilusiones subieron a su cabeza,
que Dios los hacía multiplicar.
En aquel tiempo
la bolsa de valores,
no había fijado el precio del oro,
pero ya se tenía de manifiesto
que no era cualquier pedrería
sino corazón de ojos, y de vacas sagradas.
Para no hacer el sueño largo,
cansados de ilusiones
no se tragaban eso de que uno era tres,
ni que la plana madre tierra
tenía regentes en el cielo
ni que dos palos podrían salvarlos de la muerte.
Nació la ilusión sarnosa
de un traidor descomunal
que de seguro ebrio de mayahuel y mezcal
se hizo la imagen
de ver a una mujer desnuda,
ofreciéndose marchita
a los monstruos de la noche.
Apenado se indignó
dijo que fue una virgen,
como su párroco local le enseñó,
robó rosas de u prostíbulo español
y le dijo al curápodo alimañado
padre padre, me han nacido en la cabeza
una flores con olor a cerveza.
Milagro se gritó
a los cuatro vientos
y por todos los rincones de la nación
y una vez más
sobre ilusiones,
una ciudad se onstruyó
Quejidos
Súplica
¡Ya!, Por favor, démosle Paz a Parra de una vez por todas.
Sodoma y Gomorra
Dios bebió en Gomorra
tanto que destrozó el bar entero,
dijo que enviaría a su gente a reparar todo.
Dios bajó a Sodoma
y no le quiso pagar con oro a la chica
quesque por sus "influencias" en el tiempo y el espacio.
Finalmente decidió hacerse como "el tío lolo".
-Aquí no pasó nada.
¡Crack!
¿Y pa' que tanta piedra?
Para construir mi castillo de ilusiones.
Un Instante
Bajémonos juntos por esta cordillera.
Estado de ánimo
Hoy me siento como Macondo
Olvidado y empolvado.
Estado de ánimo (ii)
Hoy me siento como Sodoma
que es igual que Macondo
pero con más emoción.
De desamores
En la sociedad de nuestro tiempo, hay formas más sencillas que el rechazo.
Basta con construir con una esfera y un cuerpo semiesférico de color gris una escultura minimalista y colgarle el letrero de No Conectado.
ITESM
¡De empresas no vive el mundo!
Se me olvidaba
sí lo hace.
ITESM II
¿Y después del 2015?
Puede que ni mundo haya.
Viaje
Permítanme darle una vuelta
a la piscina marrón
Creo que llegaré tarde.
¡Ya!, Por favor, démosle Paz a Parra de una vez por todas.
Sodoma y Gomorra
Dios bebió en Gomorra
tanto que destrozó el bar entero,
dijo que enviaría a su gente a reparar todo.
Dios bajó a Sodoma
y no le quiso pagar con oro a la chica
quesque por sus "influencias" en el tiempo y el espacio.
Finalmente decidió hacerse como "el tío lolo".
-Aquí no pasó nada.
¡Crack!
¿Y pa' que tanta piedra?
Para construir mi castillo de ilusiones.
Un Instante
Bajémonos juntos por esta cordillera.
Estado de ánimo
Hoy me siento como Macondo
Olvidado y empolvado.
Estado de ánimo (ii)
Hoy me siento como Sodoma
que es igual que Macondo
pero con más emoción.
De desamores
En la sociedad de nuestro tiempo, hay formas más sencillas que el rechazo.
Basta con construir con una esfera y un cuerpo semiesférico de color gris una escultura minimalista y colgarle el letrero de No Conectado.
ITESM
¡De empresas no vive el mundo!
Se me olvidaba
sí lo hace.
ITESM II
¿Y después del 2015?
Puede que ni mundo haya.
Viaje
Permítanme darle una vuelta
a la piscina marrón
Creo que llegaré tarde.
sábado, diciembre 8
Carta 524
Te escribo esto
en la brevedad de nuestros días.
Bien es sabido que lo nuestro
es como el olvidado rincón
en la mente de un sociópata renombrado.
Me remito a declararte uno de los tantos amores
construyéndote esculturas de polvo
de algún rincón olvidado del mundo
de algún lugar donde murieron gardenias pisoteadas por el mar
donde alguna vez olió a pan recién hecho
y ahora sólo huele a arena y resequedad.
Yo creo en la inmundicia de un recuerdo falso
de un esqueleto viejo en un talego de terciopelo rojo
creo en lo incríble
creo en un lecho eterno hecho de cartón
flotando sobre un río encaramado.
Creo en muchos Dioses
creadores del cielo y de la tierra
(Es por eso que creo en Nosotros,
[ese monstruo inservible,
atadura de aluminio y listón,
impasible pretexto para las soledades paralelas,
ni un tú, ni un yo, sino una argamasa amorfa de ambos]
)
Y creo en la fragilidad de las cosas
en que la fruta se diluye
como el pan en una taza de café hirviendo
y creo en el espacio inservible,
el extenso páramo
dónde habita dócil y sempiterna
una masa amorfa sonriente
revolcándose afanosamente
sucia
sucia
en la inmundicia de su falsedad
Creo en un sólo Dios
que fornicó hasta acuñar el término amor
y ser amado
y que aún hoy vive preguntándose
sobre su significado débil
sobre sus palabras francas
sobre la habitación moribunda
que jamás pudo hallar.
Así es Nosotros
un charco abatido por el viento
un rosal abatido por el sol
una muerte abatida por las ánimas en pena
un cráneo untado con carne
siendo vaciado por hormigas.
en la brevedad de nuestros días.
Bien es sabido que lo nuestro
es como el olvidado rincón
en la mente de un sociópata renombrado.
Me remito a declararte uno de los tantos amores
construyéndote esculturas de polvo
de algún rincón olvidado del mundo
de algún lugar donde murieron gardenias pisoteadas por el mar
donde alguna vez olió a pan recién hecho
y ahora sólo huele a arena y resequedad.
Yo creo en la inmundicia de un recuerdo falso
de un esqueleto viejo en un talego de terciopelo rojo
creo en lo incríble
creo en un lecho eterno hecho de cartón
flotando sobre un río encaramado.
Creo en muchos Dioses
creadores del cielo y de la tierra
(Es por eso que creo en Nosotros,
[ese monstruo inservible,
atadura de aluminio y listón,
impasible pretexto para las soledades paralelas,
ni un tú, ni un yo, sino una argamasa amorfa de ambos]
)
Y creo en la fragilidad de las cosas
en que la fruta se diluye
como el pan en una taza de café hirviendo
y creo en el espacio inservible,
el extenso páramo
dónde habita dócil y sempiterna
una masa amorfa sonriente
revolcándose afanosamente
sucia
sucia
en la inmundicia de su falsedad
Creo en un sólo Dios
que fornicó hasta acuñar el término amor
y ser amado
y que aún hoy vive preguntándose
sobre su significado débil
sobre sus palabras francas
sobre la habitación moribunda
que jamás pudo hallar.
Así es Nosotros
un charco abatido por el viento
un rosal abatido por el sol
una muerte abatida por las ánimas en pena
un cráneo untado con carne
siendo vaciado por hormigas.
miércoles, diciembre 5
Referencias controladas
Dulces Noches
Lanzó una semilla de ciruela a su boca, había visto en una serie televisiva que de esa manera la mujer logró callar los ronquidos roncos de su marido. Martín se levantó asustado, un ruido sordo inundaba el cuarto en la oscuridad. Martín muere de asfixia.
ContraHuidobro
Eres más hermosa que un falo buscando a quién salvar.
Dice falo...
Léase faro.
Esto se siente
I
Esto se siente
como una ciudad madura
es tan bello
como una niña vendiendo pornografía
afuera de una tienda de zapatos
como una mujer ataviada con harapos
oliendo a mierda pública y privada
caminando por el metro
como a miembro de la iglesia
vendiendo imágenes de María
en anuncios televisivos
como a joven acostado en vidrios
en el vagón principal
como su olor a axila intensa
que impregna mi nariz sangrante de mediocridad
II
He visto a las mejores mentes de mi generación
corrompidas por el agua salada
con nuez de coca en lugar de sangre
con dulces de fábrica contemporánea
encerradas en su boca
con ojos vendados
por un listón rosa y multicolor
y un cocodrilo verde limón
mordiéndoles las pelotas,
pensando como bebés
en el foro del mundo
que controlan los adultos
y que sólo los adutos
comprenden
porque de adultos es el mundo
III
Hoy vi a Jesús
sentado en la banqueta
a un lado de la Alameda
esperando un autobús
a su lado un par de putas
con corsés de encaje morado
y botas de charol
sonriendo de oreja a oreja.
Lanzó una semilla de ciruela a su boca, había visto en una serie televisiva que de esa manera la mujer logró callar los ronquidos roncos de su marido. Martín se levantó asustado, un ruido sordo inundaba el cuarto en la oscuridad. Martín muere de asfixia.
ContraHuidobro
Eres más hermosa que un falo buscando a quién salvar.
Dice falo...
Léase faro.
Esto se siente
I
Esto se siente
como una ciudad madura
es tan bello
como una niña vendiendo pornografía
afuera de una tienda de zapatos
como una mujer ataviada con harapos
oliendo a mierda pública y privada
caminando por el metro
como a miembro de la iglesia
vendiendo imágenes de María
en anuncios televisivos
como a joven acostado en vidrios
en el vagón principal
como su olor a axila intensa
que impregna mi nariz sangrante de mediocridad
II
He visto a las mejores mentes de mi generación
corrompidas por el agua salada
con nuez de coca en lugar de sangre
con dulces de fábrica contemporánea
encerradas en su boca
con ojos vendados
por un listón rosa y multicolor
y un cocodrilo verde limón
mordiéndoles las pelotas,
pensando como bebés
en el foro del mundo
que controlan los adultos
y que sólo los adutos
comprenden
porque de adultos es el mundo
III
Hoy vi a Jesús
sentado en la banqueta
a un lado de la Alameda
esperando un autobús
a su lado un par de putas
con corsés de encaje morado
y botas de charol
sonriendo de oreja a oreja.
lunes, diciembre 3
De cómo defecar
Esto fue enviado a Lazlo Mounssong por motivo de su curso de Apreciación del Humor y no como otros aseveran en inspiración a las dos chicas y una copa.
Instrucciones para Defecar
- Un ajetreo absorbente, similar a una algarabía en los barrios de Iztacalco en el mes de junio, lo recorrerá de callo a mollera. No se asuste, esto es normal, dentro de lo que cabe en la normalidad en nuestros días. Cabe mencionar que en la vida, encerrada en tres metacapas de audio corre a 128 kilobytes por parpadeo, uno espera que todo lo que concierne a la existencia siga este mismo paradigma y se adhiera al discurso del tren descarrilado. No todo lo existente sigue el dogma de la decadencia acelerada, en cambio, procesos como este siguen un orden que tiene su origen en millones de años de evolución continua y distante. Un par de cafés y un montón de teclas no cambiarán una historia de monos y centellas.
- Uno debe entrar súbitamente, si es necesario, no dejarse influenciar si los aposentos en los cuales se entra son grandes y majestuosos o si son precarios y grises. Cuando llega el momento, llega el momento, y esto es irreducible. Si uno trata de luchar en contra de millones de impulsos nerviosos, sistema trazado y perfeccionado con el tiempo, es como inyectarle vapor a una olla cerrada, el resultado será una explosión sumamente dañina de carne y sangre.
- Una vez llegado el momento, colocado, cómodamente de preferencia, en los soportes encima del abismo, tome aire. Inhale y exhale. La sangre correrá hacia dónde debe y el cosquilleo aparentemente sempiterno aumentará a magnitudes inimaginables, olas de sangre correrán a la cabeza, miles de odaliscas danzantes se moverán a través de los dedos de la mano, mientras que los de los pies se contraerán al unísono, un golpe caliente en las mejillas y una exhalación después hará comenzado la labor.
- Ésta acción conlleva necesariamente compartir con el mundo lo único que realmente es de Uno. Es un momento único, especial por sobre todas las cosas, si se pudiese disfrutar con una mujer sería mejor que mil orgasmos. Deje que recorra palmo a palmo de sus adentros, que corra como corren las tortugas al mar, constantes pero tímidas. Permita que la masa amorfa de palabritas toque palmo a palmo, milímetro a nanómetro cada pedazo de la piel.
- Como todos los placeres en la vida, uno debe saber que tiene un precio. Ya lo había dicho el mismo Newton, a toda acción hay una acción igual pero de algún modo en sentido contrario, ¡vaya estudiante de la ruptura! La misma gata, pero malcogida. Es normal terminar en un estanque salitroso, de texturas ondulantes, como la nata agria, o el vino putrefacto. Es menester entonces que con herramientas lisas, hechas de cadáveres de tronco se recoja el campo de los caídos en batalla, ya mojados sus cuerpos por la lluvia.
- Uno se sube el pantalón, falda, braga o demás indumentaria que funja como hoja de parra ind
ustrial. Abre la puerta del recinto y una vez más se pare al mundo.
viernes, noviembre 23
jueves, noviembre 22
miércoles, noviembre 21
Alicanto nebuloso amarillo
Siempre se han de llamar así ¿no?
Siempre
Aranza Nicanora Andaluz,
siempre se llaman igual.
Y todas pasan
en caballos negros
por las aceras
de la gran ciudad.
Sentado en un café barato
las ves pasar
una por una.
Pasa
la
Aranza Nicanora Andaluz
feliz,
te saluda distante
te sonríe
la atesoras
la fotografías indefiniblemente
la pintas con pinceles de camello.
Poco después
pasa la
Aranza Nicanora Andaluz
con un vestido rojo
humedad reconocida
muerte pequeña.
Aranza Nicanora Andaluz
con una
mente
tan limitada
como un hoyo negro en el espacio
capaz de poetizar las rocas
capaz de desvestir a la prosa.
Y hoy,
en el declive
de mis ojos
pasa de nuevo
Aranza Nicanora Andaluz
Aranza Nicanora Andaluz
Aranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora Andaluz pasa por la acera del café barato.
Quisiera beber del café en sus ojos,
pero no encuentro más que asiento,
rastro café
de café sin amor.
Soy como la luna nueva
en tus noches de luz.
del café barato
la veo
ella no.
Siempre
Aranza Nicanora Andaluz,
siempre se llaman igual.
Y todas pasan
en caballos negros
por las aceras
de la gran ciudad.
Sentado en un café barato
las ves pasar
una por una.
Pasa
la
Aranza Nicanora Andaluz
feliz,
te saluda distante
te sonríe
la atesoras
la fotografías indefiniblemente
la pintas con pinceles de camello.
Poco después
pasa la
Aranza Nicanora Andaluz
con un vestido rojo
humedad reconocida
muerte pequeña.
Aranza Nicanora Andaluz
con una
mente
tan limitada
como un hoyo negro en el espacio
capaz de poetizar las rocas
capaz de desvestir a la prosa.
Y hoy,
en el declive
de mis ojos
pasa de nuevo
Aranza Nicanora Andaluz
Aranza Nicanora Andaluz
Aranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora AndaluzAranza Nicanora Andaluz pasa por la acera del café barato.
Quisiera beber del café en sus ojos,
pero no encuentro más que asiento,
rastro café
de café sin amor.
Soy como la luna nueva
en tus noches de luz.
del café barato
la veo
ella no.
martes, noviembre 20
Lista de Reyes
Aunque esté en contra de las enseñanzas del Buda, me valgo de mi sangre católica para pedirle a los monarcas hechiceros los siguiente:
No, pensándolo bien sólo les pido un par cosas
¿Para que se quiere más teniendo un Bandoneón?
Quiero además saber tocar nuevo tango con el Bandoneón
¿Qué mas se puede pedir en la vida?
Y si quieren, y no es demasiada molestia, una mujer chelista para acompañar.
Yo sé que la vida no siempre es perfecta, pero teniendo un Bandoneón, una mujer chelista y vino para regalar la vida sería más que perfecta, no existiría ya el paraíso, se abría colapsado en mi jardín.
Quiero un Bandoneón alemán, pero con sonido argentino.
1 Una mujer (de preferencia pelirroja)
2 Cincomil borregos
3 12500 poemas
4 1 rato de placidez con ella
6 Un costal lleno de tulipanes en formol
No, pensándolo bien sólo les pido un par cosas
¿Para que se quiere más teniendo un Bandoneón?
Quiero además saber tocar nuevo tango con el Bandoneón
¿Qué mas se puede pedir en la vida?
Y si quieren, y no es demasiada molestia, una mujer chelista para acompañar.
Yo sé que la vida no siempre es perfecta, pero teniendo un Bandoneón, una mujer chelista y vino para regalar la vida sería más que perfecta, no existiría ya el paraíso, se abría colapsado en mi jardín.
Quiero un Bandoneón alemán, pero con sonido argentino.
Fiésole
Si me dijesen que describiera Fiésole, diría sin chistar ni un solo instante que Fiésole es una alberca de aguas verdes en medio de un Coliseo Romano, fue ahí dónde sumergido volé más alto que con cualquier estímulo vegetal o fabricado, fue allí dónde las estrellas se vieron más juntas de lo que están y parecía estrellársele a uno en la cara a la par que un grillo se enterraba más y más en las orejas carcomidas por el frío viento de la Toscana.
Se dice que Argentina es un pueblo versero, yo no lo creo, para verseros los alemanes, para verseros los hombres morenos de las costas de la Soledad, no, los argentinos son un pueblo de sincopa agolpada de bandoneón encerrado en los dientes. Capaces de crear música que haga que uno baje la cabeza destrozado por los tragos amargos del paso taciturno y aún así sonreír bajo el sombrero, hacer que el dolor sea dulce.
Uno se siente flotando en aquél estanque verde claro que se funde con la pupila del mundo cuándo parpadea y que mira agolpada las horas mansas con mirada triste, como una manta oscura ocultando los secretos mas codiciados de un dios poderoso.
Teniéndola al lado ¡que más da si la vida es triste o si es una niña de risa idiota!, teniéndola al lado Neruda se convierte en cualquier poeta de blog adolescente, ¿quítame el pan y el agua? ¡Quitáme entonces la nariz para ni olerte! Pero no me quité la risa de vos.
Seco ya de la verdeagua, arrancándose las costras del Fiésole desesperado, viendo como las nuevas alas de baquelita se derriten poco a poco por el hielo de los polos, se sienta a ver el morado atardecer en el puente de la gran avenida.
¡Vuelas muy alto! O será que cavo para no verte.
Sin
---------co
-----------------pa
amaestrado
B/\/\/\/\/\/\A/\/\/\/\/\/\N/\/\/\/\/\/\D/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\N/\/\/\/\/\/\E/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\N
A|||G|||O|||L|||P||||A|||D|||O
EN--tus
O/\/\/\/\/\/\J/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\S
V|||E|||R|||D||E/\/\/\/\/\/\P/\/\/\/\/\/\A/\/\/\/\/\/\R/\/\/\/\/\/\D/\/\/\/\/\/\O
Se dice que Argentina es un pueblo versero, yo no lo creo, para verseros los alemanes, para verseros los hombres morenos de las costas de la Soledad, no, los argentinos son un pueblo de sincopa agolpada de bandoneón encerrado en los dientes. Capaces de crear música que haga que uno baje la cabeza destrozado por los tragos amargos del paso taciturno y aún así sonreír bajo el sombrero, hacer que el dolor sea dulce.
Uno se siente flotando en aquél estanque verde claro que se funde con la pupila del mundo cuándo parpadea y que mira agolpada las horas mansas con mirada triste, como una manta oscura ocultando los secretos mas codiciados de un dios poderoso.
Teniéndola al lado ¡que más da si la vida es triste o si es una niña de risa idiota!, teniéndola al lado Neruda se convierte en cualquier poeta de blog adolescente, ¿quítame el pan y el agua? ¡Quitáme entonces la nariz para ni olerte! Pero no me quité la risa de vos.
Seco ya de la verdeagua, arrancándose las costras del Fiésole desesperado, viendo como las nuevas alas de baquelita se derriten poco a poco por el hielo de los polos, se sienta a ver el morado atardecer en el puente de la gran avenida.
¡Vuelas muy alto! O será que cavo para no verte.
Sin
---------co
-----------------pa
amaestrado
B/\/\/\/\/\/\A/\/\/\/\/\/\N/\/\/\/\/\/\D/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\N/\/\/\/\/\/\E/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\N
A|||G|||O|||L|||P||||A|||D|||O
EN--tus
O/\/\/\/\/\/\J/\/\/\/\/\/\O/\/\/\/\/\/\S
V|||E|||R|||D||E/\/\/\/\/\/\P/\/\/\/\/\/\A/\/\/\/\/\/\R/\/\/\/\/\/\D/\/\/\/\/\/\O
lunes, noviembre 19
Cálculo
Si yo fuera cadáver y tu pala, seríamos una linda pareja.
En tierra de azulinunios el zarco es rey.
Tu aliento es frío y lejano, mis manos son como trapos en la acera buscando una suela que pase sobre ellos.
Quisiera ser brea para embarrarme en tus cuerdas de nylon.
¡Vaya frío incierto! Y ni siquiera hemos visto la cima.
No. Fuera esperanzas. Aquí se habla en la primera persona, sí y sólo sí es del singular.
En tierra de azulinunios el zarco es rey.
Tu aliento es frío y lejano, mis manos son como trapos en la acera buscando una suela que pase sobre ellos.
Quisiera ser brea para embarrarme en tus cuerdas de nylon.
¡Vaya frío incierto! Y ni siquiera hemos visto la cima.
No. Fuera esperanzas. Aquí se habla en la primera persona, sí y sólo sí es del singular.
lunes, noviembre 12
Esto no es un poema
Darwinismo Económico
Dios no es ni amigo de los pobre
La esencia sucede al pequeño burgués
Los poemas cortos ahorran tiempo aire
Sin poematizaciones se acabaría el monopolio
¡que viva Norberto en la Ribera!
Al perro hay que tratarlo como vil poeta
El génesis murió en manos del dragón
Rojillos y los demás en un altar debieran estar
--------------
disección
Las lágrimas en el olvido de los ojos
Ojos en formol que miran la luz negra
Los ojos se incendian
El formol azul se vuelve
Y nadie se pregunta por el cadáver
Dios no es ni amigo de los pobre
La esencia sucede al pequeño burgués
Los poemas cortos ahorran tiempo aire
Sin poematizaciones se acabaría el monopolio
¡que viva Norberto en la Ribera!
Al perro hay que tratarlo como vil poeta
El génesis murió en manos del dragón
Rojillos y los demás en un altar debieran estar
--------------
disección
Las lágrimas en el olvido de los ojos
Ojos en formol que miran la luz negra
Los ojos se incendian
El formol azul se vuelve
Y nadie se pregunta por el cadáver
domingo, noviembre 11
Más celebridades
Yo pensaba
yo pensaba en mi maestra de español, ella me dijo patán, casi repruebo su clase. Creo que de ahí nació mi gusto por la poesía.
Albercas
Albercas marrón claro lo ahogaban implacable, pese a lo que la lógica formal pudiese argumentar, a él le fascinaba, le dolía como helado de vainilla en un día de calor. Súbdita y súbitamente ella cerró los ojos.
Oh Cortázar
Espero que alguien se siente frente a mí hasta llegar a Chabacano. Llegó Ediberto Domínguez el alcohólico vago de la Asturias. Ni él me dirigió mirada alguna.
Te extraño
Te extraño como hiter con aroma de uso y hollín.
La muerte chiquita
Subí emocionado por sus pies. Mi manos atravesaron su cuerpo, ella despertó taciturna.
Nota a muerte chiquita
No, no estábamos en Comala, y no, tampoco se llamaba Justina.
Nota a yo pensaba
Por si no se entendió, la poesía es agresión unigénita al ser.
Hubo
Hubo un día que le fui infiel a mi verde amante, y aún así comí colores y olí sabores. Te conocí.
Rocas
Tú esponja aterciopelada, quiero ser piedra en tu río.
Mensaje a lector
Métete esto por los ojos.
Era tanta
Era tanta su ansiedad que las letras lo llevaban a grados ingrávidos de placidez sublime. Prefirió encender el televisor, la historia se repitió 10 veces más intensa.
Juguemos al Bíclope
Siempre es más interesante.
Mis manos
Mi manos buscan
entrar por tu ombligo
y tragarte por dentro.
.
ha pasado un ángel.
yo pensaba en mi maestra de español, ella me dijo patán, casi repruebo su clase. Creo que de ahí nació mi gusto por la poesía.
Albercas
Albercas marrón claro lo ahogaban implacable, pese a lo que la lógica formal pudiese argumentar, a él le fascinaba, le dolía como helado de vainilla en un día de calor. Súbdita y súbitamente ella cerró los ojos.
Oh Cortázar
Espero que alguien se siente frente a mí hasta llegar a Chabacano. Llegó Ediberto Domínguez el alcohólico vago de la Asturias. Ni él me dirigió mirada alguna.
Te extraño
Te extraño como hiter con aroma de uso y hollín.
La muerte chiquita
Subí emocionado por sus pies. Mi manos atravesaron su cuerpo, ella despertó taciturna.
Nota a muerte chiquita
No, no estábamos en Comala, y no, tampoco se llamaba Justina.
Nota a yo pensaba
Por si no se entendió, la poesía es agresión unigénita al ser.
Hubo
Hubo un día que le fui infiel a mi verde amante, y aún así comí colores y olí sabores. Te conocí.
Rocas
Tú esponja aterciopelada, quiero ser piedra en tu río.
Mensaje a lector
Métete esto por los ojos.
Era tanta
Era tanta su ansiedad que las letras lo llevaban a grados ingrávidos de placidez sublime. Prefirió encender el televisor, la historia se repitió 10 veces más intensa.
Juguemos al Bíclope
Siempre es más interesante.
Mis manos
Mi manos buscan
entrar por tu ombligo
y tragarte por dentro.
.
ha pasado un ángel.
miércoles, noviembre 7
Corridas
Entrelazado Onírico
Joaquín Domínguez tenía una rara enfermedad. El sólo hecho de dormir le producía placer sexual de magnitudes poco imaginadas. Un día de suerte, vegetativo quedó, los doctores decían que los quejidos intensos en las noches de frío no eran comunes en personas en su estado.
Asuka
Recuerdo nítidamente aquella ocasión en que le dije a una rosa "me gustas cuándo callas, porque estás como ausente". Ella jamás volvió a enunciar vocablo alguno.
Il Messico
Yo no lo sé de cierto, pero me dijeron que acurrucados en oro duermen los indios mexicanos. Yo digo que vayamos a decirles hola, digo por eso de no ser descorteces. Bajó del auto con un maletín de cuero negro y entro a la alta torre.
Lardinois (hom. a la onda)
Mi maestro de Educación Física nunca me cayó bien y yo nunca le caí bien. La pequeña diferencia era el poder. Mientra yo no podía lanzar la jabalina, ni saltar la cuerda a cierta altura, él elegía a la niña más precoz y bien postrada del salón y la empleaba como secretaria. Ellas nunca sacaban menos de diez (sí, en aquél entonces sólo te clasificaban del 1 al 10). En la última posada, remembranza de jovencito jesús, mientras un círculo alrededor de mí esperaba a que golpeara la vasija de barro recubierta de papel, a la par que gritaba airado "santa, santa", llegó él y se unió al coro. Ese día le deseé la muerte.
Joaquín Domínguez tenía una rara enfermedad. El sólo hecho de dormir le producía placer sexual de magnitudes poco imaginadas. Un día de suerte, vegetativo quedó, los doctores decían que los quejidos intensos en las noches de frío no eran comunes en personas en su estado.
Asuka
Recuerdo nítidamente aquella ocasión en que le dije a una rosa "me gustas cuándo callas, porque estás como ausente". Ella jamás volvió a enunciar vocablo alguno.
Il Messico
Yo no lo sé de cierto, pero me dijeron que acurrucados en oro duermen los indios mexicanos. Yo digo que vayamos a decirles hola, digo por eso de no ser descorteces. Bajó del auto con un maletín de cuero negro y entro a la alta torre.
Lardinois (hom. a la onda)
Mi maestro de Educación Física nunca me cayó bien y yo nunca le caí bien. La pequeña diferencia era el poder. Mientra yo no podía lanzar la jabalina, ni saltar la cuerda a cierta altura, él elegía a la niña más precoz y bien postrada del salón y la empleaba como secretaria. Ellas nunca sacaban menos de diez (sí, en aquél entonces sólo te clasificaban del 1 al 10). En la última posada, remembranza de jovencito jesús, mientras un círculo alrededor de mí esperaba a que golpeara la vasija de barro recubierta de papel, a la par que gritaba airado "santa, santa", llegó él y se unió al coro. Ese día le deseé la muerte.
domingo, octubre 28
Alguna vez...
Alguna vez soñé con que,
tomados de los clavicordios fulgurantes
veíamos la niébula andante
ensoparnos todos,
tu cabéllula asonante
puesta en mi hombrilunio
un osàdulo caramiloso.
Por fin alguien a quién decirle
lo hermoso de aquella faranscena.
Hoy día sé que soñámbulo avaricoso
se desea la mortilunia terminante
autoflagelo de mentina almidonada
de fieralunia comundante
de sacrilagia magnificadora
de magioma sangrabuloso
de azul verdoso nùmero seis.
Ésta es mi cartomancia agolpada
en los hoyuelos pulmoamantes
de mis cavernàculas amarizadas
de las cepas ondeleantes
de las muecas sinuòmanas
cuando un cadaveroso agolpazòn
se morta anilunado.
Melomanía mediocràtica
panicidad còmitica
patetoso andate en fa sostenido
Y Dios dijo sueño y El sueño fue
Sabía que acontecería tárdulo o temprámulo
tomados de los clavicordios fulgurantes
veíamos la niébula andante
ensoparnos todos,
tu cabéllula asonante
puesta en mi hombrilunio
un osàdulo caramiloso.
Por fin alguien a quién decirle
lo hermoso de aquella faranscena.
Hoy día sé que soñámbulo avaricoso
se desea la mortilunia terminante
autoflagelo de mentina almidonada
de fieralunia comundante
de sacrilagia magnificadora
de magioma sangrabuloso
de azul verdoso nùmero seis.
Ésta es mi cartomancia agolpada
en los hoyuelos pulmoamantes
de mis cavernàculas amarizadas
de las cepas ondeleantes
de las muecas sinuòmanas
cuando un cadaveroso agolpazòn
se morta anilunado.
Melomanía mediocràtica
panicidad còmitica
patetoso andate en fa sostenido
Y Dios dijo sueño y El sueño fue
Sabía que acontecería tárdulo o temprámulo
Nuncio Apostòlico
Pal estima
-Me da igual- se dijo -Todos, y cada uno de estos mal paridos, son inservibles a su propia causa, si vas dejar que sigan mamando de ti es tu problema-
Se quitó lo clavos, pagó a los demás actores, bajó con suavidad y se perdió en el horizonte.
Fue el peor error de su vida.
Muslimanía
Yo se que esto no es como lo quisimos. La gente dijo que era una persona horrible. ¡Hagámoslo el rey feo del carnaval! Lo pintaban sin cara. Un día se subió a su caballo, y voló. ¡Ahí se quedan hijos de puta!
Después de la lluvia
Olí mis manos
olían a ti
aunque nunca las has tocado.
Noveno Círculo
¿Beatriz?
No, Julia
Perdona
Quédate
No
Julia había viajado inútilmente, decidió regresar de la vagina de dónde había venido. En el camino se encontró con Sidartta, el camino es por allá, le dijo.
-Me da igual- se dijo -Todos, y cada uno de estos mal paridos, son inservibles a su propia causa, si vas dejar que sigan mamando de ti es tu problema-
Se quitó lo clavos, pagó a los demás actores, bajó con suavidad y se perdió en el horizonte.
Fue el peor error de su vida.
Muslimanía
Yo se que esto no es como lo quisimos. La gente dijo que era una persona horrible. ¡Hagámoslo el rey feo del carnaval! Lo pintaban sin cara. Un día se subió a su caballo, y voló. ¡Ahí se quedan hijos de puta!
Después de la lluvia
Olí mis manos
olían a ti
aunque nunca las has tocado.
Noveno Círculo
¿Beatriz?
No, Julia
Perdona
Quédate
No
Julia había viajado inútilmente, decidió regresar de la vagina de dónde había venido. En el camino se encontró con Sidartta, el camino es por allá, le dijo.
¿Te he dicho?
¿Te he dicho que me ardes?
Me ardes
como poema
entre los ojos,
me ardes como
letras al carbòn
en mi piel desnuda.
Me ardes
como palabrota desmembrada
como amor demenuzado
como indiferencias untada en alcohol
Infusión de cannabis sativa
con dulces de limón
Me ardes
debajo del pulmón derecho
me ardes
como los dedos en el frío
me ardes
como muerte discreta
me ardes
como cenizas
de futuro quemado
me ardes
como metáfora mediocre
como guerrilla descubierta
como revolución del capital.
Me ardes
como jesús bajando de la cruz
mirándose las manos
fornicando con alguna farisea encaramada
Como Cortázar mal parido
como canción de unción
como paz de los oprimidos
como die Einsamkeit triunfante
poderosa
como el silencio mutuo
de miles de almas expectantes...
Me ardes
como poema
entre los ojos,
me ardes como
letras al carbòn
en mi piel desnuda.
Me ardes
como palabrota desmembrada
como amor demenuzado
como indiferencias untada en alcohol
Infusión de cannabis sativa
con dulces de limón
Me ardes
debajo del pulmón derecho
me ardes
como los dedos en el frío
me ardes
como muerte discreta
me ardes
como cenizas
de futuro quemado
me ardes
como metáfora mediocre
como guerrilla descubierta
como revolución del capital.
Me ardes
como jesús bajando de la cruz
mirándose las manos
fornicando con alguna farisea encaramada
Como Cortázar mal parido
como canción de unción
como paz de los oprimidos
como die Einsamkeit triunfante
poderosa
como el silencio mutuo
de miles de almas expectantes...
sábado, octubre 13
domingo, septiembre 30
De cómo la existencia determina la existencia
Primera Premisa
EL ser es el ser
por dos fuerzas:
el mismo ser,
y la poesía que lo define.
Segunda Permisa
El ser se construye
con su propio barro
-----Qué coma excrementos Skinner----------
La poesía no es una condición
ni un comportamiento
la poesía es una fe puesta en la fe de la fe
El ser es dueño de su propio verso.
Conclusión 1
El ser es el ser porque es dueño de su propio verso
Premisa 3
La existencia es propiedad exclusiva
a la pura usanza del capital,
de eso que la construye.
El autor posee la existencia
de la existencia.
Premisa 4
La existencia,
por su naturaleza de palabrota
(Ziranda dixit)
es de la pura digestión de quién la lee
el autedeterminarse como existente
conlleva a una propia perversión
acoplada a una colectiva.
Conclusión 2
La existencia existe sí y sólo sí el ser la ha creado.
Morte
La existencia es una aseveración propia del ser, el ser, como ser, es responsable de la existencia propia.
Por lo tanto es fehacientemente gratificable la existencia misma.
Muerte a la abstracción por el mero hecho de la abstracción.
EL ser es el ser
por dos fuerzas:
el mismo ser,
y la poesía que lo define.
Segunda Permisa
El ser se construye
con su propio barro
-----Qué coma excrementos Skinner----------
La poesía no es una condición
ni un comportamiento
la poesía es una fe puesta en la fe de la fe
El ser es dueño de su propio verso.
Conclusión 1
El ser es el ser porque es dueño de su propio verso
Premisa 3
La existencia es propiedad exclusiva
a la pura usanza del capital,
de eso que la construye.
El autor posee la existencia
de la existencia.
Premisa 4
La existencia,
por su naturaleza de palabrota
(Ziranda dixit)
es de la pura digestión de quién la lee
el autedeterminarse como existente
conlleva a una propia perversión
acoplada a una colectiva.
Conclusión 2
La existencia existe sí y sólo sí el ser la ha creado.
Morte
La existencia es una aseveración propia del ser, el ser, como ser, es responsable de la existencia propia.
Por lo tanto es fehacientemente gratificable la existencia misma.
Muerte a la abstracción por el mero hecho de la abstracción.
sábado, septiembre 8
Tres cuartos de cráneo embalsamado
Buróteocracia
l
l
l
l
Es bueno saber
l
l
l
l
Que bajo los términos actuales
|
|
|
|
A cada segundo
nos hundimos
en jaulas de papel.
Implacable Necesidad
de
Revolucionar Inminentemente
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Es bueno saber
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Que bajo los términos actuales
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A cada segundo
nos hundimos
en jaulas de papel.
Implacable Necesidad
de
Revolucionar Inminentemente
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Apéndice A:
Sólo la poesía salva.
Apéndice B:
Vivir con poesía es la onda.
Pinta en Pared
La Poesía te ama
Así que prostituirla
no es por razones meramente comerciales
ZeitGeist
Basta con un clik
para que inicie
una pulsión
vómito nocturno
Basta con un clik
para que termine
y todo se pierda entre mapas de Bits (sea quién sea)
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Así que prostituirla
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